1 Renascimento
Zhou Congwen permanecia estático diante daquela porta, ao mesmo tempo familiar e estranha.
A porta era de madeira, exalando um cheiro acre de verniz barato recém-aplicado, quase insuportável.
Ele percebera: havia renascido!
Um segundo antes, o sistema soava alarmes frenéticos, advertindo Zhou Congwen a preparar-se para a proteção; no instante seguinte, a luz vermelha se dissipara, e ali estava ele, diante daquela porta.
A porta do escritório, tão conhecida, dizia-lhe silenciosamente que era 2002. Muitos anos se passaram, mas ele se recordava com nitidez que, no final daquele mesmo ano, este cômodo seria reformado e transformado numa pequena unidade de cuidados pós-operatórios em cirurgia torácica.
Uma dor tênue, quase ilusória, vinha de seu quadril direito. Zhou Congwen sabia que era apenas um eco fantasmagórico, mas o sofrimento era incrivelmente real.
Em 2003, a epidemia de SARS devastou a sociedade; Zhou Congwen se voluntariou para combater a pandemia, mas o diretor Wang, da cirurgia torácica, confiscou às escondidas as poucas máscaras 3M que Zhou havia separado para levar à linha de frente.
Restou-lhe, resignado, combater o vírus usando apenas uma máscara de algodão.
Máscaras de algodão eram inúteis diante do vírus, e Zhou acabou infectado. Após longas e intensas sessões de corticoterapia e tratamentos correlatos, sobreviveu, mas perdeu completamente a função do pulmão esquerdo e desenvolveu necrose asséptica da cabeça do fêmur direito.
Em 2008, submeteu-se a uma artroplastia do quadril, mergulhando no abismo mais profundo de sua existência.
Foi então que, de modo inexplicável, um sistema se apossou de seu corpo, abrindo-lhe as portas para uma vida extraordinária: tornou-se cirurgião de elite, referência em procedimentos interdisciplinares e uma estrela em ascensão nas ciências da vida, desafiando o câncer com resultados promissores.
Hoje, porém, após um acidente de carro inexplicável,
aquele homem retornara!
Voltava a 2002,
de volta ao ponto quase inicial.
Com a mão pousada na maçaneta, Zhou Congwen pressionou-a suavemente para baixo. No lago sereno de seu peito, pela primeira vez em muito tempo, uma leve inquietação aflorou. Abriu a porta do escritório.
“Zhou Congwen, que diabos de prontuário é esse! Quem foi que te ensinou a escrever assim, hein?”— irrompeu uma voz grave, carregada de censura.
Junto com o brado, voou-lhe um fichário de ferro, atirado com destreza familiar.
Zhou franziu o cenho e se esquivou; o fichário bateu com um estrondo na porta atrás dele.
As folhas do prontuário espalharam-se, caindo exaustas ao chão.
Era...
Maldito ano de 2002!
Maldito 2002!!
Prontuários manuscritos... Era 2002, e os registros eletrônicos só seriam implementados dali a um ano e meio.
Zhou fitou o velho diretor — aquele que nunca o suportara, sempre alternando entre broncas e humilhações — agora, diante dele, cheio de vida, rosto fechado, lábios torcidos, como se Zhou tivesse cometido o mais atroz dos pecados.
Mas ao invés de se indignar, sentiu um estranho calor de conforto.
Lembrava-se perfeitamente daquela cena, do caso registrado: um paciente com insuficiência renal aguda pós-trauma, cuja falência fora agravada por reposição maciça de fluidos, levando-o à morte em dois dias.
O paciente não precisava ter morrido; foi um erro de tratamento que precipitou a catástrofe clínica.
Zhou Congwen também se recordava de, dois dias depois, chegar apressado ao hospital e encontrar o jovem de 26 anos incapaz de deitar-se — o corpo inundado por fluidos que não podia eliminar, respirando sentado, desesperado.
Havia súplica em seu olhar, um brilho ansioso e comovente dirigido a Zhou. Guiado por um desejo de viver abrasador, o paciente agarrou, com a mão trêmula, o jaleco branco de Zhou, sem conseguir articular sequer uma palavra de apelo.
Ele não queria morrer, e Zhou também não queria que morresse.
Mas a morte era inevitável — pois, sob ordem do diretor Wang Chengfa, a infusão maciça de líquidos para “desobstruir” os túbulos renais só poderia afogar o paciente em vida.
Por vezes, mais tarde, Zhou rememorava aquele doente, sentindo sempre um peso de arrependimento — sua morte, afinal, também lhe cabia alguma responsabilidade.
