6: Olhos

Lóu Jìnchén voltou-se e percebeu que aquelas fogueiras acesas fora da aldeia, outrora tão próximas, encontravam-se agora a uma distância imensurável, como manchas de tinta espalhadas para além do mundo dos homens.

Ergueu então os olhos ao céu, onde dois ou três pontos de luz estelar despencavam pelos rasgos das nuvens, rasgando a cortina da noite.

Lóu Jìnchén serenou o coração e buscou sentir o vazio; todos os fluxos de energia deste mundo, por mais variados que sejam, não escapam à dualidade do yin e do yang. Naquela noite, a luz lunar era escassa, e as estrelas pouco brilhavam. Ao estender seus sentidos ao vazio, Lóu agarrou, entre os fragmentos de luar e de estrela, um punhado disperso, condensando-os num feixe de brilho azul e branco que palpitava em sua palma.

Desde que refinara sua essência e abrira o mar de energia, só aprendera uma única técnica, dita pelo Mestre da Ordem: o "Cântico da Espada". Jamais estudou outro método, mas justamente aquele cântico pareceu-lhe desvelar a porta dos arcanos.

Pensava, naquele instante, que apenas "captar o yin e o yang" já seria o bastante para dedicar toda uma vida ao cultivo.

Os contornos da aldeia de Matoupo começaram a emergir, gradativamente mais nítidos.

Era uma vila cercada por uma paliçada de madeira; à entrada, um portão fortificado, que naquele momento permanecia escancarado, sem qualquer vigia. Talvez pela singularidade daquele dia, era permitido aos transeuntes entrarem e saírem livremente.

Os que haviam entrado à frente já haviam desaparecido na neblina escura.

Lóu Jìnchén tocou a madeira do portão; sob seus dedos, o que antes parecia novo foi lascado, arrancando um pedaço. Contemplando a lua, fitou a madeira em sua mão; esta, rapidamente, transformou-se—deixou de ser recente, tornou-se um toco apodrecido, exalando negrume.

A contemplação da lua tem o poder de suprimir e purificar as ilusões; ao imaginar a lua nos olhos e voltar seu olhar a outros objetos, pode-se dissipar suas falsas aparências.

A ilusão, quando reside no coração, gera desordem; quando se projeta fora, engendra miragens.

A raiva impregnada naquela madeira era a raiz das visões fantasmagóricas que assaltam quem a observa.

Um só pensamento gera a arte: daquele pedaço de madeira saturado de rancor, Lóu Jìnchén sentiu o nascimento de um método.

Em seus olhos, lampejos de prata surgiram; ao mirar a aldeia, uma mudança se deu em sua visão. Nas proximidades, mato e ervas se espalhavam, ocultando toda presença humana; mais adiante, apenas névoa, dentro da qual luzes tremeluziam, e, ao longe, vozes humanas ainda ressoavam.

Os que haviam entrado antes já não se viam, mas seus rastros permaneciam marcados no solo. Lóu Jìnchén lançou um olhar à lanterna sobre a sela; seu brilho ondulava em ondas misteriosas.

A névoa de rancor envolvia e obscurecia o olhar.

Seguiu, então, pela trilha central da aldeia, a mesma que os anteriores haviam trilhado.

Ao adentrar verdadeiramente a vila, bastava aproximar-se para que, ao olhar detidamente, as casas perdessem o véu do rancor ilusório, revelando-se em ruína e podridão. No entanto, dentro dessas moradas corrompidas, sombras humanas se agitavam—eram espíritos rancorosos, perturbados pelo olhar de Lóu Jìnchén, que agora se voltavam em sua direção.

No instante em que seus olhares se cruzaram, a frieza do ódio parecia gravar-se no âmago de seu ser.

Todavia, Lóu Jìnchén mantinha firme a contemplação da lua em sua mente; aqueles olhos carregados de rancor não deixavam qualquer vestígio.

Não tinha intenção de entrar; ao passar, as casas novamente se iluminavam, revelando mulheres a cozinhar, crianças a chorar.

No solo, ainda se podiam ver as marcas dos passos dos que vieram antes, levando todos ao centro da vila.

…

O grupo de seis, liderado pelo Senhor Lu Er, via diante de si uma aldeia vibrante de festividade; todos vestiam roupas novas e brilhavam de alegria.

À chegada do grupo, alguém lhes perguntou diretamente: "Forasteiros, vieram também para o banquete?"

A primeira pessoa que encontraram assim lhes dirigiu a palavra. Nenhum dos seis respondeu; sabiam que, se trocassem palavras com tais entidades, seriam enredados—uma resposta cria uma ligação, e, de ligação em ligação, os arcanos se fixam e a mácula se cola.

