Capítulo 1: Morte e travessia para outro mundo

A noite era negra como tinta.

À beira do penhasco na retaguarda da tribo das nuvens, no Reino do Vento e das Nuvens.

“Lixo, entrega o grampo da fênix primordial.”

Névoa das Nuvens tinha o rosto colado ao chão; nas costas, um pé a esmagava com força espiritual, impedindo-a de se mover.

“Terceira irmã, esse grampo da fênix primordial é meu.”

Ela cuspiu essas palavras com a voz fraca.

“Sua desgraçada, inútil incapaz de cultivar desde criança, com que direito ousa ficar com o grampo da fênix primordial? Aquilo é um símbolo destinado à futura princesa herdeira do Reino do Vento e das Nuvens; você merece, por acaso?”

A moça de vestido cor-de-rosa, com um pé sobre Névoa das Nuvens, lançava-lhe um olhar venenoso. Inclinou-se, agarrou-lhe os cabelos e ergueu-lhe o rosto.

A jovem no chão tinha traços delicados como uma pintura, a pele alva e macia; a beleza extrema fazia até o luar parecer empalidecer.

No fundo dos olhos de Sonho das Nuvens brilhou um lampejo de inveja.

Ela tirou do peito uma adaga e, com fúria, passou-a pelo rosto de Névoa das Nuvens, cortando até os ossos, golpe após golpe.

“Isso é para você andar por aí seduzindo homens, para você querer ser princesa herdeira. Você devia ser uma aberração horrenda, uma criatura que nenhum homem olharia sequer uma vez na rua.”

“Ah...”

Névoa das Nuvens soltou um grito lancinante que espantou os corvos frios empoleirados nas árvores.

A dor era tanta que ela quis se esquivar, mas não conseguiu; no fim, só pôde se encolher e gemer em desespero.

Até que, por fim, seu rosto ficou um amontoado de carne e sangue, sem mais aparência humana.

Só então Sonho das Nuvens parou, exibindo uma expressão de satisfação.

Baixou a cabeça e remexeu o corpo de Névoa das Nuvens por um instante; ao tocar na altura do peito, encontrou um grampo em forma de fênix e, com os olhos brilhando, ergueu-o.

“Devolve... para mim.”

A jovem à beira da morte agarrou o grampo com a mão, recusando-se a soltá-lo.

Sonho das Nuvens, irritada, desferiu-lhe um chute.

A mão de Névoa das Nuvens se abriu à força; o corpo rolou para fora, deslizando até a borda do penhasco.

Debateu-se por um instante, mas ainda assim caiu.

No último relance antes da queda, viu apenas Sonho das Nuvens, de pé sobre o abismo, segurando o grampo da fênix primordial com triunfo; então fechou os olhos, sem forças, e deu o último suspiro.

Um corpo de moça, ensanguentado e irreconhecível, despencou velozmente. Os ventos cortantes do alto rasgaram-lhe a carne, deixando-a em feridas por todo o corpo.

“Dói tanto.”

De súbito, a jovem já sem fôlego deixou escapar um murmúrio.

Névoa das Nuvens abriu os olhos e percebeu que seu corpo continuava caindo.

Na hora, irritou-se e praguejou.

Ela não tinha morrido uma vez?

Por que o céu queria fazê-la sentir a dor da morte duas vezes?

“Seu ladr...”

Antes que conseguisse terminar o xingamento, o corpo se chocou pesadamente contra um lago profundo, e a boca aberta encheu-se de água.

“Cof, cof, cof.”

Ela tossiu violentamente, debatendo-se com força, tentando fazer o corpo flutuar.

Mas aquela água desafiava por completo as leis da natureza; por mais que tentasse, não conseguia nadar e só continuava afundando.

Sem oxigênio e coberta de ferimentos, não resistiu por muito tempo. A visão escureceu, e ela perdeu completamente a consciência.

O corpo boiava e afundava ao sabor da água, até descer ao fundo do lago, sem que soubesse quanto tempo havia passado.

No instante em que suas costas tocaram o leito, um enorme e enigmático círculo mágico dourado cintilou com brilho resplandecente.

O corpo de Névoa das Nuvens brilhou e desapareceu.

Ao mesmo tempo, num vazio imenso tingido de sangue, um homem estava suspenso no ar, atravessado no peito por nove correntes rubras.

Ele estava nu da cintura para cima, exibindo um torso de músculos bem definidos. Da cintura para baixo, vestia calças pretas. Seus cabelos, de um prateado reluzente, caíam até os tornozelos como uma cascata de prata.

