6. O vizinho esquilo

Qin Shi'ou abriu apressadamente o saco plástico; graças ao bom lacre, aquelas pinturas estavam bem conservadas. Ele desdobrou uma delas e viu um bosque de álamos: era um esboço a lápis, e o movimento das árvores ao vento saltava do papel com viva expressividade.

De imediato, Qin Shi'ou procurou a assinatura do autor, mas não havia nome algum, apenas as letras “A.A.P.”.

— Quem é esse grande mestre, A.A.P.? — murmurou, intrigado.

Continuou folheando outras pinturas e, por fim, descobriu o nome completo do tal AAP: Arthur-Ashod-Pinajian, ou, em português, Arthur Pinajian.

Qin Shi'ou perdeu as esperanças. Estava certo de que não se tratava de um mestre consagrado, não apenas porque jamais ouvira esse nome, mas sobretudo porque, ao examinar mais uma obra assinada pelo mesmo artista, deparou-se com uma mulher de cabelos vermelhos desenhada em estilo marcadamente de quadrinhos!

A jovem era de uma beleza delicada, com formas sedutoras; a arte de Pinajian nos quadrinhos era, sem dúvida, magistral. Mesmo sendo um simples retrato, a imagem despertava no peito de Qin Shi'ou certa inquietação, prova inequívoca do domínio técnico do autor.

No entanto, Qin Shi'ou jamais ouvira dizer que gênios do calibre de Picasso, Van Gogh ou Monet se aventurassem pelo universo das histórias em quadrinhos.

Suspirando, Qin Shi'ou examinou uma a uma todas as telas: eram todas assinadas por Arthur Pinajian. Eram mais de vinte, entre paisagens, retratos e desenhos em estilo de HQs. A variedade era notável: do esboço ao colorido, da pintura a óleo ao abstrato, todas as formas de expressão ali estavam presentes.

Justo quando a melancolia ameaçava dominá-lo, o acaso lhe trouxe uma súbita surpresa: ao abrir a última tela, deparou-se com um buquê de girassóis em plena explosão de cor. Ao lado das flores, lia-se: “À minha vida errante, Vincent Willem Van Gogh!”

Aqueles girassóis ardiam como labaredas, o estilo era de uma opulência estonteante, as cores intensas. Quando Qin Shi'ou leu a assinatura, sentiu o coração arder: era Van Gogh!

Lembrava-se vagamente de que Van Gogh pintara mais de vinte girassóis, e que parte deles havia se perdido ao longo do tempo. Para confirmar, pegou o celular e tentou buscar informações na internet, mas o sinal no vilarejo era péssimo. Tentou por dez minutos, atualizando a página centenas de vezes, sem êxito.

Sem alternativa, ligou para Mao Weilong. Por sorte, ativara o roaming internacional antes de partir, do contrário, sequer poderia telefonar para a China.

No Canadá, já eram quatro da tarde; na China, ainda madrugada. Mao Weilong atendeu com voz sonolenta:

— Porra, você é mesmo um animal! Que diabo de ligação a esta hora?

— Fala sério agora, caralho! — Qin Shi'ou respondeu, ansioso. — Preciso que você procure uma coisa pra mim na internet: quantos “Girassóis” Van Gogh pintou? Como são? Eu encontrei um aqui no Canadá!

— Impossível! Uma obra-prima dessas não se acha assim tão fácil. Você é mesmo sortudo, hein? — respondeu Mao Weilong, desconfiado.

— Pesquisa logo! Se for verdadeiro, eu vendo e te compro um Camaro amarelo! — insistiu Qin Shi'ou.

— Camaro não, quero uma Grand Cherokee! — Mao tentou negociar, mas finalmente despertou de vez; ouviu-se o som do computador ligando ao fundo.

Irritado, Qin Shi'ou gritou:

— Eu te compro vinte Grand Cherokees, você monta uma frota, sai com elas desfilando, uma hora em S, outra em B, tá bom?

— Fechado! — Mao Weilong gargalhou.

Logo depois, Mao Weilong enviou-lhe as informações: Van Gogh realmente pintara mais de onze girassóis. Em carta ao irmão, mencionava ter feito vinte e quatro, doze dos quais simbolizavam os doze apóstolos de Cristo. O ateliê do sul reunia doze membros; somando ele próprio e o irmão, eram catorze pessoas, para quem pintara catorze quadros.

Qin Shi'ou estava em êxtase. Talvez aquela tela fosse mesmo autêntica.

Tomado de expectativa, abriu o maior dos caixotes de madeira, torcendo para encontrar ali as outras doze telas dos “Girassóis”. Mas, ao abrir, sua decepção foi imensa: havia apenas uma escultura de bronze.

A peça era de bom tamanho, mais de um metro de altura, representando um jovem atlético, empunhando uma faca com a mão direita e, com a esquerda, a cabeça de um inimigo. A perna esquerda flexionada pisava sobre o corpo do adversário, conferindo ao conjunto uma fúria impressionante.

Infelizmente, a caixa de carvalho ficara tempo demais submersa e estava encharcada. Embora a escultura tivesse proteção contra a água, apresentava manchas de ferrugem. Qin Shi'ou pensou que, mesmo vendendo apenas como metal, não valeria grande coisa, então a deixou no parapeito da janela junto à cama, como adorno.

