Capítulo Dezoito: Pescaria

        He Qinghe aguardava ansioso, inquieto, temendo pelo que estava por vir. Assim que se completassem sete dias sem notícias, não restaria alternativa senão mergulhar na clandestinidade. No fundo, nutria o desejo de retornar à delegacia, embora soubesse o quão perigoso isso seria.

        No sexto dia, foi Zhu Muyun quem trouxe notícias primeiro: o agente da Junta Militar capturado morrera antes mesmo de abrir a boca, ainda sob custódia da Polícia Militar. No dia seguinte, o próprio sistema de inteligência dos seus também confirmou a informação, e enfim He Qinghe pôde respirar aliviado.

        — Acho que Zhu Muyun é um talento a ser lapidado — comentou He Qinghe com Dai Xiaoyang. O recrutamento para a Junta Militar seguia seus próprios métodos: cursos de formação sob diversos pretextos, escolas de oficiais, e até mesmo pedidos diretos às academias militares ou ao exército. Havia ainda outro caminho: a recomendação de chefes de grupos de operações. He Qinghe, infiltrado, não tinha essa prerrogativa; apenas Dai Xiaoyang, líder do grupo, poderia indicar alguém como Zhu Muyun.

        — Deixe que ele atue algum tempo em serviço externo, mas atenção: não deve jamais saber quem realmente somos — ponderou Dai Xiaoyang, ainda reconhecendo o favor recebido, pois fora Zhu Muyun quem providenciara tratamento para seus ferimentos.

        — Receio que ele já saiba, desde muito — sorriu He Qinghe, amargurado. Zhu Muyun podia parecer ingênuo, quase pueril, mas sua capacidade de raciocínio lógico era extraordinária.

        — Observemos por três meses, então — decidiu Dai Xiaoyang. Como simples chefe de equipe, tudo precisava seguir o devido protocolo.

        He Qinghe voltou à rotina na delegacia, e o Estúdio Fotográfico Xiaoyang reabriu suas portas. Tudo parecia retornar ao curso habitual. Zhu Muyun, por sua vez, fingia ignorar tanto a identidade de He Qinghe quanto o verdadeiro papel do estúdio. As patrulhas seguiam como antes, cada um ciente da verdade que não ousavam partilhar.

        — Quem diria que Zhao Wenhua acabaria traindo… Um desertor dos comunistas, veja só — o tema mais recorrente entre He Qinghe e Zhu Muyun era a ascensão de Zhao Wenhua ao posto de vice-chefe do Departamento de Inteligência da Seção de Agentes Especiais.

        — E qual é o destino de um traidor comunista? — Zhu Muyun percebeu o tom incomum de He Qinghe.

        — Um traidor, uma vez tendo cruzado a linha, jamais poderá voltar. Passará a vida inteira fugindo da vingança dos comunistas — respondeu He Qinghe, com amargura.

        — Não admira que ele viva recluso no departamento — Zhu Muyun compreendeu, enfim.

        — Espere para ver: o espetáculo ainda está por começar — prometeu He Qinghe.

        A fuga de Zhao Wenhua lançou Xie Chunlei num poço de remorso. Sabia, desde o princípio, que Zhao era um traidor, mas permitira-se a ilusão, falhando em agir com a severidade necessária — um erro imperdoável. A tentativa anterior de puni-lo fora apressada, e resultara em fracasso.

        Mas quem mais sofria era He Qingxiang. O herói que venerava, agora revelado como indigno e infame, enchia-a de fúria; roía-se de raiva, desejosa de aniquilar Zhao Wenhua com as próprias mãos. Sabendo que ele se escondera no departamento, Xie Chunlei pediu autorização à chefia para que He Qingxiang retornasse à base.

        Dois dias depois, ao entardecer, He Qingxiang voltou ao Ponto de Contato número dois, um pequeno pátio isolado, acompanhada de cinco guerrilheiros. A decisão já estava tomada: Zhao Wenhua seria novamente alvo de punição.

        Os cinco que a acompanhavam eram membros da guerrilha, acostumados a privações extremas. Xie Chunlei lhes preparou uma enorme panela de arroz; antes mesmo de servirem os pratos, cada um já devorara três tigelas. Vendo o apetite voraz dos companheiros, Xie Chunlei sentiu grande compaixão e foi pessoalmente preparar mais alguns pratos de vegetais salteados.

