Capítulo Sete: O Autômato Rúnico Enganoso

O olhar de Sulun também se tornou gradualmente mais grave.

Porque sua própria mão já segurava o garfo, espetando um grande pedaço de carne ensanguentada, levando-o à boca.

Se não pensasse rapidamente em uma solução, provavelmente provaria pela primeira vez o sabor das entranhas humanas.

Ele sabia que, se não encontrasse o ponto de ruptura, cedo ou tarde acabaria sendo morto por aquela “prole de fantasma”.

...

Uma mansão aterrorizante, bonecos sinistros, uma entidade espectral que se compraz em torturar seres humanos...

Os pensamentos de Sulun giravam a toda velocidade.

De repente, ele se deu conta de algo, uma centelha brilhou em sua mente: “Já que essa presença bizarra na casa tem o poder de nos matar facilmente, por que ainda não o fez...? Isso demonstra que esse ‘ser estranho’ possui inteligência, e não pouca.”

Monstros inteligentes — isso, para ele, era uma boa notícia.

O verdadeiro desespero seria enfrentar criaturas movidas apenas pelo instinto de matar.

Lutar seria inútil; não havia chance de vitória.

Mas, segundo sua experiência em milhares de jogos e filmes de terror, sempre que um NPC é dotado de inteligência, há a possibilidade de diálogo e, por meio dele, de obter uma reviravolta narrativa — pistas.

A biblioteca, os corredores, o salão de banquetes... De repente, todas as pistas em sua mente se encaixaram.

Sulun acreditou ter encontrado a chave para romper o ciclo!

“Ufa...”

Soltou um suspiro contido.

Sulun decidiu tentar.

Nesse instante, sua expressão se fez solene; ele se voltou para o vazio e disse, de modo enigmático: “Senhorita Pestoia, posso conversar com você?”

...

Assim que falou, era como se o tempo tivesse sido congelado.

Sua mão direita, que conduzia o pedaço de carne à boca, também parou a meio caminho.

Ao ouvir essas palavras, o careca que devorava carne ensanguentada à curta distância se deteve, sem entender por que Sulun dissera algo tão estranho.

Porém, naquele momento, uma resposta ecoou do vazio: “Oh... Como você sabe o meu nome?”

Era novamente aquela voz rouca e estranhamente baixa de uma velha.

Acertou em cheio!

Ao escutar isso, Sulun compreendeu de imediato que sua dedução estava correta.

Aquele tal de Markus já havia dito: essa “prole de fantasma” nos descobriu, mas, em vez de nos matar de imediato, preferiu brincar — esconde-esconde, bolinhas de gude, boliche...

Desde que as regras fossem seguidas, podiam sobreviver temporariamente; ao transgredi-las, a morte era imediata.

Assim como agora: aquela entidade poderia tê-los matado facilmente, mas optou pelo “jogo”.

Isso também provava que aquela “prole de fantasma” não era muito velha; ou melhor, sua idade psíquica era a de uma criança.

À mesa, além dos cadáveres, havia apenas três bonecos: um cavalheiro de terno, uma dama elegante e uma jovem donzela. O cavalheiro ocupava a cabeceira — uma típica família de três.

Quando Sulun se sentou à mesa, já achara os três rostos familiares.

Refletindo bem, lembrou-se da foto de família que vira pendurada na biblioteca.

Na foto, lá estavam os três.

Mas havia ainda uma quarta figura: uma menininha abraçando um ursinho de pelúcia!

Então... Tornava-se fácil deduzir. O mordomo referia-se a ela como “dona”; ela gostava de brincadeiras sangrentas. Portanto, a “prole de fantasma” só podia ser aquela garotinha.

E logo abaixo da foto, estava o nome: “Pestoia Isaac”!

...

Sulun não respondeu à pergunta, e foi direto ao ponto: “Posso conversar com você por um instante?”