Contudo, a cada novo encontro, a pergunta se repetia.

Os seis seguiram mudos, avançando em direção ao centro da aldeia. O Senhor Lu Da, antes, ali construíra um templo ao deus da terra; por isso, Lu Er sabia bem: o templo fora adaptado a partir do antigo salão ancestral da aldeia.

Lu Da, utilizando o nome do deus da terra, suprimiu o rancor maligno daquele lugar. Se problemas ocorressem, certamente teriam origem naquele salão transformado em templo.

Assim, seguiram resolutos para o templo, convencidos de que o irmão mais velho também ali se dirigira.

Porém, à medida que avançavam, perceberam que seus passos se tornavam pesados; não era por estarem bloqueados fisicamente.

Aqueles que perguntavam, ao não receberem resposta, não se afastavam; antes, seguiam atrás deles. Ao encontrarem outros que perguntavam, juntavam-se, e suas vozes, empilhadas, transformavam-se em ondas que golpeavam suas almas.

Sentiam-se como se caminhassem sob uma tempestade oceânica; a trilha ao centro da aldeia era como um rio, e as ondas, as vozes daqueles que os seguiam.

O desejo de responder crescia dentro deles; queriam gritar "parem de perguntar!"

Mas o juízo lhes dizia que não podiam ceder.

Por fim, um deles não suportou; retirou do peito um boneco de papel, umedecendo o dedo e tocando-lhe a testa, antes de lançá-lo ao vento. O boneco irradiou uma luz; dentro dela, pareceu responder à pergunta. No mesmo instante, espíritos rancorosos se lançaram sobre o boneco, que apodreceu e tombou ao chão.

Seu nome era Zhang, o Mestre dos Bonecos de Papel; utilizava bonecos como substitutos, capazes de absorver infortúnio e até de livrar outros das maldições. Incapaz de suportar o assédio das perguntas, permitiu ao boneco responder por ele, sentindo-se imediatamente aliviado.

Logo outro cedeu: bateu na bolsa preta à cintura, de onde saiu uma nuvem de fumaça negra que envolveu seu corpo. Chamava-se Tian Xueshu, herdeiro da arte de nutrir fantasmas, e aquela fumaça era seu pequeno espírito, protegendo-o e isolando as vozes.

Outro ainda, de nome Shi Tianyi, dono de um salão de tatuagens ocultas, era mestre em gravar imagens no corpo, concedendo-lhes poderes especiais. Tirou a camisa, revelando no dorso um rosto demoníaco, que, ao ouvir as perguntas, despertou de seu torpor e, abrindo a boca, respondeu; os espíritos rancorosos, como que reconhecendo um alvo, investiram contra o rosto, mas foram devorados por sua boca escancarada, visíveis ao serem engolidos um a um.

Outro sacou uma estatueta negra, de feições distorcidas e membros contorcidos, como raízes enoveladas, vestida de trajes luxuosos que acentuavam seu aspecto grotesco. Seu nome era Huang Yangxu, adepto da linhagem dos domadores de espíritos; entre os seres do mundo, os espíritos vegetais são mais acessíveis. A família Huang cultivava o espírito da raiz de He Shou Wu, chamado "Deus da Raiz Negra", despertando-lhe a centelha vital por métodos secretos.

Cortou a ponta do dedo, deixando o sangue pingar nos olhos da estatueta, fechando os próprios olhos—naquele instante, o Deus da Raiz Negra tornou-se seu corpo; por onde seus olhos passavam, os espíritos rancorosos se desfaziam em névoa.

Havia ainda um velho de baixa estatura, com uma adaga à cintura e um cachimbo de fumo em mãos, chamado Gongsun Qu, que avançava à frente. A cada baforada, a fumaça se enroscava em torno de si como serpente, lançando gritos silenciosos contra as ondas de perguntas, dissipando-as, e ele soltava mais fumaça.

Lu Er caminhava ao lado de Gongsun Qu, empunhando uma régua negra que emitia um brilho sombrio, brandindo-a sem cessar, como se abrisse uma brecha nas ondas vocais que os assaltavam.

Finalmente, chegaram ao templo da terra; diante do antigo salão ancestral havia uma clareira, onde uma árvore de cânfora se erguia imponente. Olhando para dentro do templo, divisavam luzes difusas. Viam, ao longe, várias pessoas ajoelhadas diante de uma imagem sagrada.

Seus olhares recaíram naturalmente sobre o ídolo, especialmente Lu Er, mestre na arte de erguer templos e consagrar divindades. Ao fitar o ídolo, seu coração estremeceu: o corpo da imagem estava coberto de protuberâncias, como se fosse um homem repleto de pústulas.

