25 O Genro Humilhado

— Ei, você por acaso é... —
— Futebol masculino. Se pelo menos lutassem um pouco por dignidade, quem não apoiaria? — Zhou Congwen lembrou-se das barrigas proeminentes que teriam no futuro e balançou a cabeça, resignado.
De fato, é uma lástima.
Mais tarde, alguém chegou a calcular que, apostando sempre na derrota da seleção masculina em cada partida, o lucro seria maior do que investir em ações ou imóveis, e isso considerando as apostas esportivas oficiais.
— O time masculino com certeza vai marcar! — Liu Xiaobie cerrou o punho direito e o balançou com vigor.
— Está bem, está bem, boa sorte para você — Zhou Congwen não quis se alongar em explicações; não havia mesmo o que justificar. Se ela gostava de apostar, que apostasse — ele mesmo não apostaria.
— Espere só, se marcarem eu vou quebrar a sua televisão! — ameaçou Liu Xiaobie.
— A televisão é sua; faça o que quiser, desde que sua mãe não se importe —
De mãos para trás, Zhou Congwen subiu lentamente as escadas.
Já era tarde, hora de se lavar e dormir.
Deitado na cama, pensou em algumas coisas, mas nenhuma lhe trouxe resposta. Os dedos moviam-se levemente ao lado do corpo — o treinamento cirúrgico daquela tarde ainda rendia frutos; seu corpo, aos poucos, adaptava-se, acompanhando o ritmo do cérebro.
Não sabia quanto tempo se passara até que adormeceu profundamente.
O trabalho no hospital não era coisa de gente; mesmo feito de ferro, acabaria reduzido a pó.
Ao acordar, o dia já estava claro.
Que sensação boa era passar uma noite sem ser chamado para uma cirurgia — Zhou Congwen permaneceu deitado, contemplando o sol pela janela, uma tranquilidade incomum preenchendo-lhe o peito.
Nos tempos de Wang Chengfa, este não lhe dera trégua.
Originalmente, duas pessoas bastavam para uma cirurgia de emergência, mas Wang Chengfa sempre fazia questão de chamar Zhou Congwen do dormitório, não importando a hora.
Diferentemente de Wang Qiang, sua convocação não era para ensinar cirurgia, mas simplesmente para servir de retrator, trabalho absolutamente dispensável.
Ser chamado no meio da noite para segurar um retrator, isso aconteceu ao menos cinquenta vezes por ano, e Zhou Congwen jamais protestou. Chegou a nutrir a ingênua esperança de que, algum dia, Wang Chengfa teria um momento de consciência e lhe daria a chance de operar.
Os atlas de anatomia local já estavam gastos de tanto folhear — conhecia-os de trás para frente e de frente para trás.
Não podia ainda operar de olhos fechados, mas, se recebesse uma oportunidade, por menor que fosse, não deixaria escapar.
Mas, até a aposentadoria de Wang Chengfa, não empunhou sequer uma vez o bisturi.
Confiar na consciência do diretor — sempre que pensava nisso, Zhou Congwen sentia-se infantil e ridículo.

