2: O Templo do Espírito do Fogo

        Lóu Jìnchén considerava-se um homem de sorte.

        Pois aquilo que mais lhe agradava, estudara com afinco, e agora tornava-se útil no mundo que tanto almejara.

        Dissecara a pele e a carne do cadáver demoníaco, extraiu-lhe o coração firme, de coloração esverdeada e endurecida; após breve exame, logo o embrulhou nas vestes. Não importava que espécie de coração fosse aquele—para matá-lo não havia peso na consciência, mas tê-lo nas mãos para brincar, disso não era capaz.

        À luz trêmula do fósforo, observou o entorno, certificando-se de que estava numa tumba abandonada; iluminou o negro esquife, onde encontrou alguns objetos dispersos e mofo crescendo nos cantos. Entre os pertences do monstro, achou duas folhas de papel de cobre manuscritas, intituladas “Método de Refinar Fantasmas pela Necrofagia”. Seu coração se alegrou; guardou-as junto ao peito, decidido a estudá-las com atenção mais tarde.

        Com o coração embrulhado, retornou àquele templo do deus da montanha, mas notou que os três já não estavam ali—melhor dizendo, dois homens e um ‘fantasma’.

        Observando que não havia vestígios de luta nos fundos do templo, deduziu que partiram por vontade própria. Fantasmas que tomam posse dos vivos e seguem os homens ao mundo dos mortais—só de pensar, Lóu Jìnchén sentiu os pelos se eriçarem. Quantas criaturas assim vagueariam pelo mundo dos homens?

        Pensara em resolver ali mesmo, caso o ‘fantasma’ ainda estivesse presente, mas, tendo partido, deixaria ao destino encontrar-se novamente.

        Deixou o templo, pisando sob o luar, embainhou a longa espada à cintura e, enfrentando o vento, seguiu a passos largos.

        Abriu o colo da camisa, deixando o vento secar-lhe o suor do corpo.

        Ergueu os olhos às estrelas que cobriam o céu, à lua límpida.

        Encheu-se de ânimo, e começou a cantarolar, a voz ressoando na noite: “O grande rio corre para o leste, as estrelas celestes guiam o Norte, … caminho olhando o céu, sem curvar a cabeça… hei hei, ó filho, hei…”

        Não muito após deixar o templo arruinado, avistou um rio; caminhou por suas margens por mais de dez li, até que avistou uma cidade erguida numa curva do rio. Desviou-se para trás de uma ladeira, onde, ao pé da montanha, encontrou um pequeno templo, sobre o qual dançava a luz do fogo.

        Chamava-se Templo da Chama Luminosa.

        Ao chegar, encontrou o portão fechado; após bater por algum tempo, um jovem aprendiz abriu a porta.

        Com o rosto ainda sonolento e evidente desagrado—afinal, ninguém gosta de ser arrancado do sono—o aprendiz exclamou: “É você!” Reconheceu Lóu Jìnchén, que há poucos dias viera pedir para tornar-se discípulo. Desde a fundação do templo, muitos desejavam o mesmo, mas este homem, de trajes estranhos, cabelos curtos e pele delicada, não se parecia em nada com os camponeses; sua fala e gestos, ora de erudito, ora de monge, não eram de viajante, mas seus olhos brilhantes deixavam marca profunda—pareciam curiosos por tudo e todos.

        “Que faz você bate à porta em plena madrugada?” perguntou o jovem. “Cuidado para não perturbar o mestre do templo, ou será fervido para virar óleo de lamparina!”

        Nunca vira o mestre de fato ferver alguém, mas ouvira tais ameaças, e, tomado pelo mau humor do despertar, lançou palavras venenosas.

        “Perdoe-me por perturbar o descanso do jovem, mas trago aquilo que o mestre requisitou; temi atrasar a hora da alquimia, por isso bati à porta na madrugada.”

        Na verdade, o luar já pendia ao ocidente, quase amanhecendo; não era plena noite, apenas o aprendiz não sabia das horas.

        Enquanto falava, Lóu Jìnchén ergueu o embrulho do coração ensanguentado, cuja essência fez o jovem recuar.

        Nesse momento, ouviram uma voz: “Traga-o ao meu aposento.”

        Era o mestre do templo.

        Lóu Jìnchén adentrou o templo. Primeiro, fitou a estátua divina diante da porta, que segurava uma lâmpada junto ao peito—teve a nítida impressão de que a chama ali era viva e o observava.

        O templo era pequeno, apenas dois pátios; logo chegaram ao quarto do mestre.