        — Comandante, só o arroz já basta, não precisa se incomodar — disse, levantando-se, um homem robusto de sobrancelhas espessas. Trajava camisa curta, mas carregava em si a patente e a postura de um militar, e saudou Xie Chunlei com um gesto impecável.

        — Não me faça essas deferências; aqui na cidade, todos devem deixar de lado os modos do exército — apressou-se Xie Chunlei em advertir, pois a voz do homem era tão potente que poderia ser ouvida até na rua.

        — Chamo-me Fang Dalai, sou o comandante da guerrilha de Yangjiawan — apresentou-se ele.

        As ordens já haviam sido claras: na cidade, todos os movimentos deviam obedecer a Xie Chunlei.

        — Dalai, descansem bem esta noite. Amanhã conversaremos — disse Xie Chunlei.

        — Sim, senhor — respondeu Fang Dalai, erguendo-se de imediato.

        Todas as noites, antes de dormir, Zhu Muyun tinha o hábito de repassar mentalmente os acontecimentos do dia. Cada palavra dita, cada frase ouvida, tudo era revisitado em sua memória. Se, por acaso, reconhecia algum erro, comprometia-se a corrigi-lo no dia seguinte.

        Aparentemente, a rotina de patrulheiro era prosaica, mas ele sabia estar sempre à beira do abismo — um descuido e tudo estaria perdido.

        Na volta, à tarde, fez questão de passar pelo Restaurante Saboroso; continuava fechado. Xie Chunlei e He Qingxiang sumiram havia dias, e Zhu Muyun não sabia se voltariam a aparecer em sua área de patrulha…

        Na manhã seguinte, ao sair da delegacia, Zhu Muyun avistou Zhao Wenhua, pomposamente escoltado por Wu Guosheng e outros do Esquadrão de Operações.

        — É uma isca — explicou He Qinghe, percebendo o olhar absorto de Zhu Muyun.

        Embora vivo, Zhao Wenhua já não era de grande utilidade. Os comunistas, cientes de sua traição, haviam transferido tudo o que ele sabia. Restava agora usá-lo como chamariz: deixá-lo perambular, à caça de comunistas infiltrados, tentando atrair os resistentes da rede clandestina de Guxing.

        — Ah… — suspirou Zhu Muyun. Em qualquer época, a sina dos traidores é sempre trágica.

        Xie Chunlei evitava sair à rua, mas, para punir Zhao Wenhua o quanto antes, era obrigado a colher informações pessoalmente. Para não chamar atenção, toda vez que voltava trazia alguma comida, apenas o suficiente para uma refeição. Chegando ao portão do pátio, encontrou Fang Dalai andando de um lado para o outro, inquieto.

        — Lao Xie, quando poderemos agir? — perguntou Fang Dalai, incapaz de conter a ansiedade. Dias de ócio, entregues apenas à comida e ao sono, embora confortáveis, lhe eram insuportáveis.

        — Teremos de esperar — respondeu Xie Chunlei. Com Zhao Wenhua escondido, nada havia a fazer.

        — Até quando? — insistiu Fang Dalai.

        — Só quando Zhao Wenhua sair do departamento — explicou Xie Chunlei.

        — Se for preciso, tomaremos à força — declarou Fang Dalai.

        — Jamais! Sem informações, não se deve agir levianamente — cortou Xie Chunlei, severo.

        Logo chegou a notícia: Zhao Wenhua havia circulado por perto da Livraria Wenhua e do Restaurante Saboroso. Tudo chegou aos ouvidos de Xie Chunlei.

        Zhao Wenhua ousara sair à rua; Xie Chunlei viu aí a oportunidade e logo combinou com Fang Dalai a estratégia de ação. Por segurança, o grupo de Fang Dalai viera desarmado; Xie Chunlei pôde fornecer apenas dois revólveres, em torno dos quais o plano foi elaborado.

        O único ponto de discórdia dizia respeito à retirada. Para Xie Chunlei, a segurança devia vir em primeiro lugar, mesmo que fosse preciso abandonar as armas. Fang Dalai, porém, era intransigente: a arma é a segunda vida do guerrilheiro — antes perder a própria vida do que as armas.