20: O Espírito Amarelo Conduz as Montanhas

Na luz da manhã, a brisa era suave, a claridade tênue.
Lóu Jìnchén sentiu uma consciência aproximar-se de seu âmago como um vento frio e sombrio.
Naquele instante, recordou-se da “transmissão de pensamentos”, certo de que essa técnica não se limitava ao mero “transmitir voz”. Transmitir era apenas o estágio mais elementar; a essência era um método de feitiçaria.
A seu ver, lançar um feitiço sobre outrem exigia, antes de tudo, discernir sua localização. Assim como a esgrima depende não só de força e velocidade, mas, sobretudo, de precisão—de que serve um golpe veloz e potente se não atinge senão o vazio?
Lançar feitiços é ainda mais sutil, pois quase sempre se trata de um ataque à distância. Lóu Jìnchén podia imaginar encantamentos que prescindiam até mesmo do contato visual; certas maldições bastavam-se com um nome, a data de nascimento, ou algumas peças de roupa, e já podiam atravessar centenas de léguas para ferir o alvo. Haveria, por certo, métodos singulares para tais feitiços.
Agora, no cruzar dos olhares, Lóu Jìnchén percebia que cada olhar portava a irradiação da própria consciência; os olhos eram portas abertas de par em par, convidando a entrada de qualquer um.
Todavia, o que se passa após adentrar, ninguém de fora poderia compreender.
O Xian amarelo desconhecido fixou-se em Lóu Jìnchén através do olhar, localizando-lhe o corpo num átimo e, com ímpeto, invadiu-lhe o íntimo.
No auge da excitação, deparou-se com um cenário banhado pela luz matinal.
Sentiu-se tocado pela vastidão do mundo, contemplando sol e lua como ordena o tempo.
Era o instante em que o sol surgia no horizonte, a claridade da aurora se espalhando entre céu e terra.
No fulgor daquela alvorada, o vento espectral tornou-se visível, como uma sombra emergindo das trevas: era uma doninha amarela, que, ao erguer o olhar ao céu, mostrava-se perplexa. Julgava ter adentrado o corpo daquele homem, mas, ao erguer os olhos, via ainda o mesmo céu e terra de antes.
“Será que o templo do Espírito de Fogo cultiva a transmissão do Qi?” pensou consigo.
O método do Qi absorve e refina as essências do sol e da lua, visualizando-as conforme as mudanças dos astros.
Ao perceber tal coisa, intentou fugir imediatamente.
O método do Qi era amplamente difundido; mesmo as diversas escolas atualmente praticadas revelavam traços desse método ancestral, às vezes como fundamento, às vezes como fragmentos adaptados a novas doutrinas.
Ao encontrar alguém que realmente o cultivasse, o Xian amarelo estremeceu de temor.
Seu corpo, como um fio de fumaça negra, alçou-se em fuga, convencido de que a luz mais intensa lá no alto era o olhar de Lóu Jìnchén; por ele entrara, por ele sairia.
Contudo, de súbito, percebeu-se queimando. Tomado pelo pânico, bradou:
“Sou o sétimo filho do patriarca do clã dos Xian amarelos! Se ousares matar-me, minha família jamais te perdoará!”
Mas suas súplicas ecoaram no vazio.
Lóu Jìnchén, sem hesitar, empregou a técnica de transformar essência em Qi, refinando e consumindo a intenção invasora do Xian amarelo.
O corpo do Xian amarelo incendiou-se com brilho crescente, até tornar-se pura luz; a fumaça negra dissipou-se. Um fragmento de memória esparsa, como uma ilusão, perpassou a consciência de Lóu Jìnchén, abalando-lhe o espírito, tal qual as visões delirantes da noite da transformação da essência em Qi.
Por um momento, julgou-se ele próprio uma doninha, perambulando pela montanha, enfrentando perigos, degustando toda sorte de iguarias silvestres—tudo parecia extraordinariamente saboroso. Essa sensação de metamorfose para outra espécie era tão vívida que quase se convenceu de ser apenas uma doninha, vivendo e crescendo na montanha.
Ninguém saberia dizer quanto tempo passou; a doninha ergueu os olhos ao céu, viu o oriente tingir-se de branco, a luz da aurora atravessar os céus, e de súbito, seus olhos arderam em chamas.
“Não, o clã Huang não te perdoará!”
