Capítulo 17: Foi Apenas um Mal-entendido

         O guarda-costas negro, Lincoln, e o guarda-costas asiático, Lin, empunhavam armas de grosso calibre, dirigindo-se à porta da pizzaria. Quando Abel começou a discar o telefone, do lado de fora do estabelecimento, após a polícia de Nova York (NYPD) ter estendido a linha de contenção, o assistente do chefe do distrito, John, que gritara instruções através dos carros de patrulha, decidiu fazer uma pausa para relaxar a voz.

         Ao seu lado, um sargento se inclinava, prestes a falar ao superior. De súbito, aquele sargento, olhando para a porta de vidro da pizzaria, teve as pupilas contraídas rapidamente.

         "Merda! Chefe, senhor, veja lá dentro, o que é aquilo? Aquilo, droga, parece um Barrett!"

         No meio do alvoroço do sargento, o assistente do chefe sentiu o suor frio escorrer-lhe pelas têmporas. Ele também avistou, lá dentro, um negro emboscado em um canto, como que por magia, brandindo um Barrett apontado para a entrada.

         Um negro, com um Barrett! Isso ultrapassava todos os limites!

         Em Manhattan, um simples chamado policial, e depara-se com algo tão absurdo quanto um Barrett. Nem mesmo nos filmes de gangues de Hollywood ousariam retratar tal cena!

         "Retirem-se, recuem imediatamente! Procurem cobertura, solicitem apoio ao quartel-general! Mandem o SWAT vir depressa!"

         O SWAT de Nova York é uma força policial especial, semelhante ao Tiger Team de Hong Kong; quando o poder de fogo do NYPD comum não é suficiente para lidar com criminosos, chama-se o SWAT.

         Enquanto o assistente do chefe, aterrorizado, tentava retirar-se, ignorando até mesmo os curiosos ao redor, sua rádio policial pendurada à cintura começou a vibrar intensamente.

         Naquele momento, John não desejava atender ao aparelho. Afinal, estava sob a mira de um Barrett, a escassos vinte metros de distância, e não lhe sobrava calma para atender ligações.

         Mas ele trazia dois rádios à cintura. O da esquerda era irrelevante, usado para comunicação e comando dos subordinados do NYPD. Entretanto, o da direita não podia ser ignorado, pois apenas o grande chefe do quartel-general do NYPD costumava ligar para aquele canal.

         Era o canal usado pelo Comissário do NYPD para transmitir ordens diretamente aos setenta e sete chefes de distrito e aos mais de duzentos assistentes de chefia em toda a cidade de Nova York. Normalmente, esse rádio permanecia silencioso; se tocava, era sinal de que o chefe tinha uma urgência.

         Mesmo sob a ameaça do Barrett e em plena fuga, John, assistente do chefe, apanhou rapidamente o aparelho, atendendo enquanto corria.

         "Alô, excelentíssimo senhor Krick. Sou John Levin, assistente do chefe do distrito do Lower Manhattan. Há alguma ordem, senhor?"

         Enquanto recuava velozmente, sua respiração não vacilava; pronunciou a frase com toda a elegância e polidez que a situação permitia.

         John pensava que, se Krick soubesse de sua situação agora, certamente se sentiria admirado. Conseguir manter a voz estável em pleno sprint é tarefa para poucos. Felizmente, dedicara-se ao atletismo na faculdade.

         "Olá, sou Krick. Assistente Levin, quero saber: você está agora na porta da Charlie Brown Pizza, número 33 da Nona Avenida, Lower Manhattan?"

         Ao ouvir a voz clara do Comissário, John sentiu o coração apertar. De fato, não era à toa que Krick fora escolhido e nomeado pelo próprio Rudolph Giuliani. Um verdadeiro chefe, capaz de saber exatamente onde um assistente de distrito está cumprindo seu dever.

         John apressou-se a responder:

         "Sim, senhor. Estou na Nona Avenida, número 33, Lower Manhattan. Aqui há criminosos perigosos, possuem um Barr..."

         Mas nem pôde terminar, sendo abruptamente interrompido.

         O recém-empossado Krick, chefe máximo do NYPD, do outro lado do rádio, exasperado, bradou:

         "Idiota! Você fez uma estupidez! Vai ser odiado pelos oito mil policiais de Nova York! Agora, imediatamente, quero que entre lá, de mãos vazias, e peça desculpas ao cavalheiro que está dentro. Se não o fizer, amanhã nem precisa vir trabalhar!"

         A torrente de ordens, misto de urgência e fúria, quase fez John tropeçar e cair na estrada, mesmo ainda em fuga. Suando frio, deteve-se, improvisou um SUV como cobertura, e respondeu ao superior:

         "Krick, senhor, não compreendo. O que o senhor está querendo dizer?" Perguntou, tremendo de medo.

         "Você não precisa compreender." O Comissário respondeu, irado: "Basta obedecer. Agora, entre imediatamente, de mãos vazias, e peça desculpas ao cavalheiro que está dentro!"

         John enxugou o suor do rosto, sem saber se era fruto do medo ou da corrida desesperada. Ainda hesitou:

         "O senhor quer que eu entre na Charlie Brown Pizza, número 33, Nona Avenida, Lower Manhattan, e peça desculpas a alguém lá dentro? É isso mesmo, senhor?"

         "Sua audição ainda é boa. Não ouviu errado. É exatamente isso."

         John engoliu seco. Levantou-se, olhando além do SUV que lhe servia de abrigo, para a pizzaria Charlie Brown. A poucos metros da porta, ainda estavam estacionadas duas viaturas policiais. Os curiosos que antes se aglomeravam, assustados pela reação dos policiais, afastaram-se; outros, mais destemidos, se aproximaram, alguns até espiando para dentro da pizzaria, sem saber se haviam visto o negro com o Barrett.

         John respirou fundo mais uma vez. Não queria entrar de jeito nenhum. O Barrett era aterrador. Tendo servido nas forças armadas, conhecia bem o poder devastador daquela arma. Onde acertasse, destruiria. Colete à prova de balas nada valeria.

         Mas a voz que veio pelo rádio policial não lhe deixou escolha.

         Krick disse: "John Levin. Consultei seu histórico. Você tem dois irmãos no NYPD, seu filho trabalha no PD em New Jersey. Você vem de uma linhagem policial. Então, sabe o que deve fazer, não sabe?"

         John compreendeu tudo de imediato. Até seus irmãos e filho recém-empossado no PD de New Jersey foram mencionados. Não havia como não entender.

         Respondeu, rígido: "Sim, senhor, compreendi. Faithful till Death!"

         Essa última frase, o lema do NYPD, traduz-se como "Fiel até a morte". Todo novo membro da corporação faz juramento com essas palavras.

         "E não há perigo algum. Por que esse 'Faithful till Death'?" Replicou Krick, irritado.

         Sem perigo? Ha! Um Barrett apontado, e isso seria seguro? Se Krick estivesse ali, John bem que gostaria de cuspir-lhe na cara. Mas era claro, esse era apenas seu devaneio. Se o Comissário realmente estivesse presente, John só saberia bajulá-lo sem hesitação.