        Ali, um sacerdote magro meditava, de chapéu negro e uma barba amarelada no queixo.

        No aposento, uma chama do tamanho de um punho pulava como um macaco; ao ouvir passos, saltou para junto da lâmpada e ali permaneceu imóvel.

        “Saúdo o mestre,” disse Lóu Jìnchén, cruzando os punhos em reverência.

        O mestre abriu os olhos e contemplou Lóu Jìnchén, sujo de terra e folhas, mas com certo brilho de espírito; não pôde evitar um suspiro: “Jovem de frágil idade, mas ânimo vibrante!”

        “Abra o embrulho, deixe-me ver,” ordenou o mestre, acenando para que o aprendiz se retirasse.

        Ao ver o coração sobre a mesa, uma centelha de júbilo iluminou o olhar do sacerdote: “Este monstro ocultava-se nas sombras do vale, astuto e ardiloso; tentei capturá-lo diversas vezes, em vão. Que você tenha extraído seu coração, é feito oportuno. O método de refino que buscas, transmito-lhe agora.”

        Lóu Jìnchén sorriu, os olhos brilhando: “O mestre é homem de palavra; muito obrigado.”

        Mas o sacerdote pensava: “Este cadáver demoníaco é fruto da corrupção de um cultivador; embora não possua nem um terço do poder original, que este jovem tenha conseguido extrair-lhe o coração com simples armas mortais revela determinação. Talvez seja melhor mantê-lo aqui; recém-fundei este templo, pode ser de valia.”

        Decidido, tirou de uma bolsa cinzenta à cintura um livro, entregou-o a Lóu Jìnchén e disse: “Já que busca cultivar o método de refino, e não tem morada, que tal permanecer neste templo? Recebo-o como discípulo registrado; se alcançar mérito, poderá buscar fortuna na cidade.”

        Lóu Jìnchén ouviu, e nada mais lhe preocupava; um abrigo era tudo que precisava, e sendo discípulo registrado, resolvia seu problema de identidade. Ademais, tendo recebido o método de refino do mestre, ainda não sabia se teria sucesso, mas estar próximo para aprender era o ideal.

        Quanto às intenções do outro, não se deteve em conjecturas; se não houvesse nada de valor em si, por que alguém lhe daria abrigo? O futuro viria depois.

        Assim, aceitou de pronto.

        Ao sair do aposento do mestre, o horizonte já clareava; uma noite havia passado.

        No quarto dos aprendizes, as luzes já estavam acesas; provavelmente, após terem sido acordados, viram que o dia já nascia e não voltaram a dormir. Dois jovens conversavam.

        Com o clima ameno, Lóu Jìnchén, sem quarto próprio, deitou sob o beiral do templo, abraçado à espada, ouvindo ao longe as vozes dos aprendizes, o som de água sendo carregada, de lavatórios, e ainda o rachar da lenha e o cheiro de arroz sendo cozido.

        No pequeno templo, a vida cotidiana se desenrolava em nuvens de fumaça.

        Fora do templo, os pássaros saudavam a manhã; o sol reluzia sobre Lóu Jìnchén, ainda sujo de terra, repousando em paz.

        Ao aroma do arroz, despertou, e soube que o mestre já lhe destinara um aposento.

        Com os aprendizes ocupados em orações e tarefas, não quis interromper; mas a fome apertava após a noite de combate e jornada. Pegou tigelas e talheres, serviu-se de três grandes porções de arroz do caldeirão. Quando os jovens retornaram, indagou-lhes sobre algum lago próximo, para banhar-se. Assim, foi até o tanque, lavou-se, despiu-se completamente, esfregou as roupas, torceu uma camisa para envolvê-la à cintura, e, sem roupa de baixo, voltou ao templo, balançando as peças úmidas.

        “Um verdadeiro selvagem,” comentou o aprendiz mais robusto.

        O outro, que abrira a porta na noite anterior, manteve-se calado, mas a expressão era de desagrado.

        Lóu Jìnchén sabia bem o motivo: havia comido quase todo o arroz preparado pelos outros, sem sequer avisar—duas palavras ásperas eram compreensíveis.

        “Sou Lóu Jìnchén, saúdo os dois irmãos,” disse ele, “se causei algum incômodo, peço vossa generosidade.”

        “Você comeu quase toda a nossa refeição sem dizer nada—quem faz isso?” reclamou o aprendiz magro.

        “Ah!” Lóu Jìnchén corou de leve: “A jornada de ontem foi longa, a fome apertava, e vi os irmãos em oração, não quis perturbar.”