A mente de Lóu Jìnchén ressoou com as palavras derradeiras, desesperadas, do Xian amarelo.
Foi então que compreendeu plenamente: o Xian amarelo não estava morto de fato antes disso. Se tivesse sido descuidado, já teria tido o corpo usurpado; e aquela cena da doninha era, de fato, uma ilusão criada pela essência em transformação. Não fosse por sua experiência com o método do Qi, e sua capacidade de subjugar devaneios, certamente teria sucumbido ao feitiço.
Na estrada abaixo, um homem tombou pesadamente; uma multidão acorreu, chamando seu nome, mas ele já estava morto.
Lóu Jìnchén não o matara por vontade, mas ao refinar a intenção do Xian amarelo, inevitavelmente o atingira também. Contudo, a culpa era dele mesmo: se não tivesse invocado o Xian amarelo, sua vida estaria salva.
Tudo isso se passou em poucos instantes, sem preparação especial de Lóu Jìnchén, pois era a primeira vez que enfrentava tal feitiçaria. Mas, desde que fora invadido pela intenção do Xian amarelo, instintivamente utilizou a visualização do sol e da lua para refiná-lo, e, dominando os devaneios como já fizera antes, quando a doninha olhou para o céu, utilizou aquele mesmo olhar para encontrar a raiz da intenção do Xian amarelo e a incinerou de uma só vez.
Os cocheiros, ao verem um grande Xian tombar instantaneamente, logo perceberam que estavam diante de alguém formidável; nenhum ousou mover-se. Descobriram ainda que suas próprias tentativas de invocar Xian foram rechaçadas.
Assim, obedeceram às ordens de Lóu Jìnchén: libertaram todos os “cocheiros” de Xian branco capturados e retiveram apenas os de Xian amarelo. Orientaram os libertos a retornarem para casa e, se possível, esconderem-se, pois Lóu Jìnchén não poderia protegê-los para sempre. Eles próprios compreenderam o perigo—o grande número de capturados devia-se à derrota dos Xian brancos na noite anterior, que os deixou vulneráveis ao ataque.
Os mais de vinte cocheiros de Xian amarelo remanescentes eram, contudo, um problema. Lóu Jìnchén não pretendia cuidar deles; deixou-os numa clareira próxima ao templo, sob a vigilância de Dèng Dìng. Por volta do almoço, Dèng Dìng informou que todos permaneciam ali, comportando-se de modo exemplar, alimentando-se de seus próprios mantimentos, saciando a sede com sua água.

Mesmo quando precisavam satisfazer necessidades, ninguém tentara fugir. Pareciam todos aguardar algo.
“Aparentemente, eu estava certo. Esperam a noite, aguardam a vinda dos verdadeiros Xian,” disse Lóu Jìnchén. Dèng Dìng e Shāng Guī’ān, já temerosos, ficaram ainda mais pálidos ao ouvir suas palavras.
“Temem eles?” indagou Lóu Jìnchén.
Shāng Guī’ān respondeu, inquieto:
“Ouvia-se dizer que Xian amarelo é vingativo, rancoroso. Quem os ofendesse e buscasse perdão, deveria oferecer sacrifício triplo de animais; mesmo assim, a família teria de manter um cocheiro à disposição do Xian, como protetor, para garantir a paz doméstica.”
Filho de um abastado comerciante de Chóushuǐ, Shāng Guī’ān conhecia alguns relatos do Xian amarelo, ainda que não tão profundamente quanto Dèng Dìng—mas era prova de como a reputação vingativa dos Xian amarelos já estava entranhada no imaginário local.
“Pois hoje, veremos com nossos próprios olhos esses ‘deuses’ da montanha. E vocês, esta noite, me acompanharão; considerem um exercício de fortalecimento do espírito. Se falharem, passarão a estudar o ‘Método de Dissipação de Más Energias’ do abade. Não percam mais tempo.”
Ambos ficaram atônitos; no rosto de Shāng Guī’ān desenhou-se até uma sombra de angústia.
“Vejo claramente agora: cultivar o método do Qi exige aptidão natural. Ou conseguem, ou não conseguem.”
Se alguém os escutasse, poderia pensar que Lóu Jìnchén se vangloriava. Mas os dois aprendizes sabiam ser verdade: enquanto o mestre refinara essência e Qi numa só noite, eles mal haviam entrado em meditação profunda em todo esse tempo.