Sua perícia era insuficiente, e, como jovem médico, não podia questionar abertamente a conduta do diretor Wang.
Após o óbito do paciente, Wang Chengfa atirou-lhe toda a culpa, e, no fim do ano, Zhou foi transferido para o pronto-socorro.
Mas agora, tendo a chance de viver tudo novamente, Zhou permitiria ser pisoteado por aquele velho tirano? Um sorriso irrompeu-lhe nos lábios, radiante como o sol.
Já que retornara, o paciente não morreria; Wang Chengfa... também não sairia impune!
“Nem um prontuário sabes redigir, ainda se diz médico... Tu, és digno?” O diretor Wang olhou Zhou com desprezo, sua voz inconfundível ressoando pelo ambiente.
Houve tempo em que a mera visão da foto de Wang na parede fazia o coração de Zhou disparar. Em 2002, não havia ainda o termo “PUA”, mas agora ele compreendia de onde vinham tantas emoções negativas que o atormentaram por anos.
“Diretor Wang, gostaria de saber em que parte do prontuário errei para provocar tamanha ira em ‘Vossa Senhoria’.” Zhou recolheu calmamente os papéis do chão; a palavra “Senhoria” foi pronunciada com tal ênfase que qualquer um perceberia o desprezo embutido na frase.
O escritório mergulhou em súbito silêncio.
“É assim que falas com teu mestre, Zhou Congwen!”
Um jovem médico bateu na mesa e levantou-se, fulminando Zhou com o olhar.
Chamava-se Wang Qiang, chegara ao recém-criado setor de cirurgia torácica na mesma leva que Zhou. Por saber beber e bajular, rapidamente conquistara a simpatia do diretor Wang.
A antipatia do diretor por Zhou remontava ao primeiro jantar do departamento, quando este recusou o copo de baijiu que lhe fora oferecido.
Como bom lacaio, Wang Qiang não podia perder a chance de se destacar aos olhos do chefe.
Afinal, para o diretor, seria indigno descer ao nível de um jovem residente; cabia a Wang Qiang atacar em seu lugar.
Zhou lançou-lhe um olhar, sorrindo: “Só perguntei o motivo. Se saltas tanto, queres morder-me?”
“Você...” Wang Qiang não esperava tal ousadia de Zhou, sempre tão calado; estaria ele disposto a perder o emprego?
“Sempre falei com respeito, nunca atirei fichários em ninguém. O que dizes, Wang Qiang?”
Enquanto falava, Zhou recolhia os papéis e sentava-se diante de uma cadeira, abrindo o prontuário e folheando-o até os registros de evolução.
Em 2002, os prontuários ainda eram manuscritos. Ao deparar-se com sua própria caligrafia, Zhou sentiu-se por um instante tomado pela irrealidade.
Passando os dedos suavemente pelo papel, tão real, ergueu o olhar.
A luz do sol incidia-lhe no rosto; Zhou semicerrava os olhos, mas não se esquivava — nem da luz, nem do olhar sombrio de Wang Chengfa.
“Diretor Wang, está se referindo ao registro do round de ontem, não é?” Zhou disse com serenidade. “Está claro no prontuário: ‘Diretor Wang Chengfa, após examinar o paciente, orientou infusão diária de 3.000 ml de líquidos, visando desobstruir os túbulos renais por meio de volume elevado’.”
Nem precisava reler; sabia exatamente o que havia escrito.
O nível técnico dos hospitais regionais de 2002 era realmente baixo — Zhou não pôde evitar um suspiro mental.
Que um tratamento tão absurdo fosse aceito num hospital... Anos depois, seria alvo de escárnio universal.
Naquela época, o país acabara de ingressar na OMC; o milagre da modernização mal tocava o sistema de saúde.
Não havia uma única máquina de diálise em todo o hospital, e na cidade, talvez não existissem mais de cinco. Muito diferente dos anos vindouros, quando clínicas privadas teriam dezenas delas.
Zhou recompôs-se, voltou-se a Wang Chengfa e sorriu: “Diretor Wang, considerei tratar-se de uma síndrome de esmagamento. Após sua avaliação, expressei minha opinião, mas fui interrompido.”
“Repito agora: acredito que, no caso, os metabólitos tóxicos provindos da destruição sanguínea e proteica pós-trauma foram absorvidos, levando à necrose tubular aguda.”
“Naturalmente, o senhor é o diretor — não me cabe opinar nas decisões terapêuticas.”
“Porém!”
Zhou fitou Wang Chengfa nos olhos, gélido: “O que escrevi no prontuário não foram exatamente suas palavras de ontem? Inventei uma só letra?”
