Você por acaso pertence ao setor de emergência?

        Após concluir a fixação por sutura, Zhou Congwen sequer cobriu o corte; lançou outro olhar ao dreno torácico.     Além do gás, ao longo do procedimento, pelo menos trezentos mililitros de sangue rubro e escuro foram drenados.     Tomando o estetoscópio, Zhou Congwen pausou para auscultar o pulmão do lado afetado; o murmúrio respiratório se intensificou um pouco. Contudo, de maneira insólita, o murmúrio do lado oposto apresentava problemas; Zhou Congwen franziu levemente o cenho.     Esta era apenas a primeira etapa da emergência. Zhou Congwen retirou as luvas, varreu o ambiente com os olhos: “Parente do paciente apto a assinar!”     Uma mulher, com o rosto banhado em lágrimas, adentrou hesitante.     “Qual sua relação com o paciente?”     “É meu filho, doutor, pelo amor de Deus, salve-o!” murmurou ela, em súplica.     “Estamos em emergência, não há tempo para explicações pré-operatórias. Se perdermos tempo, ele pode não sobreviver.” Zhou Congwen falava enquanto se encaminhava para fora da sala de reanimação.     Retirou as luvas estéreis, imaculadas, e dirigiu-se ao escritório, onde tomou um formulário de consentimento cirúrgico em branco e o depositou diante da mãe: “Assine.”     Imperativo, inquestionável.     Mas, precisamente em momentos assim, a firmeza é digna de confiança. Emergências não creem em lágrimas.     A mulher, trêmula, tomou a caneta e assinou seu nome. Simultaneamente, Zhou Congwen já discava o número de Wang Chengfa, para relatar a situação do paciente.     Embora não se desse bem com Wang Chengfa, era exatamente por isso que deveria ser ainda mais cuidadoso.     Se realmente tivesse voltado à vida, e um magnata do topo médico fosse derrotado por um diretor de departamento de um hospital periférico, Zhou Congwen preferiria morrer de vergonha.     “Diretor Wang, paciente com ferimento por arma branca no tórax direito, choque hipovolêmico, pneumotórax hipertensivo. Murmúrios respiratórios bilateralmente diminuídos. Levarei o paciente para uma tomografia e então ao centro cirúrgico.”     Zhou Congwen relatou sucintamente a situação.     “Tomografia? Vá direto ao centro cirúrgico, você está maluco? Choque hipovolêmico requer toracotomia imediata, não precisa de exames!”     Do outro lado da linha, Wang Chengfa bradou.     Zhou Congwen respirou fundo, recordando a si mesmo sua posição. Enquanto médico júnior, obedecer às ordens do superior era obrigatório.     Ou deveria discutir na frente do paciente? Ou lutar?     Seria absurdo.     

        Zhou Congwen não se preocupava com o paciente; afinal, sob sua supervisão, não haveria grandes problemas.     Empurrou o paciente até o centro cirúrgico; fazia muito tempo desde sua última cirurgia emergencial, e a sensação era... quase refrescante.     Em sua vida anterior, desde que chegara à Modo, Zhou Congwen não mais participava de cirurgias de baixa complexidade, apenas intervinha quando outros não conseguiam resolver. Contudo, em Modo, o padrão médico era tão elevado que tais casos eram raríssimos.     “Zhou Congwen, você está ocupado, hein?”     A porta do centro cirúrgico foi aberta, e a enfermeira, enquanto conduzia o leito, brincou:     “O que posso fazer? Nem almocei ainda, acabei de pegar os talheres.”     “Acabamos de começar a comer. Xiaohui insistiu em perguntar se era você quem estava de plantão hoje; na hora, senti algo estranho. Você realmente não falha, cada plantão, cada emergência. Parece que nasceu para isso!”     “Nem me fale, vou trocar de roupa; peça ao anestesista para iniciar o acesso subclávio.” Zhou Congwen deixou o paciente e apressou-se para o vestiário.     O vestiário era antiquado; os uniformes cirúrgicos, surrados e maltratados, eram aquecidos numa velha autoclave. O cenário evocava nostalgia.     Mas Zhou Congwen não podia se dar ao luxo de nostalgia; trocou de roupa rapidamente, calçou os chinelos e entrou mancando no centro cirúrgico.     “Xiao Zhou, o que houve com sua perna?” indagou o anestesista, intrigado.     Zhou Congwen não sabia o que dizer; poderia afirmar que sua perna doía só de ver Wang Chengfa?     Não podia, e mesmo que dissesse, ninguém acreditaria.     “E o paciente?”     “Está bem, nada grave.” respondeu o anestesista, descontraído. “Já compatibilizou o sangue?”     “Sim.” Zhou Congwen começou a instalar o equipamento especial para cirurgia torácica.     Ferimento por arma branca à direita, decúbito lateral esquerdo; do lado esquerdo da mesa cirúrgica era necessário um suporte de braço, instalado manualmente pelo médico.     Após a anestesia, desinfecção e colocação dos campos estéreis, Zhou Congwen lavou as mãos, vestiu o avental e posicionou-se, instintivamente, como cirurgião.     A porta se abriu, Wang Qiang e Wang Chengfa entraram.     Wang Chengfa lançou um olhar a Zhou Congwen, depois ao monitor de sinais vitais do paciente, e após lavar as mãos, empurrou Zhou Congwen para a posição de segundo assistente.     Mesmo com touca e máscara, ocultando quase todo o rosto, a expressão de Wang Chengfa transbordava rudeza e autoritarismo.     Wang Qiang, por sua vez, assumiu a posição de primeiro assistente e pediu imediatamente o bisturi à enfermeira instrumental.     