Embora não soubesse exatamente o que era a natureza desse “ser estranho”, imaginava tratar-se de algo próximo ao conceito de “fantasma”.

E, já que sabia que sua idade mental era tenra, o campo para a conversa (e para a persuasão) se ampliava.

O primeiro passo era despertar seu interesse.

Continuou: “Se quiser, posso contar histórias muito divertidas, dançar, cantar, fazer teatro de sombras, teatro de marionetes... Imagino que a senhorita Pestoia gostaria...”

...

Assim que as palavras saíram de sua boca, instalou-se um silêncio.

Sulun achou que ainda faltava algo. Mas, então, de repente, o cenário mudou: do salão de banquetes, estavam agora em um quarto de menina, delicadamente decorado em tons de rosa.

Junto à janela, sentada à escrivaninha, uma garotinha de vestido de princesa manipulava peças de boneca.

Ela parecia empenhada em montar um boneco repleto de runas. Sem se virar, disse docemente: “Você ainda não contou como sabe o meu nome.”

A voz era suave, dengosa, de menina.

Primeiro passo conquistado!

Sulun percebeu que havia despertado seu interesse.

Enquanto observava rapidamente cada detalhe do aposento, respondeu: “Vi seu nome em uma fotografia, na biblioteca...”

Falava com o tom mais calmo possível, temendo provocar a ira da menina.

Pois sabia que aquela garotinha, de aparência inofensiva, possuía, no fundo, uma mente distorcida e cruel.

A menina perguntou novamente: “Na biblioteca, como você me descobriu?”

Era evidente que se referia ao caso do quebra-nozes.

Sulun pensou que isso era um bom sinal; afinal, ela própria puxava conversa. Respondeu: “Percebi que o olho do boneco se mexeu.”

“Ah, então foi isso.”

Ao ouvir, a garotinha largou lentamente o boneco rúnico.

Por um breve instante, o tempo pareceu parar; então, ela se virou lentamente.

Diante disso, Sulun entrecerrou levemente os olhos, pressentindo que uma reviravolta estava por vir. Por precaução, mentalmente preparou a trilha sonora de terror — “Hoje é um Bom Dia”.

E, de fato!

No instante seguinte, a menina virou o rosto para Sulun e, de repente, sua voz voltou a ser aquela rouca e aterradora da velha, perguntando de modo sinistro: “E agora? Ainda quer conversar comigo?”

...

Era um rosto queimado e carbonizado, com os traços faciais retorcidos pelas chamas, restando apenas três buracos onde antes havia boca e nariz.

Qualquer pessoa normal, ao deparar-se com tal visão, se assustaria de imediato.

Mas, para surpresa da menina, Sulun não demonstrou o menor sinal de medo, repulsa ou horror... Ao contrário, contemplava o rosto dela com um sorriso amável e sereno.

Quem já assistiu a mil filmes de terror dificilmente se assusta.

Nos filmes, há ao menos oitenta variações de “virar de repente e matar” — ácido, fogo, cortes, pus... todo tipo de imagem aterradora.

Por isso, ao ver aquele rosto queimado, Sulun pouco se abalou.

Sabia que, se demonstrasse medo, provavelmente desencadearia algum efeito letal imediato; nesse caso, o diálogo chegaria ao fim.

Felizmente, superara a primeira provação.

Entrou direto no assunto: “Claro, senhorita Pestoia. Posso sentir a sua solidão...”

Imitou o tom do psiquiatra que um dia o tratara, iniciando a conversa.

...

A menina ficou atônita, sem saber como reagir ao fato de que sua aparência aterradora não causara pânico.

Sem lhe dar oportunidade de se enfurecer, Sulun começou a contar sua própria história.

“Quando estive no reformatório, também era frequentemente colocado em confinamento solitário. Ah, o reformatório é um lugar para crianças desobedientes. Por isso, consigo compreender a solidão de alguém trancado sozinho em um quarto...”