Não mencionou a necessidade de tenacidade, pois sabia que ambos já a possuíam.
Para ele, a iluminação era o ponto-chave: a personalidade humana, ao viver experiências profundas, pode tornar-se mais forte, mais obstinada, mais dedicada—mas certos dons, se não existem, não há esforço que os crie. Não é como escalar uma montanha, onde cada passo é uma conquista; na senda espiritual, sem o sentimento certo, não há caminho a trilhar.
Entrou então no aposento do abade, onde a chama da lamparina dançava com vigor.
Ouvindo as palavras de Lóu Jìnchén, o abade suspirou em silêncio e disse:
“O Xian amarelo habita as montanhas, muitos e poderosos. Entre si, combatem. Por que se envolver?”
Lóu Jìnchén respondeu, com seriedade:
“Aquela Xian branca respeitou nosso templo, veio pedir passagem. Não gosto do termo ‘comprar passagem’, prefiro dizer que selamos amizade. Ela partiu satisfeita; não sei o que pensa, mas, naquele momento, fui sincero. Ainda que a conheça pouco, ao refugiar-se ferida em nosso templo, não pediu auxílio algum. Vejo nela uma espécie de porco-espinho admirável.”
“Hoje, ao ver tantos cocheiros prestes a serem sacrificados por disputas entre deuses da montanha, não pude ficar indiferente. Se ignorasse isso, não dormiria em paz por dias.”
“Cocheiros e Xian são uma só entidade. Que as querelas da montanha alcancem a cidade não é surpresa. O mundo é assim. Mas se quer intervir, lembre-se de que tem dois discípulos. Não ponha a perder o templo que tanto custou erguer,” advertiu o abade.
Lóu Jìnchén sorriu:
“Fique tranquilo, mestre. Hoje tive um lampejo de compreensão e pretendo usar esta noite para firmar as bases espirituais dos dois discípulos. Se não lograrem êxito, abandonarão o método do Qi.”
O abade silenciou, impressionado com a frequência dos “insights” de Lóu Jìnchén, que até era capaz de ajudar outros a solidificar a base espiritual—não deveria perder tal oportunidade.
O tempo, como vento, passava célere.
Naquela tarde, Shāng Guī’ān e Dèng Dìng prepararam cedo o jantar; até o abade provou um pouco. Depois, ambos tomaram banho, trocaram de roupa, assumindo expressão solene e olhar resoluto.
Um raio de sol, por fim, foi sepultado entre as montanhas; e, nesse instante, as montanhas pareceram ganhar vida. Dos confins do monte Qúnyú ergueram-se ventos e sons estrondosos, ecoando pelos vales.
“Filhos meus, mataram um dos nossos! Vingança! Que saibam os humanos: o clã dos Xian amarelos não se deixa afrontar!”
“Vingança! Vingança!”
“Comam todos os humanos!”
Doninhas amarelas corriam entre as copas das árvores, trazendo consigo fumaça e as trevas da noite, avançando como uma maré em direção ao templo do Espírito de Fogo.
Bandos de pássaros, já recolhidos, alçaram voo em pânico; caçadores que ainda estavam na montanha estremeceram de terror, pois os mais experientes sabiam ler sinais no céu e nas montanhas.
“Os Xian saíram da montanha! Escondam-se!”—um velho caçador puxou o jovem para dentro da caverna.
“Por que os Xian saíram, tio?”
“Ou buscam vingança ou disputam território. Silêncio!” E, dito isso, espalhou um pó medicinal na entrada da gruta.
Lóu Jìnchén ergueu-se ao céu, nuvens e fumaça se acumulavam sob seus pés, envolvendo-o por inteiro. Olhou para o monte Qúnyú: os ventos e as nuvens ali eram como uma onda que se retira apenas para retornar ainda mais forte, e no seio dessa onda, pareciam nadar miríades de monstros marinhos e peixes imensos.
A onda não era feita de água, mas do Qi concentrado da montanha: essência de madeira, miasmas, venenos, vapor d’água disperso; e, somando-se a tudo isso, a energia acumulada pelos anos de oferendas e incenso. Os Xian amarelos avançavam juntos.
