Cricri... Cricri, cricri... Cricri, cricri, cricri...

Wang Chengfa bateu levemente no afastador grande que Zhou Congwen segurava com uma pinça hemostática. “Segure mais alto, está fazendo uma cirurgia, não tem nem o mínimo de visão. Nem afastar direito consegue, que coisa lamentável.”

O tom de desprezo era tão denso que parecia quase material; até o anestesista desviou o olhar, preferindo encarar outro ponto qualquer da sala, para poupar Zhou Congwen do constrangimento.

Mas Zhou Congwen não se incomodou. Ele sabia que Wang Chengfa estava apenas procurando pelo em ovo.

O campo operatório permanecia inalterado. Wang Chengfa deixou de subjugar Zhou Congwen e passou a instruir Wang Qiang no procedimento.

Afinal, a maior humilhação era simplesmente não permitir que Zhou Congwen segurasse o bisturi — e, como um médico veterano, Wang Chengfa dominava a arte dessa sutileza.

Cirurgião torácico? Se não empunha o bisturi, não é cirurgião, é médico de clínica torácica.

Removeram uma costela, suturaram em “8” para hemostasia, e o afastador torácico manteve as paredes do tórax abertas para a exploração.

Esse era um passo arcaico; em poucos anos, mesmo nas grandes toracotomias, ninguém mais removeria costelas para operar. Mas em 2002, era procedimento de rotina.

Exploraram a cavidade torácica; no lobo médio do pulmão direito havia um corte de dois centímetros, de onde o sangue jorrava incessante.

Wang Chengfa estendeu o indicador da mão direita e, sem hesitar, enfiou o dedo pela incisão. Não fosse pelo rígido conceito de assepsia cultivado em anos de prática, Zhou Congwen teria levado a mão ao rosto, num reflexo de incredulidade.

Que cirurgia grosseira, pensou.

“Não tem problema, suture”, murmurou Wang Chengfa.

Wang Qiang pediu a agulha grossa e fio robusto, e iniciou a sutura em “8”.

“Procure levar o fio o mais profundo possível”, instruiu Wang Chengfa.

“Soro morno, irrigue.”

Zhou Congwen aspirou o excesso de líquido com o aspirador, enquanto Wang Qiang lavava repetidas vezes a cavidade torácica. Quando a coloração do soro tornou-se cada vez mais clara, ele lançou um olhar a Wang Chengfa.

“Feche”, ordenou Wang Chengfa, a voz grave.

“Diretor”, interveio Zhou Congwen, “ainda não exploramos o mediastino.”

O anestesista curvou-se, quase enfiando a cabeça entre as pernas, incapaz de assistir ao vexame iminente de Zhou Congwen diante da fúria de Wang Chengfa.

Estaria Zhou Congwen louco? Talvez sim; talvez o anseio de operar o tivesse ensandecido.

Na sala de cirurgia, ele não tinha o direito de falar. Não percebia isso?

Wang Chengfa ficou um instante surpreso, depois lançou a Zhou Congwen aquele olhar oblíquo característico, carregado de hostilidade.

A frase dita por Zhou Congwen antes — aquela ousadia — Wang Chengfa não esquecera, e provavelmente ainda a ruminaria até a cremação, suas cinzas impregnadas daquele ressentimento.

“Está me ensinando a trabalhar? Afinal, quem é o diretor aqui, você ou eu?” — disse Wang Chengfa, desdenhoso.

“Não estou ensinando, apenas cito o que está nos tratados de cirurgia”, respondeu Zhou Congwen, sereno. “São as normas clínicas padronizadas. Caso contrário, não saberei como redigir o prontuário pós-operatório.”

“Não precisa escrever nada. O registro cirúrgico, em princípio, é feito pelo cirurgião ou pelo primeiro assistente. Você, um segundo assistente, não tem qualificação para redigir nada!” — replicou Wang Chengfa, frio.

“Eu sei, mas o relatório pós-operatório é minha atribuição.” Os olhos de Zhou Congwen se estreitaram, insinuando um sorriso.

Wang Chengfa franziu o cenho.

“Descreverei fielmente no relatório pós-operatório o que ocorre agora: como médico responsável pelo caso, alertei o cirurgião e o primeiro assistente para explorar o mediastino, mas fui ignorado. Quanto à anotação de que ‘não há sangramento ativo visível’ no registro cirúrgico…”

A sala de cirurgia mergulhou em silêncio diante das palavras de Zhou Congwen. Não apenas o anestesista e as enfermeiras o ouviram; até o sussurro das máquinas — ventilador, monitor — pareceu abafar-se.

Até as máquinas sentiam a fúria de Wang Chengfa e procuravam não incomodar. Se pudessem, o ventilador teria saltado para um canto, refugiando-se da cólera avassaladora do diretor.

Rangendo os dentes, Wang Chengfa apertou as mandíbulas.

Zhou Congwen ignorou o desagrado de Wang Chengfa e prosseguiu, com voz calma: “Para explorar a incisão, recomendo usar uma pinça, não o dedo. Não vimos a arma do crime, e o dedo pode não detectar uma lesão transfixante de base estreita”.