        O anestesista lançou um olhar a Zhou Congwen, transmitindo-lhe conforto silencioso.     Salvo alguns dotados de talentos excepcionais, nenhum cirurgião escapa ao feitiço das palavras: “apenas a prática leva à perfeição”. Naturalmente, Zhou Congwen era uma exceção.     Ter boa relação com o diretor e receber sua tutela tornava o caminho da cirurgia muito mais simples. Se numa operação não aprendesse, teria dez oportunidades; se dez não bastassem, cem.     Mesmo o mais obtuso, após centenas de cirurgias, transformava-se em um operário habilidoso do bisturi.     Wang Chengfa, em seu tempo, construiu sua destreza à custa de afastar todos os antigos diretores; agora, dedicava-se a formar Wang Qiang. Em pouco mais de um ano, Wang Qiang já praticara mais de setenta cirurgias, superando muitos colegas de sua geração.     Zhou Congwen nada comentou; embora Wang Chengfa se vangloriasse de imparcialidade — dizendo nas reuniões que quem recebesse a emergência faria a cirurgia —, sempre que era Zhou Congwen de plantão, chamava Wang Qiang, seu pupilo favorito, para praticar.     Na vida anterior... Zhou Congwen recordou-se desses fatos, observando com divertimento a expressão confiante e exuberante de Wang Qiang.     Ele estava prestes a enfrentar dificuldades, caso o retorno de Zhou Congwen não alterasse a linha temporal principal.     A partir daquele evento, Wang Chengfa se aproximaria da aposentadoria, cessando o ensino de técnicas cirúrgicas, planejando ser recontratado após aposentar-se, para continuar como diretor por mais alguns anos.     O anestesista ajustou a luz cirúrgica; Wang Qiang, bisturi em punho, iniciou o corte.     Incisão na pele — profundidade irregular, curva imperfeita, fracasso.     Dissecção — demasiados vasos e nervos lesionados, fracasso.     Zhou Congwen até viu Wang Qiang quase se esquecer da artéria intercostal, quase a seccionando.     No ano de 2002, o nível técnico era realmente baixo.     Atualmente, a videotoracoscopia já despontava; tanto em Dido quanto em Modo, uma geração de médicos de trinta e cinco anos começava a explorar seu uso.     Até mesmo o Terceiro Hospital adquirira um aparelho de videotoracoscopia.     Mas a técnica ainda não era disseminada, e o nível... lamentável. Zhou Congwen ainda se recordava de uma cirurgia demonstrativa em Dido: ressecção de câncer de esôfago por videotoracoscopia, levando nada menos que nove horas.     Portanto, quer fosse Dido, Modo ou hospitais periféricos, predominavam as toracotomias; aquela geração de médicos inovadores ainda não tinha voz, e suas habilidades eram imaturas, incapazes de confrontar os veteranos.     Os velhos diretores jamais abandonariam as técnicas de toracotomia que estudaram por toda a vida, para aos cinquenta anos “experimentar” cirurgias minimamente invasivas.     A história do jovem matador de dragões transformando-se em dragão sempre se repete, sem cessar.