Capítulo Primeiro O Julgamento Triplo de Galileu

38º ano do reinado de Qianlong, final de outono, Pequim.

O sol mal passara do zênite, cerca de três quartos de hora após o meio-dia, quando, à entrada do célebre beco Han, nos arredores da Dashilan, ao sul do portão frontal, surgiu um jovem que trazia, na mão direita, uma gaiola de pássaros, e na esquerda, dois caroços de noz, que fazia girar entre os dedos.

O rapaz aparentava dezessete ou dezoito anos. Vestia, sobre a túnica longa, um colete tradicional de abotoamento duplo; as calças, de um azul profundo, caíam-lhe até os tornozelos, e na cabeça ostentava um chapéu de pele típico dos manchus, enquanto os pés calçavam botas de couro reluzente. Não era preciso perguntar: era, sem dúvida, um filho das bandeiras.

De fato, assim era: um verdadeiro descendente das fileiras bandeirantes, embora não das Oito Bandeiras manchus, mas sim das Oito Bandeiras do Exército Han.

Com efeito, o ancestral deste jovem fora uma figura de notável prestígio: o venerando avô, Jia Hanfu, conhecido como Grão-Protetor Jia, que fora governador de Henan, galardoado com o título honorífico de Ministro da Guerra, nomeado Tutor do Príncipe Herdeiro e agraciado com o título nobre de Tuo-sha-la ha-fan (Cavaleiro Yunqi), por seus notáveis serviços à dinastia Qing na pacificação da dinastia Ming.

Entretanto, por mais ilustre que tenha sido em vida o Grão-Protetor Jia, já se passara mais de um século desde a entrada dos Qing na China, e, desde então, a família Jia não produzira outro vulto de igual relevo; hoje, pois, os Jia não passavam de uma casa comum de bandeirantes em Pequim.

A subsistência de toda a família, além da ração e estipêndio exclusivos dos bandeirantes, dependia unicamente dos 85 taéis anuais da pensão hereditária do título de Cavaleiro Yunqi. Tal quantia, se comparada à dos demais bandeirantes Han, não era de todo desprezível, mas frente aos manchus e mongóis, era irrisória.

A razão era simples: a maioria dos bandeirantes Han se incorporara tardiamente às fileiras, e sua ascendência era considerada rasa. Embora hoje todos se orgulhassem de sua condição bandeirante, aos olhos dos manchus e mongóis, continuavam sendo “han de origem”, e não podiam aspirar ao mesmo tratamento dos Oito Bandeiras manchus e mongóis.

Por um lado, era assim; por outro, também pesava o fato de que o Grão-Protetor Jia, homem de integridade inquebrantável, doara todos os seus bens para edificar academias e promover talentos à corte, não deixando qualquer herança relevante à descendência. Assim, geração após geração, a casa Jia decaiu, tornando-se um exemplo típico da decadência dos bandeirantes.

Mais preocupante ainda, desde a geração do avô do rapaz, a linhagem masculina dos Jia se rarefizara: e, na geração do jovem, apenas ele sobrevivia como o único herdeiro varão da quarta geração, tornando-se o precioso baluarte da família.

Com um único descendente do sexo masculino, toda a família depositava nele as mais altas esperanças: queriam vê-lo aplicado aos estudos, galgando posições no exame imperial para restaurar o prestígio ancestral; ou, quem sabe, dedicado à arte equestre e à archaria, buscando a glória militar nos campos de batalha, a exemplo do avô, e, se não lograsse um título de primeira ou segunda classe, ao menos que alcançasse um terceiro grau, como o de Chefe de Carros Ligeiros (Hadaha ha-fan), garantindo à posteridade a continuidade do nome, pois, caso contrário, não tardaria a família a ser excluída das fileiras.

Ocorre, porém, que este jovem prodígio, longe de se distinguir nas letras ou nas armas, assimilara todos os vícios dos filhos de bandeirantes da capital: passava os dias em farras com outros jovens ociosos, entregando-se a banquetes, à jogatina e à criação de pássaros, tornando-se um notório dissipador da vizinhança, e já por diversas vezes provocara ataques de cólera no pai, Jia Daquan.

Mas não se poderia culpar o jovem Jia Liu (assim chamado por ser o sexto filho, tendo duas irmãs mais velhas, e outros três irmãos que faleceram ainda tenros). A culpa, afinal, recaía sobre o próprio espírito da época.

Desde que os Qing entraram na China, os descendentes das Oito Bandeiras, despojados das agruras de seus antepassados, não precisavam mais guerrear pelos quatro cantos do império; além da terra garantida, a corte lhes concedia prêmios em prata, e o grosso das campanhas militares ficara a cargo do exército do Estandarte Verde.

Com o tempo, fosse entre manchus, mongóis ou mesmo os Han de Oito Bandeiras, as novas gerações se entregaram ao ócio e à frivolidade: comer, beber, divertir-se, eis toda a rotina, relegando à poeira do passado as artes marciais legadas pelos ancestrais.

O imperador Qianlong, inquieto, promulgou sucessivos éditos, determinando que os jovens das Oito Bandeiras se dedicassem à equitação, à archaria e ao aprendizado da língua nacional. Mas, por mais impaciente que fosse Sua Majestade, hábitos de um século não se reformam por decreto, e os editos acabaram esquecidos.

No caso de Jia Liu, se nem mesmo o imperador conseguia controlar os jovens bandeirantes, que dizer de seu próprio pai, que passava os dias sonhando com a ascensão do filho, mas entregava-se ele próprio a todos os vícios?