Seu rosto, belo a ponto de parecer demoníaco, mantinha os olhos fechados e imóvel, como o de um cadáver.

De repente, o homem ergueu as pálpebras e revelou olhos de um vermelho sanguíneo.

Sede de sangue, matança, maldade, morte.

Era como se ali surgisse um inferno sem fim de carnificina.

Ele percebeu algo e, com os lábios finos entreabertos, murmurou:

“Após eras intermináveis, um ser vivo entrou na Prisão Sombria dos Nove Céus. Que interessante.”

Seus olhos vermelhos cintilaram, e no ar surgiu subitamente uma enorme força de sucção.

Um corpo feminino foi puxado por essa força e veio disparado, até parar suspenso diante dele.

Nos olhos escarlates do homem, um clarão vermelho atravessou o brilho, pousando sobre a jovem.

“Então é descendente de um clã ancestral. Não admira que tenha conseguido entrar.”

Depois disso, ele fechou os olhos novamente e mergulhou outra vez no silêncio.

O corpo da jovem também caiu lentamente e tombou sobre a plataforma sacrificial.

Ninguém sabia quanto tempo passou até que, afinal, a figura deitada no chão se movesse.

“Hum...”

Névoa das Nuvens sentia o corpo inteiro doer sem cessar.

Estranho. Será que os mortos também sentiam dor?

Ela abriu os olhos e encarou aquele firmamento rubro.

“Então o submundo é assim?”

Apoiou a mão no chão, prestes a se sentar, quando uma dor lancinante explodiu em sua mente, e uma torrente de informações irrompeu ali.

Ela, na verdade, era a herdeira genial sem rival de uma família de artes marciais antigas do século vinte e dois, também chamada Névoa das Nuvens. Tinha levado ao extremo os segredos marciais e os conhecimentos médicos da família, mas acabou traída por alguém de dentro do próprio clã e morreu com grande amargura.

Quem diria: havia renascido neste mundo de cultivo repleto de fantasia.

Tornara-se a segunda filha da família Nuvem, do Reino do Vento e das Nuvens, com o mesmo nome. Assim que atravessara para cá, já estava despencando de um penhasco.

“Ah... que destino o meu!”

Depois de organizar a causa e o efeito, Névoa das Nuvens simplesmente se deitou de novo.

“Você acordou.”

De repente, uma voz gélida e cortante ecoou sobre sua cabeça.

Névoa das Nuvens encolheu-se de frio e ergueu o rosto. Então encontrou a face divina do homem.

Qualquer astro famoso do mundo moderno, qualquer rapaz saído de um quadrinho, diante dele era completamente sem brilho.

Sua aparência era algo impossível até de imaginar.

“Rapaz bonito, você ainda é humano?”

O homem abriu novamente os olhos. Ao encarar aqueles pupilos vermelhos, Névoa das Nuvens se enrijeceu por inteiro. De súbito, uma cena de montanhas de cadáveres e mares de sangue surgiu diante dela; dentro dela, lutava e matava em desespero, até ser arrastada para o inferno.

Quando recuperou os sentidos, ofegava violentamente, ensopada de suor frio, quase incapaz de se recompor.

Demorou muito até conseguir mover a ponta dos dedos e retomar o controle do corpo.

“Você...”

Assim que falou, percebeu que mal conseguia formar uma frase; a voz lhe saía trêmula.

“Eu não sou da raça humana.” O homem respondeu.

Só então Névoa das Nuvens percebeu que já podia controlar o próprio corpo. Ao mesmo tempo, passou a fitar aquele homem com extrema cautela, sem se deixar mais enfeitiçar pelo rosto divino.

Ele era muito perigoso.

“Você... o que fez comigo agora há pouco?”

“Não fiz nada. É apenas que você é fraca demais para suportar meu olhar.”

Névoa das Nuvens sentou-se de pernas cruzadas e, mesmo encarando-o, ainda sentia o coração disparar de susto.

“Quem é que fala de si mesmo assim? Que tipo de relíquia antiga é você?”

Ela havia absorvido as memórias da dona original e conhecia também um pouco do mundo em que se encontrava agora. Era um mundo de cultivo.

Mas falava-se normalmente; ninguém começava uma frase chamando a si mesmo de “eu” com essa solenidade de antigamente.

“Que significa relíquia antiga?”

“Você nem sabe o que é relíquia antiga?” Pensando que se tratava de uma expressão do mundo moderno, Névoa das Nuvens explicou: “É algo muito antigo, e muito valioso.”

“De fato vivi por eras intermináveis. Sou uma relíquia antiga.”