A resistência do Exército de Sichuan: consigo ouvir os planos estratégicos dos japoneses

“Wen Três!”

“Wen Três! Wen Tem Talento! Acorda, seu desgraçado...”

“Que porcaria é essa, não vai ser mesmo o morto-vivo Wen Shan?”

Um homem de meia-idade, com o rosto coberto de sangue e lama, sacudia com força os ombros de Wen Três. Embora a boca estivesse cheia de palavrões, o rosto exibia uma preocupação sincera.

Poucos minutos antes, uma granada vinda ninguém sabia de onde caíra não muito longe dali, e vários homens haviam sido soterrados pela terra revolvida pela explosão.

Os outros tinham conseguido sair por conta própria; só Wen Três havia sido desenterrado até a metade do corpo.

“Velho Wan, para de falar azar. Esse moleque tem a vida tão curta que não morre assim tão fácil”, disse outro rapaz, de rosto todo encardido, com os dentes brancos reluzindo no meio da sujeira.

Enquanto falava, ajudou a erguer o corpo de Wen Três e fazê-lo sentar-se; então soltou um grito: “Caramba! Na nuca dele tem um corte de quase meio palmo, e o sangue está jorrando!”

“Dingding, para de falar besteira e aperta isso logo nele! Se não estancar o sangue, nem juntando nossas vidas vai dar para salvá-lo”, bradou o Velho Wan, depois de lançar um olhar apressado ao ferimento. “Quem tem gaze aí?”

“Gaze coisa nenhuma. Nunca vi essa porcaria na vida. Mas eu tenho uma tira de pano”, resmungou um rapaz gordinho enquanto se movia com as mãos.

Com um estalo, rasgou uma tira de tecido da roupa já em frangalhos.

“Depressa, enfaixa a cabeça dele. Primeiro estanca o sangue; depois vemos se conseguimos arranjar algum remédio para passar.