Já era tarde. Qin Shi'ou ligou para Auerbach:

— Senhor, esta noite não voltarei à pousada, vou dormir no chalé do pesqueiro. Ah, e, enquanto arrumava o quarto do meu avô ao meio-dia, encontrei algumas coisas interessantes; gostaria que viesse vê-las amanhã.

Auerbach indagou sobre sua saúde e, ao ouvir que tudo estava bem, despediu-se.

Qin Shi'ou verificou e viu que água e luz funcionavam no pesqueiro. Ao ligar a televisão Samsung da suíte, já havia programas no ar; a TV a cabo também estava ativa.

Fez uma limpeza rápida e instalou-se no chalé, assim poderia explicar no dia seguinte de onde vinham aqueles quadros.

O jantar era fácil de resolver. A cozinha estava equipada. Qin Shi'ou foi ao supermercado do vilarejo: pequeno como um pardal, mas com tudo que se precisa. Havia frutos do mar, vegetais, carnes.

O que mais havia eram peixes: salmão atlântico, chinook de escamas grandes, salmão prateado, truta, coregonus do Ártico, entre outros. Além disso, ostras, caranguejo Dungeness, filé de boi de Alberta — iguarias de primeira.

A maioria dos peixes era barata, um dólar canadense comprava até meio quilo, sempre fresquíssimos.

Curiosamente, embora o lago Chénbǎo tivesse carpas, carpas-prateadas, tainhas e trutas-negras, o supermercado não vendia esses peixes. Qin Shi'ou viu gengibre, alho e pimenta à venda e decidiu: iria ao lago pescar uma carpa grande para preparar sopa — não sabia cozinhar salmão.

Sozinho, não precisava de muito. Foi ao setor de frutas e escolheu mirtilos, tomatinhos-cereja, maçãs-cobra e uvas pretas norte-americanas.

O atendente disse que as amoras e as maçãs-cobra eram selvagens. Qin Shi'ou não sabia se era verdade, mas pareciam apetitosas e estavam baratas; levou um pouco de cada e comprou um vidro de molho para salada, planejando preparar uma salada de frutas.

Usando a picape do dono da pousada, Qin Shi'ou foi ao lago Chénbǎo. Ao entrar em contato com a água, uma carpa de meio metro passou diante dele — era ela! Assim que pensou em capturá-la, a carpa selvagem ficou subitamente dócil, sendo arrastada pela correnteza até a parte rasa. Só então Qin Shi'ou percebeu quão poderosa era sua influência.

A carpa de meio metro pesava uns sete quilos; Qin Shi'ou cortou apenas um pedaço, preparou fatias salteadas e uma sopa simples.

Ao provar, sentiu-se maravilhado pelo sabor: fresca, aromática, incomparável às carpas alimentadas com ração dos tanques chineses.

Depois do delicioso jantar, Qin Shi'ou se preparou para dormir, mas, ao ver o pequeno reservatório de água junto ao bordo do chalé, teve uma ideia: tentou projetar sua consciência para dentro dele.

E funcionou: tudo no tanque estava sob seu controle. Percebeu que uma esquilinha de cauda espessa tomava banho ali.

Qin Shi'ou transferiu sua consciência de deus-marinho para o corpo da esquila — sentiu que podia influenciar o animalzinho. Cansado, recolheu sua consciência e adormeceu profundamente.

Às seis e meia da manhã, com a aurora apenas despontando, Qin Shi'ou acordou. Espreguiçou-se, abriu a janela e deixou-se embalar pela brisa marítima fresca. Respirou fundo, sentindo uma súbita leveza de espírito.

Aproveitando a alvorada, deu uma volta pelo pesqueiro e só então voltou ao chalé para colocar a sopa de peixe no fogo.

Depois, lavou as frutas, cortou os tomatinhos e as maçãs-cobra ao meio, misturou com as uvas pretas e os mirtilos, regou com molho de salada e xarope: estava pronta a salada de frutas.

Quando o aroma do peixe começou a se espalhar, Qin Shi'ou levou a tigela de frutas para o quarto, ligou a TV e sintonizou no canal clássico de Newfoundland, onde estava em cartaz uma de suas séries favoritas da época da faculdade: “Juventude em Festa”.

Enquanto assistia e saboreava a salada, ouviu de repente batidas na janela — “pum, pum, pum”.

Virou a cabeça e deparou-se, surpreso, com uma pequena esquila que, curiosa, batia de leve com a cabecinha no vidro.

O bichinho era minúsculo, não maior que seu dedo médio, olhos negros e brilhantes, corpo coberto de pelagem castanho-avermelhada. Meio agachada nas patas traseiras, apoiava as dianteiras no vidro, praticamente colada à janela, observando-o. A cauda felpuda balançava, parecendo uma bolinha de pelos presa ao traseiro.

Quando Qin Shi'ou se aproximou, a esquila saltou para um galho da árvore junto à janela e, com um movimento ágil, enfiou-se numa cavidade do tronco, espiando-o de dentro para fora.

Qin Shi'ou sorriu: então, ali estava sua vizinha. A esquilinha devia ter feito ninho naquela árvore. E, provavelmente, era a mesma criaturinha que encontrara na véspera, ao projetar sua consciência no reservatório.

Abriu a janela, voltou à cama com a tigela de frutas e continuou assistindo ao filme. Logo, sentiu um rabo felpudo roçar-lhe o topo da cabeça. Virando-se, viu a esquila, de patas juntas, sentada à cabeceira da cama, a fitá-lo com olhos curiosos.