A vida transcorria nesse compasso, até que um inesperado e extraordinário acaso sobreveio: uma alma do futuro, por desígnios insondáveis, veio a encarnar-se em Jia Liu, e assim se desenrolava a cena presente.

“Senhor, o patrão avisou: se o senhor entrar novamente neste tipo de beco, vai quebrar suas pernas quando voltar... Não seria melhor retornarmos?”

Jia Liu não viera sozinho ao beco Han; acompanhava-o Yang Zhi, criado dois ou três anos mais velho, o único servo nascido e criado na casa Jia, encarregado das três funções: segurança, limpeza e, ainda, ama-seca.

Ainda que mais velho, Yang Zhi era de natureza tímida, e o patrão, adoentado de tanto se irritar com as visitas do filho aos bairros de má fama, deixara-lhe o coração fragilizado. Por isso, ao ver o jovem senhor pronto para avançar pelo beco, não pôde deixar de adverti-lo.

“Do que tem medo? Só ele pode atear fogo e não posso eu acender uma lamparina? Se cuidasse melhor do que é nosso, eu, por acaso, estaria reduzido a frequentar este beco Han?”

Com um arquejo sarcástico nos lábios, Jia Liu ignorou o criado e entrou, displicente, no beco.

Ao longe, os becos Yan Zhi e Shi Tou eram os verdadeiros antros de dissipação de Qianmen, onde se reunia a nata; comparativamente, o beco Han era de categoria inferior.

Embora chamado de beco, o Han era longo e peculiar: em ambos os lados, alinhavam-se casas de tolerância.

Por ser já hora do almoço, todas as cortesãs repousavam, recompondo-se para a noite; tampouco vinham clientes em busca de prazer à luz do dia, e por isso o beco se mostrava vazio e silencioso.

Yang Zhi resmungava sobre o que aconteceria se o patrão descobrisse, mas seguia os passos do senhor, instintivamente tomando a dianteira, pois conhecia bem a predileção do jovem por determinada dama.

Chegando ao lugar habitual, Yang Zhi quis entrar antes para saber se a cortesã já despertara, mas viu o jovem senhor fitá-lo com um olhar estranho e, balançando a cabeça, exclamou, desalentado: “Sem futuro... só pensa bobagem.”

“Hã?”

Enquanto Yang Zhi se perdia em perplexidade, o jovem caminhou até o prédio da Juchun Lou, estabelecimento que mesclava casa de diversões e teatro.

No piso superior, era o reino das cortesãs; no salão térreo, erguia-se um palco, ladeado por biombos que delimitavam os chamados “assentos oficiais”, exclusivos para clientes distintos – o equivalente, hoje, a lugares VIP. Além desses, havia vinte ou trinta mesas de oito imortais e bancos compridos, para os demais frequentadores que vinham ouvir a ópera.

Tal combinação de casa de diversões e teatro era comum nos Oito Becos, e sempre havia os chamados “stand-ins”.

Os “stand-ins” eram jovens atores travestidos, que, já em trajes de cena, postavam-se no palco à mercê do julgamento dos clientes. Se entre eles houvesse conhecidos, trocavam olhares insinuantes, gestos afetados, por vezes descendo do palco para servir aos convivas.

Ao fim da apresentação, mediante generosa recompensa, o ator trocava de roupa e seguia com o cliente para uma taverna próxima ou para algum local reservado, onde se entregavam aos prazeres; quem preferisse, subia com uma xícara de chá ao andar de cima, onde belas damas estavam à disposição.

Era o costume do ramo, aceito por todos sem reservas.

Naquela tarde, a Juchun Lou também estava fechada; nem clientes, nem criados à vista.

Jia Liu entrou sem pressa, sentou-se e pôs-se a contemplar o palco. Sabia que a ópera de Pequim ainda não existia – os quatro grandes grupos de Huizhou só viriam à capital no octogésimo aniversário do imperador Qianlong. O que ali se apreciava então era o Gaoqiang e o Qinqiang, semelhantes à ópera de Pequim, mas com estilos vocais distintos.

Yang Zhi, enfim, recobrou o ânimo: “Se o senhor quer ouvir ópera, devia vir à noite – agora não se toca tambor!”

Jia Liu, porém, sorriu de soslaio: “E quem disse que vim ouvir ópera?”

“Então, a que veio, senhor?”

Yang Zhi já não entendia o patrão; parecia-lhe um outro homem.

“A Imperatriz Viúva faz oitenta anos em breve – como filhos das bandeiras, devemos prestar-lhe nossa homenagem. Vim procurar o grupo teatral para encenar um drama e, assim, abrilhantar o aniversário da augusta senhora.”

Ao proferir tais palavras, Jia Liu assumiu uma expressão de extrema solenidade.

“O quê?”

Yang Zhi achou que ouvira mal – seu jovem senhor, capaz de montar um espetáculo?

“Seu senhor não é um qualquer – trate de aprender comigo, que eu o levo longe!”

Com um ruído no nariz, Jia Liu retirou do peito um caderno, fruto de noites insones, e atirou-o sobre a mesa, estampando um ar de vitória.

“O quê?”

Yang Zhi, arregalando os olhos, leu na capa, escrita a tinta, a seguinte inscrição: “O Julgamento dos Três Tribunais sobre Galileu”.

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Lançamento de um novo livro – uma obra inovadora de transmigração para a era Qing, capaz de expandir horizontes. Convido os nobres leitores, pilares da sociedade, a degustá-la.