O ar do escritório congelou-se, tornando a respiração impossível.
Jamais alguém ousara falar assim com Wang Chengfa. Jamais.
Décadas antes, Wang liderara um grupo que espancou o então diretor do maior hospital da cidade, banindo-o para um sítio onde cuidava de coelhos; assim, conquistou o posto de cirurgião-chefe.
Seu currículo era modesto, sua competência, mediana, mas sua audácia lhe granjeou algum respeito social ao longo de vinte anos.
O apelido Wang “Faca” ainda era murmurado pelos corredores.
Robusto, de imponência feroz, até os criadores de raposas pediam sua ajuda no abate, tal era seu ar ameaçador.
No hospital, sobretudo na cirurgia torácica, ninguém ousava contestá-lo — mal ousavam respirar em sua presença.
Jamais alguém lhe dirigira palavra tão direta.
Hoje!
Zhou Congwen estava de volta.
Não demonstrava o menor temor diante de Wang Chengfa; susteve-lhe o olhar e lançou-lhe a mais cortante das perguntas.
Você errou no diagnóstico, propôs um tratamento absurdo e ainda se senta aí, a julgar os outros?
Não tem vergonha?
O ambiente permanecia em silêncio absoluto; além da respiração pesada de Wang Chengfa, ninguém ousava sequer expirar.
Zhou percorreu o olhar pela sala, detendo-se em Wang Qiang.
No espanto dos colegas havia sobretudo temor, como se olhassem um louco.
Como ele ousava falar assim com o diretor!
De onde lhe vinha tal coragem? Teria Zhou enlouquecido, estaria a ponto de abandonar o emprego?
Zhou pousou o prontuário sobre a mesa, ergueu-se, foi até a janela, pegou a quarta edição do “Tratado de Clínica Médica”, abriu no capítulo de síndrome de esmagamento e atirou o livro, com estrépito, diante de Wang Chengfa.
“Diretor Wang, está escrito de forma cristalina: débito igual ou superior à entrada. Está lá, preto no branco. Não me diga que desconhece?”
O semblante de Wang tornou-se tempestuoso.
“O senhor é o diretor, sou um médico subalterno; em tese, devo respeitar sua opinião. Contudo!”
Zhou elevou a voz, encarando Wang Chengfa sem recuar um milímetro.
“Quero saber em que ponto meu registro está errado. Peço que explique.”
Todos prenderam a respiração; alguns sentiram até o coração vacilar.
O sempre submisso Zhou... teria ele enlouquecido?
Isso era pedir para morrer!
“Por acaso errei ao registrar fielmente suas palavras?”
“O senhor é diretor — que teria dito de tão vergonhoso?”
Os demais médicos e enfermeiros recolhiam-se como codornas, tentando tornar-se invisíveis para não serem alvos do furor de Wang.
O que era exatamente a síndrome de esmagamento já lhes escapava à memória, mas nada disso importava: toda atenção gravitava ao duelo entre Zhou e Wang Chengfa.
Wang, corpulento e ameaçador, mesmo sentado impunha respeito.
Zhou, contudo, não lhe ficava atrás, rebatendo cada investida com altivez.
“Zhou Congwen, repita se tiver coragem.”, murmurou Wang, contendo a ira.
Um sorriso leve aflorou nos lábios de Zhou, franco e despreocupado.
“‘Vossa Senhoria’ está surdo pela idade? Ou a vista cansada já não lhe permite ler?” Zhou perguntou, sorrindo.
“...”
“...”
“...”
Todos ficaram atônitos.
“Imagino que agora virá me despachar para o setor de pessoal, não é?” Zhou falou com naturalidade. “Diretor Wang, um conselho.”
Limpoi a garganta e, sorrindo para Wang, prosseguiu:
“O senhor ainda não é diretor formal, apenas chefe de setor. Eu o respeito como tal, mas, antes de tudo, somos médicos. Se não encontra falha técnica em minha conduta, agir como uma peixeira descontrolada só prejudica sua reputação.”
“Claro, se é que ainda se importa com ela.”
Peixeira!
Zhou ousara chamar Wang Chengfa de peixeira — os demais não apenas não ousavam falar, como até o ar respiravam de leve. Com os dedos dos pés, já cavavam buracos no chão de tanto constrangimento.
“Aliás, diretor Wang, o senhor é apenas chefe de setor; sou funcionário da mina, não tem autoridade para me demitir.” Zhou declarou, sorrindo.
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Nota: Estreia de um novo autor, peço votos de recomendação.