No íntimo, Lóu Jìnchén sentiu uma solenidade sem precedentes. Compreendia, agora, que subestimara os “grandes deuses” da montanha: o Qi subia aos céus formando nuvens negras como vagas imensas.
O vento aumentava: primeiro brando, depois, em pouco tempo, impetuoso.
Lóu Jìnchén, flutuando, viu a névoa ao redor dispersar-se; manter-se estável no ar já era difícil.

Em seus olhos brilhou a luz da lua; fitava as ondas de Qi na montanha, mas não podia penetrá-las: divisava apenas, vagamente, miríades de doninhas saltando e planando entre as vagas, não voando verdadeiramente, mas quase galgando as nuvens.
Ouviu em seus ouvidos gritos estranhos: ódio, arrogância, promessas de esfolar e arrancar corações—clamores que, mesmo sem palavras, transmitiam seu sentido e faziam tremer de medo quem os escutasse.
Lóu Jìnchén olhou para os dois discípulos sentados no pátio do templo. Tinha um propósito, que surgira desde que fora invadido pelo Xian amarelo.
Sabia que Shāng Guī’ān e Dèng Dìng, ao meditar, não conseguiam concentrar plenamente a mente, e, assim, não podiam transformar essência em Qi, tampouco visualizar o fogo solar e lunar refinando suas energias.
Sem refinar tudo de uma vez, não abririam o mar de Qi; e o Qi ilusório, domado, não teria onde se recolher.
A razão era a insuficiência de intenção: eles se esforçavam ao máximo, mas, nesse campo, esforço não basta.
Por isso, Lóu Jìnchén decidira submetê-los ao confronto espiritual com os Xian amarelos; se vencessem, fortaleceriam a mente. Se perdessem, seria um grave problema.
Agora, com tantos Xian saindo juntos, até Lóu Jìnchén sentia a pressão esmagadora.
Por fim, disse aos discípulos:
“O poder dos Xian amarelos é imenso; é perigoso, talvez morram. Melhor refugiarem-se no quarto do abade. Deixem isso para outra hora.”
Shāng Guī’ān hesitou; Dèng Dìng também ponderou em silêncio.
Para eles, não havia tanta urgência em cultivar o método do Qi, ainda mais tendo o “Método de Dissipação de Más Energias” do abade como alternativa. A hesitação era compreensível, pois sentiam a pressão daquele céu de nuvens cinzentas.
Depois de algum tempo, Dèng Dìng respondeu alto:
“Mestre, quero tentar!”
Shāng Guī’ān logo o seguiu:
“Mestre, eu também!”
“Muito bem, escutem: o confronto com o Xian amarelo é o maior teste do cultivo espiritual. Se em vosso coração residirem o sol e a lua, podereis refiná-los e não temereis invasão ou usurpação. Caso sucumbam, nem o abade poderá salvá-los a tempo.”
As palavras de Lóu Jìnchén os fizeram hesitar mais uma vez; aceitavam o risco por crerem que o abade poderia protegê-los. Agora, porém, sabiam que nem isso era seguro.
Dèng Dìng, cerrando os dentes, declarou:
“Mestre, quero tentar!”
Shāng Guī’ān, após breve silêncio:
“Mestre, eu também. Se morrer, peço que me enterre no bosque atrás do templo, onde o mestre costuma praticar espada.”
“Está bem. Se mantiverem o coração firme, não será fácil tomarem-lhes o corpo.”
Tendo dito isso, Lóu Jìnchén fitou as montanhas, e sabia: a sobrevivência deles dependeria dele próprio.
Nesse momento, ouviu os montes gritarem um nome:
“Lóu Jìnchén!”
“Lóu Jìnchén!”
...
A relva chamava, as árvores chamavam, as pedras chamavam, as névoas chamavam, toda a montanha chamava.
Lóu Jìnchén, naquele instante, sentiu-se feito ferro, e a montanha, um imenso ímã, pronto a puxar-lhe a alma.
E foi nesse átimo que recordou: “A espada levanta-se no mar do coração, corta fantasmas e deuses, avista a montanha azul.”
De pé na clareira diante do templo, fechou os olhos. A espada em sua mão foi desembainhada; o som metálico do golpe perdeu-se no coro de vozes que o chamavam.
Mas sua mão não hesitou um só instante; golpeou o vazio diante de si—não cortava nada de concreto, mas sim o clamor interior que abalava montanhas e rios.