O ranger dos dentes de Wang Chengfa tornou-se ainda mais audível.

“Como médico responsável, minha obrigação é registrar minha opinião. Se fecharem o tórax agora, descreverei em detalhes no prontuário e comunicarei à família do paciente.”

O ranger continuou, cada vez mais intenso.

“Bem, diretor Wang, reconheço sua competência; talvez possa prescindir da exploração. Mas se houver algo do lado esquerdo… isso ficará registrado no documento original.” Zhou Congwen calou-se, seus olhos brilhando como estrelas. “Disse o que tinha a dizer. Quanto à condução da cirurgia, cabe ao cirurgião e ao primeiro assistente decidir conforme a situação.”

Apesar do sorriso constante de Zhou Congwen, todos — Wang Chengfa, Wang Qiang, anestesista, instrumentista, circulante — sentiram uma aura poderosa.

Não era algo que se esperasse de um médico jovem. Nem mesmo Wang Chengfa possuía esse tipo de presença, intensa, opressora, mas não violenta; uma atmosfera capaz de sufocar.

O anestesista ergueu os olhos, surpreso — de onde vinha aquela ousadia de desafiar Wang Chengfa? E que aura era aquela? Teria se enganado em sua percepção?

Zhou Congwen fora claro: tudo seria minuciosamente registrado e comunicado à família do paciente.

Era como se duas lâminas de cinquenta metros estivessem encostadas ao pescoço de Wang Chengfa.

O semblante de Wang Chengfa enegreceu.

“Zhou Congwen, sabe ao menos operar, ou só veio aqui para falar asneiras?”

Wang Qiang, olhando para Zhou Congwen, que segurava o afastador de modo estranho e desajeitado, exclamou, cheio de desprezo.

A posição de Zhou Congwen não era a de um segundo assistente padrão; estava ali apenas para usar o afastador escapular e expor o campo, tarefa análoga à ortopedia, ao contrapeso do fêmur.

Era um trabalho árduo, sem visibilidade do campo operatório, e, pior, numa posição desconfortável.

Wang Qiang desprezava Zhou Congwen, especialmente porque nos últimos dias ele vinha “desafiando” o diretor, deixando-o à beira da irritação.

“Estou apenas sendo honesto. O segundo assistente não decide o que se faz na cirurgia, mas não é proibido dar sua opinião. Se querem fechar o tórax, façam como acharem melhor, já expus meu ponto de vista”, disse Zhou Congwen, sereno.

Wang Chengfa hesitou, dividido.

Zhou Congwen era como uma espinha de galinha entalada em sua garganta: incômodo, impossível de engolir ou cuspir.

Que diabo!

Explorar o mediastino agora seria, para Wang Chengfa, uma admissão de derrota diante de Zhou Congwen.

Não explorar? E se houvesse complicações?

E ainda por cima aquele sujeito ameaçava registrar tudo minuciosamente. Era capaz de esconder o prontuário no armário, ou até levá-lo para casa.

Porém, num lampejo, Wang Chengfa percebeu: tudo não passava de bravata de Zhou Congwen!

Naquela posição, sem ver o campo operatório, como poderia falar do mediastino?

Mesmo o cirurgião tinha dificuldade de enxergar o mediastino; ele, então? Absurdo!

Wang Chengfa lançou um olhar oblíquo para Zhou Congwen. “Vocês dois, fechem o tórax.”

E, dito isso, afastou-se do campo.

“O mestre mandou fechar”, Wang Qiang olhou para Zhou Congwen, zombeteiro.

Zhou Congwen deu de ombros, tomou o lugar do cirurgião, segurou com a mão esquerda o afastador escapular e, com a direita, pressionou o pulmão no interior da cavidade torácica.

Normalmente, uma cirurgia torácica requer ventilação unipulmonar, deixando o lobo pulmonar do campo cirúrgico colabado.

Mas, primeiro, o caso do paciente era peculiar, e Zhou Congwen não exigiu do anestesista tal procedimento; segundo, o nível da anestesia no hospital era mediano, e apenas um profissional dominava a técnica, não sendo o de plantão.

E, principalmente, não era uma cirurgia torácica por vídeo, não havia necessidade formal.

“Suture, o que está fazendo?”, bradou Wang Qiang ao ver Zhou Congwen explorar a cavidade torácica.

“Apenas conferindo”, murmurou Zhou Congwen, apalpando o mediastino do paciente. “Caso contrário, como escreverei o pós-operatório? Nem consegui ver o campo antes.”

Wang Qiang permaneceu mudo.

O relatório pós-operatório nada mais é que uma reescrita do relatório cirúrgico. Será que Zhou Congwen pretendia mesmo redigir um novo?

“Há uma laceração próxima ao mediastino, junto ao tronco pulmonar. Uma sorte danada — se estivesse um centímetro mais para o lado, o paciente nem teria chegado ao hospital, teria morrido no local”, comentou Zhou Congwen, enquanto explorava.

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