2, 14 de março, céu nublado

“Por aqui, pequeno médico divino.”
Song Beiyun foi conduzido pelo gerente da farmácia até o salão interno. Era um ritual mensal, não por outro motivo senão pelas preciosas e milagrosas pílulas nas mãos daquele pequeno médico.
Esses remédios eram caríssimos, e também perigosíssimos; um leve descuido podia fazer alguém perder o fôlego e morrer. Dizer que eram medicamentos de tigre e lobo não seria exagero. E, ainda assim, se administrados à pessoa certa, curavam de imediato. Não fora há muito que a filha do Ministro Huang, acometida de obstrução pulmonar com fleuma, estava desenganada. Ao seguir os conselhos do pequeno médico e tomar essa pílula milagrosa, foi salva do limiar da morte.
Depois disso, o gerente da farmácia foi saudado como médico santo, mas também suou frio, pois o pequeno médico advertira: caso a jovem não fosse compatível com o remédio, nem mesmo um imortal poderia salvá-la.
Não se sabe se o céu favoreceu a filha do ministro ou este jovem curandeiro; o fato é que a moça sobreviveu e, com o tempo, recuperou-se plenamente, correndo e saltando como dantes.
Por isso, o gerente tratava o pequeno médico com a reverência de um nobre hóspede, não ousando descuidar-se nem por um instante, mesmo que o jovem fosse mais novo até que seu próprio filho desajeitado.

“Eis o remédio deste mês.” Song Beiyun depositou um pequeno pote de porcelana diante do gerente. “Depois, peça ao seu patrão que me separe um pouco de casca de salgueiro.”
“Naturalmente, o patrão já disse: basta o pequeno médico pedir, será prontamente atendido. Diga-me, o senhor tem mais alguma orientação?”
Enquanto cheirava os frascos sobre a mesa, Song Beiyun ouviu a pergunta e puxou algumas folhas de papel, colocando-as diante do gerente: “Mande fabricar alguns fornos conforme estes desenhos.”
O gerente observou atentamente, mas não reconheceu os artefatos; forçou um sorriso e perguntou, envergonhado: “O pequeno médico está… a preparar elixires?”
“Elixires coisa nenhuma — são fornos de calcinação, para produzir fertilizante de nitrogênio, fósforo e potássio.”
O gerente ficou completamente confuso: “Peço ao pequeno médico que me esclareça…”
Que nomes estranhos: nitrogênio, fósforo, potássio! Da boca desse jovem sempre saíam palavras obscuras que deixavam todos perplexos. Dizer que ele era heterodoxo seria injusto, pois seus remédios verdadeiramente curavam. Conseguia, com pão embolorado, água de arroz e caldo de batata, criar fármacos de efeito voraz; também extraía milagres de casca de salgueiro e vinagre de arroz contra resfriados e dores de cabeça. Qualquer dose que oferecesse podia trazer alguém de volta dos braços da morte.

“Já lhe disse: além de acabar envenenado, que mais conseguiria fazer?”
Repreendido, o gerente não ousou retrucar. Com anos de prática médica, sabia que esses preparados não admitiam amadorismo; a mesma substância, em excesso, matava, em falta, nada fazia. Sem o dom, melhor não se arriscar; já bastava temer perder a vida e deixar a jovem concubina para outro.

Resignado, acertou as contas com o pequeno médico e o acompanhou pessoalmente até a porta:
“Venha mais vezes, pequeno médico. O patrão prometeu que, na próxima, quer beber consigo umas taças.”
“Diga para guardar o vinho, aquilo é desperdício; quero álcool! Quanto mais, melhor!”
Despedindo-se do gerente Huang, Song Beiyun, sozinho, resmungou consultando sua lista de compras:
“A penicilina está acabando, preciso preparar mais. A aspirina ainda preciso purificar… E a artemisinina, a pureza está um desastre, que transtorno.”

A bem da verdade, se não fosse pela rusticidade dos instrumentos, Song Beiyun, sozinho, quase poderia erradicar as doenças infecciosas deste tempo. Mas as coisas não são tão simples: química e medicina requerem sistemas inteiros para funcionar.
Sem borracha, não há como aquecer em ambiente selado; sem centrífuga, não há extração por centrifugação; e uma miríade de outras coisas sequer existem. Usando métodos arcaicos, a pureza dos compostos causa horror; os mais simples, como aspirina e penicilina, ainda se consegue extrair, mas não são panacéias e a produção é baixíssima, servem apenas para emergências. Diante de grandes problemas, só restaria desespero.

“Ei!”
De repente, um par de mãos cobriu-lhe os olhos por trás, enquanto uma voz engrossada perguntava:
“Adivinha quem sou eu?”
“Hmmm…” Song Beiyun hesitou um instante. “É a Yinhua!”
“Errou! Tente de novo!”
“Então… A… Alian!”

“Hmph!”
Song Beiyun permaneceu imóvel, estendeu uma mão para trás e apertou a cintura de quem estava ali:
“Humm… Sem carne na cintura, só pele e osso, já sei! É a Qiao!”
As mãos se soltaram de súbito. Song Beiyun voltou-se e viu Qiao já empunhando um bastão, um sorriso frio nos lábios:
“Quem você chamou de magra e seca? Já sabia, não sabia?”
“Não, não bata…” Song Beiyun saltou para o lado: “Só queria brincar com você. Minha Qiao é a mais adorável, macia e formosa.”
“Desavergonhado!” Qiao largou o bastão. “Vive pensando nessas indecências.”
Song Beiyun a analisou de alto a baixo, hesitante:
“Eu, hein? Acho minha Qiao uma moça muito séria. Ontem à noite mesmo, parecia um gatinho aninhada em meu peito…”
“Continue!”
O bastão pousou nas nádegas de Song Beiyun, que gritou e saiu correndo, Qiao logo atrás. Os vendedores das ruas sorriam ao ver o jovem casal em sua algazarra.