        “Agora que é membro do templo, também deve trabalhar,” disse o aprendiz robusto, ciente de sua chegada e do novo título de discípulo registrado. Vendo a lama e o pó, não insistiu mais na questão.

        “Naturalmente!” respondeu Lóu Jìnchén, animado, e os rostos dos aprendizes suavizaram-se.

        “De agora em diante, carregue água e corte lenha,” ordenou o mais robusto.

        “Com prazer.” Lóu Jìnchén sabia que o tanque ficava longe, na nascente da montanha; para os jovens, tarefa árdua, e por isso destinavam-lhe os labores mais duros.

        Não se importava; fortalecer o corpo é também forjar o espírito.

        Assim, Lóu Jìnchén instalou-se no Templo da Chama Luminosa. Naquela tarde, o mestre partiu para refinar elixires, ordenando que ninguém deixasse o templo sem motivo.

        Após o jantar, fecharam as portas e recolheram-se.

        Em seu quarto, Lóu Jìnchén finalmente teve tempo para estudar o livro dado pelo mestre.

        O Método de Refinar o Qi era renomado, e Lóu Jìnchén ansiava decifrar seus mistérios.

        Ao abrir o livro, notou que era manuscrito.

        “Há Qi no Céu e na Terra, nutre todas as coisas; colha-o e refine-o, una-o ao pensamento para formar o método…”

        …

        …

        “‘Método de Colher e Refinar o Sol e a Lua’.” Lóu Jìnchén leu todo o livro, formando um conceito geral.

        O método dividia-se em duas partes: uma voltada ao refinamento do corpo e do sangue em Qi; outra, à absorção da essência solar e lunar, transformando-a em poder.

        Para obter sucesso, era essencial a firmeza da vontade; sem ela, ou com dúvidas, jamais se alcançaria o refinamento.

        Os de ânimo decidido, ao contrário, eram os que mais facilmente ingressavam.

        Leu o texto mais duas vezes, depois passou a analisar os passos do cultivo:

        “Contemple o Sol e a Lua; refine a essência vital em Qi, que corre pelos meridianos como dragão pelos rios, até ascender como dragão ao céu.”

        Tal era o processo; mas todo início é árduo.

        “Contemple o Sol e a Lua no tempo certo!”

        Era noite; foi até a janela, olhou para a lua brilhante que o banhava. Imaginou a luz lunar penetrando seu corpo, descendo da mente à garganta, como se engolisse a lua, passando centímetro a centímetro pelos órgãos, até chegar a três polegadas abaixo do umbigo—origem da energia vital.

        Se ali a essência se convertesse em Qi, formaria o mar de energia.

        Ao contemplar a luz lunar descendo, já era apenas um raio tênue; na mente, era ainda luz pura, mas, ao descer, parecia ser barrada pela carne, a consciência esmorecia, restando só um fio, que, por insistência, alcançava o centro vital.

        “Conserve o pensamento sem dispersão; sem pensar, sem desejar, use a luz da lua para refinar a essência em Qi.”

        Na luz lunar, parecia haver um poder abrasador—sentiu um fogo frio queimando, sem saber se era ilusão.

        Aos poucos, naquele breu, uma centelha acendeu-se; sua consciência parecia criar raízes ali, fincar-se.

        Mas então, aquele fio de consciência tornou-se indomável—parecia ganhar vida, vontade própria, ansiosa por libertar-se e fugir.

        Lóu Jìnchén lembrou-se do texto: “A consciência cria raízes, a essência se transmuta em Qi; como inseto que quer romper a casca e partir, subjugue-o e domíe-o—assim principia o refinamento.”

        Não ousou dispersar-se; se não dominasse o ‘inseto de Qi’ recém-formado, deixando-o escapar, perderia vigor vital, sem saber quando poderia restaurar-se—o livro advertia severamente.

        Guiou o ‘inseto de Qi’ do mar de energia pelo corpo, ascendendo pelos meridianos; nesse trajeto, a consciência fundia-se cada vez mais com a criatura energética—tal era o refino.

        Quanto mais subia, mais se aproximava do cérebro, mais consciente se tornava, e o ‘inseto de Qi’ crescia, até alcançar o centro das sobrancelhas.

        “Boom!”

        Lóu Jìnchén sentiu como se o crânio abrisse; num instante, perdeu-se, e o ‘inseto de Qi’ rompeu o controle.

        Naquele momento de distração, a criatura energética tentou escapar—romper o corpo, mesclar-se à luz lunar, tornar-se parte do Qi do mundo.

        …