Ao mirar o rosto da estátua, viu que ela sorria.

"Bem-vindos ao meu banquete!" disse a estátua; e todos os espíritos rancorosos ao redor também falaram, suas vozes formando um tumulto tão intenso quanto o bramido de mar e montanha.

Lu Er sentiu o coração tremer, brandiu a régua negra, mas ela pesava como chumbo, já não conseguia movê-la.

Imediatamente, buscou em sua mente a imagem do deus da terra—fundamento de sua linhagem de construtores de templos, todas as imagens sagradas eram criadas segundo aquele padrão, e era a autoridade do deus da terra que mantinha a ordem no local.

Mas, desta vez, ao tentar visualizar o ídolo, este se transmutou em sua mente, assumindo a forma do monstro coberto de pústulas; os olhos do ídolo fitavam-no com frieza, como se, ao esconder-se sob as cobertas, o demônio tivesse se aconchegado junto a si.

Invocava a imagem divina para emprestar-lhe força, mas esta tornara-se um demônio.

Sua alma vacilou, a régua negra caiu ao chão, e seu semblante se tornou cinzento e desolado.

…

Os demais, ao ouvirem as palavras da estátua, perderam-se instantaneamente em delírio.

…

Quando Lóu Jìnchén chegou ao templo da terra, viu entre as névoas de rancor inúmeras silhuetas; os seis que haviam entrado antes estavam tomados: um devorava um sapo vivo; outro comia uma centopeia; outro despia-se, arranhando-se até sangrar, e o rosto demoníaco em suas costas estava completamente desfigurado.

Havia quem mordia a terra, enchendo a boca de sangue.

Lu Er jazia imóvel no chão, com o rosto de um morto; espíritos rancorosos penetravam-lhe pelos olhos, boca e ouvidos.

No solo, vários instrumentos ritualísticos estavam largados, envoltos pela névoa de rancor.

À medida que Lóu Jìnchén se aproximava, uma aura difusa de luar parecia envolvê-lo, repelindo as energias nefastas que desejavam invadi-lo.

Estava atônito; não esperava que todos os cinco tivessem sucumbido ali.

Sabia, pelos contatos prévios, que todos eram possuidores de luz arcana intensa—muito superior à sua—mas agora jaziam prostrados.

Ao surgir, todos os espíritos rancorosos voltaram seus olhares para ele; aqueles olhares, tênues mas cortantes, eram como o vento gélido do inverno, penetrando até o âmago.

Naquele instante, o mundo de Lóu Jìnchén era povoado apenas por olhos sombrios; não via céu, nem terra, nem horizonte—estava cercado por miríades de olhos frios e pérfidos.

Apertou os sentidos, contemplando a lua, evitando qualquer devaneio; mas sentia que aqueles olhos cresciam sobre si, tal como cogumelos proliferam nas árvores durante a estação chuvosa do sul, mesmo que a árvore esteja viva.

Agora, sentia-se coberto por olhos, uma multidão de pupilas negras e aterradoras, lentamente recobrindo seu corpo.

O medo brotava do fundo da alma; desejava arrancá-los, mas conteve-se, sabendo que, ao fazê-lo, confirmaria sua existência e, assim, a ilusão fincaria raízes—ensinamento que extraíra da luta contra os vermes da ilusão.

Permanecia imóvel, certo de que aquilo era um ataque à sua mente.

Firmou o pensamento, contemplando a lua, buscando pureza e clareza; a propagação dos olhos recuou um pouco, mas não cessou. Os olhos, negros e aterradores, cobriam-no cada vez mais.

Sentia sua energia se esvair, como um afogado à beira da asfixia, os olhos obstruindo-lhe a garganta, os pulmões, prestes a invadir o coração.

Parte de sua consciência já parecia devorada por aqueles olhos; seu corpo, apodrecendo e se desfazendo.

Um último lampejo de lucidez advertiu-lhe: não podia continuar na defensiva.

A única forma de contra-atacar era desembainhar a espada.

Naquele momento, não importava se sua lâmina seria capaz de ferir tais olhos—nem mesmo sabia se estavam dentro ou fora de seu corpo.

Ainda assim, de olhos fechados, brandiu a espada.

Sua lâmina brilhou ao sair da bainha, e, num golpe instintivo, desferiu o corte, mirando os olhos que avançavam para seu coração.

O golpe rasgou a camada superficial dos olhos, mas eles recuperaram-se quase que instantaneamente, como se apenas uma membrana tivesse sido cortada, sem causar dano real.

Lóu Jìnchén não tinha outra alternativa; continuou a golpear, repetidas vezes—cortando, perfurando, deslizando, fendendo...