4: A primavera no campo

O vento que descia pela encosta fluía suavemente até diante do templo taoista, fazendo balançar algumas flores e ervas. Quando o abade terminou de falar, retirou do cinto um pequeno saco cinzento, de onde tirou um cavalinho feito, ao que parecia, de couro de égua. Viu-se o abade lançar o pequeno cavalo ao ar, soprando ao mesmo tempo um sopro de energia vermelha como fios de seda, que penetrou o corpinho do cavalo; de súbito, uma névoa rubra e luzes crepitantes envolveram-no, e, no âmago desse fulgor, ouviu-se um relincho: um corcel negro, belo e possante, saltou para fora, mas seus olhos ardiam como se fossem chamas, denunciando tratar-se de animal extraordinário.

Lóu Jìnchén, ao contemplar tal arte mágica, não pôde conter a cobiça: pensou que, se tivesse algo assim, jamais precisaria andar a pé para onde quer que fosse. Pendura então a lanterna do cavalo a um lado da sela, monta num salto ágil, e logo percebe que ali mesmo havia um lugar apropriado para pendurar a espada. Pendura-a, assim como uma moringa e um embrulho com bolinhos de arroz, tudo muito bem acondicionado, e, com um puxão nas rédeas e um leve apertar de pernas, o cavalo dispara célere.

No interior do templo, dois jovens noviços assistiam atônitos Lóu Jìnchén partir a galope. Naquele instante, parecia-lhes que dele emanava uma energia altiva e vibrante, algo que os deixava surpreendidos! Durante os últimos dias, Lóu Jìnchén vivera como eles: trabalhando, comendo, cultivando, e, por vezes, dizendo coisas estranhas. Para esses meninos, ele era apenas alguém que gostava de contar bravatas e excentricidades, mas, naquele momento, Lóu Jìnchén lhes parecia bem distinto da imagem que tinham dele.

O abade, porém, não se ateve aos pensamentos dos dois pequenos monges; todo o seu espírito se concentrava na alquimia, ansiando que tudo corresse bem. Após recomendar aos meninos que fechassem bem o portão do templo, retornou à aldeia dos Du para vigiar suas poções.

Lóu Jìnchén mal precisava controlar o corcel negro como a noite; parecia que o animal conhecia o caminho e não temia tropeçar em buracos.

Montado, Lóu Jìnchén meditava nas palavras do abade: “Na primavera, está nos campos; no verão, aos olhos; no outono, nos meridianos; no inverno, a espada repousa no coração. Aguarda o tempo de agir: a espada ergue-se do mar do coração e, ao brandi-la, fantasmas e demônios caem, revelando a montanha azul.”

Repetia para si tais dizeres, e, sobretudo na frase “No inverno, a espada repousa no coração”, buscava entender: “Na primavera está nos campos” — o que seria que está nos campos primaveris? Essas estações — primavera, verão, outono e inverno — não se referem propriamente ao ciclo do ano, mas sim a uma ordem progressiva do cultivo interior.

Com sua formação em letras, traduziu para si: “Na primavera, vejo a espada entre céu e terra; no verão, a espada já se grava em meus olhos; no outono, penetra meus meridianos e funde-se com minha energia; no inverno, esconde-se no âmago do coração...”

O trecho seguinte era bastante direto, mas talvez essa clareza ocultasse outros sentidos simbólicos que, por ora, lhe escapavam.

Lembrou-se, então, de outra máxima: “O homem virtuoso oculta seus instrumentos, aguardando o momento de agir!” Nesse contexto, ‘instrumento’ não se refere a um objeto tangível, e o ocultar não é simplesmente o esconder físico.

O sentido geral é que o homem de valor deve esforçar-se para aprender sua arte, e, no momento oportuno, então poderá manifestar seu talento. Assim, ‘a espada repousa no coração’ talvez não diga respeito apenas ao instrumento em si, mas a algo mais amplo, de significado simbólico.

Todavia, sendo esta uma fórmula sobre a arte da espada, deveria concentrar-se no sentido do ‘sabres’. Quanto ao significado mais amplo, não era o momento de discuti-lo.