“Nasci em uma família muito afetuosa, mas, quando era pequeno, perdi meus pais...”

“...”

Quem já leu oitocentos livros sabe que já não há novidades no mundo.

O italiano Carlo Gozzi dizia: há apenas trinta e seis tipos de enredos: súplica, resgate, vingança, represália entre familiares, perseguição, desastre, infelicidade, revelação, conquista...

Ao ver o rosto de Pestoia, Sulun de imediato conjecturou muitos enredos.

Queimaduras?

Talvez um acidente, talvez um crime.

E aquela família transformada em marionetes, sentados em perfeita ordem na sala de jantar — saudade ou rancor.

Pelas pistas disponíveis, tratava-se de uma família harmoniosa.

Pestoia deveria ter crescido em um lar afetuoso, mas, por volta dos dez anos, perdeu a vida em um incêndio acidental.

E sua existência ficou congelada naquele tempo.

Sulun não estava apenas inventando; ele realmente compreendia a solidão.

Contava, afinal, sua própria história.

Talvez apenas um doente mental possa entender outro doente mental?

Após tantos anos de orientação psicológica no reformatório, depois de tantos livros de psicologia, dominava técnicas de comunicação com crianças-problema.

Embora aquela entidade fosse poderosa, capaz de matar cem Suluns com facilidade, sua idade mental era apenas a de uma menina inexperiente.

Onde há inteligência, há também demanda por afeto...

Foi o que certa vez lhe dissera aquele psiquiatra que o tratou.

O desejo de sobreviver abafou qualquer escrúpulo em manipular aquela menina; e, assim, ambos começaram a conversar.

“Meu nome é Sulun. Muito prazer, senhorita Pestoia.”

“Você não tem medo de mim?”

“Não. Posso enxergar que Pestoia é uma menina bondosa.”

“Não, matei muitas pessoas.”

“Eu também matei muitas pessoas. Aos doze anos, um grupo de bandidos violentou e matou a irmã do meu vizinho. Então, com uma faca, persegui-os por três quarteirões até matá-los um a um... Quem mata não é necessariamente mau; e os mortos, talvez merecessem.”

“...”

Sulun percebeu certa curiosidade no rosto queimado, como se suas palavras tivessem despertado algum sentimento de identificação.

Fez uma breve pausa, e, sem esquecer de lançar uma sugestão psicológica, acrescentou: “Depois, no reformatório, meu médico me ensinou que os maus devem ser punidos, mas os bons não podem ser feridos.”

“Ah.”

Pestoia murmurou, como se não compreendesse totalmente.

Após breve silêncio, perguntou suavemente: “O que você acha que é uma pessoa boa?”

Sulun respondeu: “Para cada um, a diferença entre bons e maus depende apenas dos próprios valores. Pelo menos, até hoje, acho que aqueles caras mereciam morrer.”

Pestoia era esperta, entendeu de imediato; seus olhos brilharam com malícia ao perguntar: “E você? É uma pessoa boa?”

Sulun, sem o menor rubor: “Claro.”

“Ha, ha, ha...”

Ao ouvir isso, o quarto encheu-se de uma risada cristalina.

A atmosfera perdeu a rigidez.

As garotas, afinal, são vaidosas; e a menina recuperou a aparência da foto, loira, de olhos azuis, delicada e encantadora.

Sulun continuou contando suas histórias, e a experiência compartilhada de solidão entre ambos, dois doentes da alma, fazia com que rapidamente encontrassem ressonância.

Em pouco tempo, ambos conversavam lado a lado, como velhos amigos.

Sulun lhe narrava histórias estranhas da Terra.

Pestoia, por sua vez, falava de antigos episódios do casarão.

“Meus pais eram alquimistas muito talentosos, sempre ocupados... Só esses bonecos me faziam companhia, pena que não sabem falar...”

“...”

Sulun não tocou no assunto do incêndio; era evidente que isso ativaria as memórias dolorosas de Pestoia.