Ao dobrar uma esquina, Song Beiyun, distraído, esbarrou em alguém. O outro reclamou de dor, e logo uma mão agarrou a gola de Song Beiyun.
“Tá cego, moleque? Meu jovem senhor é sujeito para se trombar assim?”
Song Beiyun ficou atônito por um instante e passou a observar os presentes. O que gemia, de roupas finas, usava até sapatos do melhor ateliê da cidade, o modelo que Qiao cobiçara há tempos, caríssimo.
Quem o agarrava era forte, com calos na palma — não de empunhar lâmina, mas provavelmente de porrete. Devia ser guarda-costas de algum rico local, enquanto o efeminado de sapatos era certamente um jovem mestre fugido de casa.
Travestido de homem? Impossível. O bigode ralo no lábio superior não mentia; se alguma donzela nascesse com tal penugem, seria capturada e apresentada ao imperador como presságio divino…

“O que olha? Estou falando com você, é cego por acaso?”
O guarda bradou, mas Song Beiyun notou a contradição lógica: pergunta “o que olha?” e “é cego?”, mas quem tem olhos pode olhar, quem não tem, olha o quê?

Nesse instante, Qiao chegou, viu Song Beiyun pela gola e rapidamente pôs de lado o bastão, aproximando-se:
“Beiyun, o que houve?”
“Ele esbarrou em meu jovem senhor! Se algo acontecer ao meu senhor, mato-o aqui mesmo!”
O guarda berrava, e Song Beiyun coçou o rosto, voltando-se para o pálido jovem:
“Meu rapaz… meu rapaz, vão me matar, ajude-me, sim?”
Qiao, atenta, já apertava uma pequena foice na mão: se o homem ousasse tocar em Song Beiyun, ela o decepava.

“Tio Quan, estou bem, solte-o, foi sem querer.”
O jovem senhor demorou a recuperar o fôlego e, pressionando o peito, dirigiu-se a Song Beiyun:
“Vamos logo, antes que papai nos alcance.”
“Senhor, está mesmo bem?”
“Estou, estou.”
No meio da conversa, ouviu-se latidos; o jovem senhor estacou, agarrou o guarda e foi saindo apressado.

“Espere.” Song Beiyun tirou do bolso um grande torrão de mel, enfiando-o na mão do jovem:
“Considere como minhas desculpas.”

O jovem senhor, ao fugir, olhou mais uma vez para Song Beiyun e sumiu na esquina, apertando o doce.
Qiao apressou-se em ajeitar as vestes de Song Beiyun, examinando-o preocupada:
“Não se machucou?”
Ao ver seu zelo, Song Beiyun gemeu, segurando o ventre:
“Ai, dói aqui…”
“Machucou mesmo?” Qiao afligiu-se, massageando-o suavemente: “Aqui?”
“Mais abaixo.” Song Beiyun sentou-se numa pedra, gemendo de dor: “Um pouco mais…”
Qiao, sem desconfiar, seguiu o movimento, mas de repente esbarrou naquela coisa travessa que à noite tanto a incomodava. Num sobressalto, recolheu a mão, rosto em chamas, e lançou a Song Beiyun um olhar colérico.

“Pronto, pronto, não foi nada. Só queria ver minha querida Qiao preocupada.” Song Beiyun tomou-lhe a mão: “Não fique brava.”
Qiao deu um sorriso gélido e ergueu a foice:
“Se aprontar de novo, eu corto fora.”
Um arrepio percorreu Song Beiyun dos pés à cabeça, seu desejo dissipando-se no ato. Encolheu-se de lado:
“Não faça isso, senão minha Qiao ficaria viúva em vida…”
“Não faço questão!” Qiao fez biquinho, bochechas rubras. “Não falo mais contigo.”
“Mesmo?”
Song Beiyun aproximou-se e, como num passe de mágica, exibiu um par de sapatos de seda delicada diante dela:
“Não vai mesmo falar comigo?”
“Oh!” Os olhos de Qiao cravaram-se nos sapatos, indo e vindo entre eles e o rosto de Song Beiyun.

“Se não me quiser, darei para Alian. Ela vive me chamando de irmão Beiyun, com tanto carinho que até aquece o coração.”
“Se ousar!” Qiao arrancou os sapatos: “Não fale mais com ela! E Alian tem só nove anos! Você é mesmo um… um…”
“Um o quê?”
“Animal!”
Song Beiyun riu alto:
“Pois, ao voltarmos à estalagem, vou te mostrar como sou animal.”
“Psiu… não te dou atenção.”
Enquanto se divertiam, uma patrulha de soldados passou a galope, levantando poeira e causando tumulto na rua estreita. Os vendedores, impotentes, apenas os fuzilaram com o olhar.

Song Beiyun suspirou, vendo os soldados se afastarem:
“Todo dia essa história de caçar rebeldes… No fundo, só querem eliminar rivais. Esse imperador não sabe governar, se continuar assim, o trono não dura…”
Não terminou a frase, pois Qiao tapou-lhe a boca com força, olhos arregalados:
“Quer morrer? Que disparate! Não se pode falar assim… Se alguém ouve, estamos perdidos!”