Afinal, se a espada está em suas mãos, por que se diz que ‘está nos campos’? Supôs, então, que não se referia à lâmina material, mas à técnica.

“Na primavera, está nos campos.” A compreensão de Lóu Jìnchén ia se tornando límpida: “Na primavera, as múltiplas manifestações e leis do mundo são como formas de esgrima que percebo e reúno na arte da espada.”

“No verão, aos olhos: então, compreendo essas leis, que se gravam em meus olhos — e a técnica já me pertence.”

Lóu Jìnchén julgava que era assim. Uma fórmula, quando lida, vista ou ouvida por pessoas distintas, gera compreensões distintas; não cabia discernir certo e errado — desde que a interpretação fosse coerente, permitindo explicar-se a si mesmo e alcançar o cultivo, já seria valiosa.

No íntimo, sentia uma alegria serena, a exultação de quem finalmente compreende um princípio, de captar a intenção daquele que transmitiu tais palavras.

No momento, o único traço de ritmo espiritual que conseguia perceber era aquele conferido pelo método de refino de energia, após haver aberto o mar de energia interna: a sensação constante e sutil das mutações de yin e yang entre céu e terra. Isso lhe vinha do ciclo do sol e da lua, e, sempre que desejasse, podia captar a essência solar e lunar do mundo.

“Ver a lei, e fazê-la tornar-se técnica de espada; percebo o yin-yang, devo então, com sua cadência, forjar minha esgrima.”

Firmando-se nesse entendimento, ainda a cavalo, Lóu Jìnchén já havia desembainhado a espada e começava a brandi-la.

Tentava infundir na espada a capacidade de captar yin-yang, formando assim sua própria arte. Golpe após golpe, não sentia cansaço ou impaciência, tampouco se frustrava com o insucesso momentâneo — percebia claramente que, a cada movimento, avançava um pouco mais.

Sua energia espiritual fluía à lâmina, e, através dela, captava o yin-yang, conduzindo o fogo solar engendrado pela luz do dia a reunir-se na espada, tornando-a capaz de ferir com facilidade espíritos malignos e aberrações.

Pensou também que, dessa forma, poderia usar esse fogo solar e o fogo primordial para temperar sua espada de liga flexível, transformando-a em uma verdadeira arma mágica.

Sua mente se expandia, e logo vislumbrou inúmeros caminhos possíveis.

Quando o sol já pendia no horizonte, começou, por fim, a encontrar o que buscava: ao brandir, percebia um tênue brilho correr pela lâmina, sobretudo na ponta.

A alegria íntima parecia nutrir-lhe as ideias, enquanto, nesse processo, absorvia a essência solar e a guiava até o mar de energia, formando verdadeira energia vital — cada sopro espiritual era a condensação de sua vontade.

O cavalo avançava ao crepúsculo, e, pela estrada oficial, via-se aqui e ali pequenos grupos de viajantes retornando a suas aldeias.

Pelo que Lóu Jìnchén compreendera do mundo, cada aldeia abrigava um ou dois conhecedores das artes mágicas. Suas técnicas talvez não concedessem longevidade ou vida eterna, mas lhes conferiam enorme prestígio local.

Em todas as ocasiões de celebração ou luto, eram requisitados.

Casos de possessão ou assombração — a maioria era resolvida por eles, alguns até sabiam atravessar para o mundo dos mortos, criar e banir fantasmas, conduzir cadáveres ou desenhar talismãs. Para eles, não eram segredos de imortalidade, mas ofícios transmitidos de geração em geração.

Quanto à aldeia dos Du, certamente era um grande clã, já que até o abade do Templo do Espírito de Fogo recorria a seus serviços de alquimia — o que mostrava o valor de possuir uma arte.

Os transeuntes da estrada, ao verem seu cavalo, não demonstraram temor, apenas se afastaram do caminho e cochicharam entre si — estavam acostumados a criaturas extraordinárias.