Wang Chengfa realmente era exímio em manipular psicologicamente, embora o termo “PUA” ainda não existisse em 2002.
Será que deveria desligar o telefone ao dormir daqui em diante? Zhou Congwen considerou seriamente a questão.
Melhor deixar para lá — Wang Chengfa, na cirurgia torácica, só era capaz de tratar pneumotórax espontâneo; qualquer procedimento um pouco mais complexo já não dominava.
Hoje em dia, os pacientes ainda se deixam enganar, mas dali a dez anos, Wang Chengfa não teria mais lugar no hospital — seria processado até o fim pelos pacientes.
Deitado, Zhou Congwen contemplava os feixes de luz que entravam pela janela. Era a luz de 2002, e ele ainda era jovem.
Renascer permitia-lhe antecipar muitos avanços técnicos. Quanto à pesquisa sobre cápsulas cirúrgicas, poderia finalmente romper o gelo e avançar, antecipando em pelo menos dez anos o ponto crucial!
Quantas vidas poderiam ser salvas em uma década?
Zhou Congwen sorria ao pensar nisso — a luz de 2002 parecia tão cálida e suave.
De repente, uma voz aflita, do lado de fora, cortou-lhe os pensamentos:
— Mãe, algo terrível aconteceu! Xiao Ru trancou-se no quarto, acho que vai se suicidar!
— Eu não sei! Acabei de voltar do trabalho, não importa o que diga, ela não abre!
— Venham logo, tentem convencê-la, não podemos deixar que algo aconteça!
Zhou Congwen hesitou por um instante. Era na casa dos vizinhos do andar de cima?
No entanto, havia algo estranho na voz do homem.
Apesar da urgência, ele não gritava descontroladamente; ao contrário, falava em tom baixo.
Que isolamento acústico miserável, pensou Zhou Congwen com um suspiro. Enquanto refletia, levantou-se da cama.
Calçando os chinelos, abriu a porta e saiu. Viu um homem sentado nos degraus do corredor, fumando em silêncio.
Definitivamente, não era caso de esposa prestes a se atirar da janela — Zhou Congwen, experiente, sabia reconhecer as evidências nos pequenos gestos.
O homem mentira ao telefone; havia algo mais.
Zhou Congwen não pretendia se envolver, só queria pedir que falasse mais baixo para não incomodar os vizinhos. Mas o homem tinha o rosto pálido, como se suportasse uma dor intensa.
O velho instinto de médico inquieto falou mais alto.
— Amigo, está tudo bem? — Zhou Congwen, segurando um cogumelo “lingzhi” branco, agachou-se ao lado dele.
— Dói no peito, vou ao hospital dar uma olhada.

Zhou Congwen o observou; à primeira vista, não havia sinais de infarto, e ele era bastante jovem. Sorriu:
— Brigou com a esposa? Nada demais, peça desculpas, tudo se resolve.
O rosto do homem expressava dor e revolta; apertava o peito e franzia o cenho, visivelmente desconfortável.
Zhou Congwen estranhou — teria se enganado?
Impossível; os sintomas de infarto são claros, a não ser em casos raros... O diagnóstico era seguro — confiança forjada em anos de experiência clínica.
Contudo, o modo como o homem segurava o peito não parecia fingimento.
— Relaxe, respire fundo. Fui acordado cedo pelos seus gritos, mas não ouvi sua esposa xingando você — disse Zhou Congwen, mascando seu cogumelo, com desdém fingido.
Nessas situações, não se deve perder a calma; uma brincadeira insossa é o melhor remédio, e Zhou Congwen sabia bem dosar as palavras.
O homem permaneceu calado, fumando e segurando o peito, com um ar de quem já desistiu de viver.
Zhou Congwen estava intrigado, mas não podia dizer mais nada. Se fosse embora, ficaria apreensivo; havia algo genuíno naquela apatia e dor.
O que estaria acontecendo, afinal?
Sem dizer mais, ficou ali, agachado ao lado do homem, ambos fumando em silêncio.
Antes de terminarem o cigarro, ouviu-se um alvoroço vindo de baixo. Zhou Congwen levantou-se e espiou pela janela: três carros haviam parado lá fora e, como num passe de mágica, deles saltou uma multidão.
Passos apressados ressoaram escada acima; uma dúzia de homens robustos empurrou o homem para o lado, um deles ainda cuspiu em sua direção:
— Pra que você serve? Nem a chave trouxe, imbecil!
— Genro de porta adentro é assim mesmo, não tem cérebro, vive às custas da mulher.
— Saia da frente, inútil. Se acontecer algo com Xiao Ru, eu acabo com você!
A família subia xingando, alguns chutando o homem, deixando marcas de poeira em suas roupas, um espetáculo humilhante.
E ele, imóvel, parecia já habituado à submissão.
Zhou Congwen franziu o cenho — e daí que era genro de porta adentro? Não era também um ser humano?!
Mas, diante daquela resignação, sem qualquer reação, quase como um cadáver ambulante, Zhou Congwen nada podia fazer além de puxá-lo para o lado, afastando-o da turba.