Restringiram-se a conversas leves, felizes, triviais.

A narrativa desenrolava-se conforme suas expectativas.

O objetivo de Sulun era sobreviver; parecia já estar livre do perigo.

Mas, talvez, ganhara algo mais.

A empatia é sempre recíproca.

Embora não houvesse uma barra de “afinidade” como nos jogos, Sulun percebia que a menina gostava de conversar com ele.

...

Conversaram por muito tempo; Pestoia parecia satisfeita, sorrindo docemente.

“Obrigada. Há muitos anos ninguém conversa comigo.”

Subitamente, ela disse: “Mas você não pode ficar comigo por muito tempo... Do contrário, acabará se tornando disforme.”

“Disforme?”

Sulun não via problema em demorar um pouco mais, mas as palavras de Pestoia o fizeram perceber que aquele espaço escondia outros perigos.

Nesse momento, Pestoia pareceu lembrar de algo.

Foi até a escrivaninha, pegou o boneco rúnico pronto, colocou-o numa caixa ornamentada e disse: “Este é meu presente de despedida para você, senhor Sulun. Obrigada por conversar tanto comigo.”

Ao ouvir aquilo, Sulun soube que havia sobrevivido.

Sem cerimônia, aceitou a caixa de madeira com o boneco rúnico.

Era um boneco simples, de pele amarela, pesado ao toque, como se contivesse muitas peças metálicas; o mais curioso eram as runas azuladas que brilhavam sutilmente em sua superfície.

Não fez perguntas, apenas sorriu: “Também agradeço seu presente, senhorita Pestoia.”

“Senhor Sulun, provavelmente nunca mais nos veremos. Mesmo que volte, talvez eu já tenha me esquecido de você...”

Ao se despedir, Pestoia apresentava um semblante melancólico.

Então, retirou do vestido um broche de borboleta e, com as próprias mãos, prendeu-o ao peito de Sulun: “Este é meu broche favorito, um presente de aniversário de minha mãe quando fiz seis anos. Agora, lhe dou como lembrança. Espero que, ao sair daqui, possa me fazer um favor.”

Sulun aceitou de bom grado: “Claro.”

“Se algum dia encontrar meus pais, pergunte-lhes por mim...”

Pestoia interrompeu-se abruptamente, não concluindo a frase.

Sulun perguntou, intrigado: “Perguntar o quê?”

A voz de Pestoia tornou-se dolorosa, alternando entre o tom da velha aterradora e o da jovenzinha: “Pergunte-lhes... por que tiveram que me queimar até a morte.”

Assim que disse isso, uma onda de frio inexplicável se espalhou pelo aposento.

O quê?

Sulun jamais imaginara que ela diria algo assim.

Imediatamente, percebeu que a verdade era muito mais complexa.

Afinal, Pestoia fora morta queimada pelos próprios pais?

Como era possível, numa família harmoniosa e amorosa, os pais matarem a filha mais querida?

Onde estava o erro?

O problema era Pestoia, ou seus pais?

Mas não havia tempo para refletir; naquele instante, era como se Pestoia tocasse o mais profundo demônio de sua alma: uma névoa negra se erguia ao seu redor, prestes a perder o controle.

Vendo aquilo, Sulun estendeu a mão sem hesitar, acariciando-lhe a cabeça com ternura.

Talvez por conta da afinidade conquistada, sob seu gesto de consolo, Pestoia acalmou-se de imediato. Lentamente, ergueu o rosto; e aqueles olhos rubros voltaram ao sereno.

Sulun assentiu solenemente: “Sim! Prometo.”

Afinal, ela também havia amado este mundo com coragem, e o mundo lhe devolvera apenas dor infinita.

“Até logo.”

Pestoia sorriu-lhe, mostrando os dentes. Os olhos, tão límpidos quanto o céu noturno, mantinham aquela pureza e ingenuidade: “Também gostei muito de conhecer você, senhor Sulun...”