Num entroncamento de estradas, erguia-se um agrupamento de cabanas de capim, cada uma ostentando bandeirolas de chá, vinho ou comida; era um ponto de descanso. As cabanas, arejadas de todos os lados e bastante espaçosas, abrigavam alguns comerciantes, guardas de caravanas, ou pessoas de visita a parentes. A cidade de Qiūshuǐ ficava na rota principal de transporte fluvial e terrestre; assim, as mercadorias dali eram sempre enviadas ou vendidas em Qiūshuǐ, e, por isso, as estradas vizinhas estavam sempre cheias de viajantes.

O abade lhe havia indicado os marcos principais, e este era um deles; dali, tomando-se outra via, seriam pouco mais de vinte li até o destino.

Decidiu, então, repousar um pouco ali: o cavalo não se cansava, mas o homem, sim.

Embora já houvesse aberto o mar de energia, não deixara de ser mortal; sua energia vital provinha sobretudo do refino de sua própria essência, e só há pouco começara a captar as energias de yin-yang.

Na sombra, diante do quiosque de chá, retira seu bolinho de arroz e come com água fresca.

Ouvia as conversas vindas do interior.

— Vovô, afinal, o que há de tão sinistro nesse Morro da Cabeça de Cavalo? Até o mestre Lú ficou preso lá dentro! — era um rapaz que falava, e Lóu Jìnchén, embora não voltasse o rosto, já havia, com um único olhar, memorizado todos naquele local; quem falava era o neto sentado ao canto com o avô.

— O Morro da Cabeça de Cavalo era, há anos, uma aldeia. Numa única noite, há mais de uma década, todos os habitantes se enforcaram — dos anciãos aos bebês. O fato abalou toda a região, até a cidade de Qiūshuǐ enviou gente para investigar, mas nada descobriram.

— Monges taoistas e budistas foram rezar e fazer rituais, mas a mágoa persistia. Quem por ali passava via, às vezes, o vilarejo iluminado, como se habitado, mas quem entrava raramente saía vivo — e, se saísse, acabava, em algum futuro, enforcando-se do nada. Por isso, sugeriram erguer um templo ali, para selar o rancor daquele lugar.

— O mestre Lú, da família especialista em templos de Qiūshuǐ, foi convidado, e, com seus familiares, construiu um templo da Terra para suprimir o mal nascido da mágoa do solo. Após a conclusão do templo, o Morro da Cabeça de Cavalo apaziguou-se, mas, recentemente, luzes voltaram a brilhar e vozes a ecoar na aldeia.

— Ninguém sabe se o poder do templo se esvaiu, ou se algo mais ocorreu. O mestre Lú foi investigar, mas não voltou. Desta vez, o senhor Lú II chamou vários para ir ao Morro da Cabeça de Cavalo e resgatar o mestre Lú.

As palavras do velho fizeram Lóu Jìnchén perceber que outros já haviam ido ao vilarejo.

Descansou o suficiente, então se ergueu, montou o cavalo e partiu. Ao virar para a estrada que levava ao Morro da Cabeça de Cavalo, os olhos do velho pousaram imediatamente sobre ele.

Desde a tragédia do vilarejo, aquela estrada caíra em desuso, raros se arriscavam ali — exceto por necessidade extrema ou por confiar em suas próprias habilidades.

Lóu Jìnchén sentia-se inspirado, leve de espírito, e galopava como o vento.

Ao cair da noite, já sob o manto escuro, o cavalo enfim abrandou o passo: a estrada adiante se via tomada de ervas altas, sinal de que há muito não passavam muitos viajantes.

Ao lado, um riacho sufocado de lama e folhas acumulava energia sombria.

Cobras de várias cores e listras, assustadas, sumiam entre os matos; ao longe, alguns furões de pele amarela, de pé sobre as patas traseiras, observavam-no com olhos de um brilho espectral.

As montanhas distantes tornavam-se manchas de treva espessa sob o céu noturno.

Naquela paisagem cinza e desolada, ao sopé de uma encosta em forma de cabeça de cavalo, via-se pontilhar de luzes tênues e fragmentadas, misteriosas e inquietantes — era um vilarejo.

Lóu Jìnchén sabia que havia chegado ao Morro da Cabeça de Cavalo.