Capítulo Terceiro: Eu já derramei meu sangue pela Grande Qing!

Na cidade de Pequim, todas as trupes de teatro são de outras regiões; trupes estrangeiras que desejam ganhar o pão sob as barbas do Filho do Céu não têm escolha senão fazer reverências aos poderosos locais, entregar cartões de visita, buscar o amparo de personagens influentes, caso contrário, nem sonhem em levantar o pano. O chefe da trupe Song, por exemplo, rendia-se à proteção de Gui Xiang, proprietário do Pavilhão Ju Chun Lou — nome que, à primeira vista, sugere ascendência manchu, mas na verdade era um han. Contudo, todos no meio sabiam que Gui Xiang era apenas proprietário no papel; quem realmente dava as cartas residia na Cidade Manchu, e não era qualquer um que conseguia ver-lhe o rosto.

Hoje, em Pequim, qualquer negócio lucrativo invariavelmente ostenta um pano de fundo manchu; do contrário, seria impossível conciliar interesses com as autoridades do Shuntianfu ou do Comando Militar das Cinco Cidades. Muitos comerciantes han, para garantir a própria segurança, precisam recorrer a intermediários na Cidade Manchu, oferecendo cotas de participação nos lucros. Não buscam outra coisa senão tranquilidade; qual negociante deseja viver à mercê de aborrecimentos constantes? Se o estabelecimento de alguém, à sombra do trono imperial, fosse forçado a fechar as portas, o prejuízo seria incalculável.

Esta região próxima ao Portão Frontal, apesar de sua heterogeneidade, é o maior antro de dissipação de Pequim; qualquer uma das Oito Grandes Vielas é, nesta época, a mais efervescente rua de entretenimento. Em qualquer dinastia, o ramo do entretenimento sempre foi fonte de grandes fortunas.

Nos últimos anos, com a chegada em massa de trupes de teatro de outras províncias ao Qianmen, o “fluxo de público” só fez aumentar, a ponto de, ao cair da noite, até mesmo oficiais vindos de fora para negócios em Pequim precisarem trocar o traje formal e realizar inspeções in loco.

O chefe Song buscava a proteção de Gui Xiang, mas a relação entre a Trupe Sanxi e o Pavilhão Ju Chun Lou era, em essência, de benefício mútuo. Sanxi atraía clientela ao pavilhão, que, por sua vez, explorava ainda mais esses clientes; assim, tanto a trupe lucrava quanto o pavilhão, cada qual cuidando de seus interesses, e a convivência de mais de um mês já se mostrava harmoniosa.

Nos bordéis maiores das outras vielas, era comum contar com várias trupes colaboradoras, apresentando espetáculos distintos a cada noite, mantendo sempre a novidade, de modo que o número de clientes abastados superava em muito o do Ju Chun Lou.

Naquele momento, Gui Xiang não estava presente no pavilhão.

O chefe Song, embora um tanto apreensivo, ponderou que sua trupe, desde a chegada a Pequim, jamais ofendera alguém; ao ver que o jovem manchu ali presente estava acompanhado apenas de um criado, e não aparentava buscar encrenca, serenou-se e foi solícito perguntar em que podia servi-lo.

— O senhor é o chefe da trupe?

Jia Liu, afastando para o lado a gaiola de pássaros que repousava sobre a mesa, guardou dois caroços de noz no bolso, e, empurrando para diante de Song o fruto de noites de esforço, cruzou as pernas e declarou:

— Eu mesmo escrevi uma peça. Peço ao senhor que dê uma olhada e veja se pode montá-la para mim.

— Montar uma peça? — O chefe Song mostrou surpresa. O jovem manchu à sua frente parecia ter dezessete ou dezoito anos, e tudo nele sugeria o típico dândi ignorante. Seria mesmo possível que alguém assim escrevesse uma peça?

A dúvida corroía-lhe o íntimo, mas no rosto não transpareceu, e, dizendo “sim, sim, vejamos”, tomou o libreto da mesa. Leu o título: “Os Três Tribunais Julgam Galileu”. Não fazia ideia de que época ou de que tipo de herói patriótico seria esse tal de Galileu.

Abriu o texto e pôs-se a examinar com atenção. A princípio, não demonstrava outra emoção, mas pouco a pouco a testa foi se franzindo. É que o enredo lhe era totalmente desconhecido, os personagens, jamais ouvira falar, e não sabia de onde o jovem manchu tirara tamanha história para compor aquele libreto.

— Nobre senhor, esta peça dos Três Tribunais é boa, as letras das canções também são de qualidade, parece animada... só que... só que nós, da Sanxi, somos uma trupe pequena. Se aceitarmos montar a peça e fracassarmos, temo que desagrade ao senhor, ou manche vossa reputação...

O chefe Song não queria aceitar aquele espetáculo confuso, mas, diante de um manchu, não ousava recusar diretamente; limitou-se a insinuar que sua trupe, de capacidades limitadas, recomendava que Jia Liu procurasse alguém mais apto.

— Poupe-me de rodeios. Diga logo: quanto quer para montar essa peça? — Jia Liu, acostumado em sua vida anterior a receber e avaliar petições do público, era exímio em ler pessoas e situações. Logo percebeu as intenções do chefe de trupe e, sem mais demora, foi direto ao ponto.

Para Jia Liu, o tempo era ouro. E o ouro, para ele, não passava de esterco.

Ainda que, atualmente, até em sua casa faltasse esterco.

Mas, se o problema fosse resolvível com dinheiro, sempre se podia conseguir um pouco mais, sacrificando-se aqui e ali.

Resumindo: diga o preço.

Diante de tal firmeza, Song, por mais que desprezasse aquela peça caótica, sentiu-se obrigado, como todo comerciante, a abrir uma proposta. Recusar-se até a estipular preço seria o mesmo que insultar o cliente, arriscando-se a criar inimizades.

— Se o senhor realmente faz questão de que montemos a peça, não é impossível. Mas ao menos trezentas taéis de prata.

O valor estipulado por Song baseava-se em seu desejo de recusar a empreitada, pois considerava que, se a Sanxi encenasse tal peça, acabaria por manchar o próprio nome.

— O quê? Trezentas taéis! Mais valia roubar! — Antes que Jia Liu, o patrão, pudesse reagir, Yang Zhi, o criado, já estava indignado.

Ele, que acompanhara seu senhor em incontáveis idas e vindas ao Qianmen, conhecia bem os preços do meio teatral. Normalmente, quando surgia uma peça nova, as trupes disputavam para montá-la, chegando até a pagar por isso!

No caso de seu senhor, sem fama, não era realista esperar que a trupe pagasse para encenar sua peça, mas cobrar trezentas taéis era um absurdo.

Sentado horas no salão, comendo sementes de melancia, nunca pagara mais que cinco moedas ao atendente.

— Senhor, vamos embora, este chefe de trupe é desonesto, não vale a pena discutir! — Yang Zhi, furioso, pegou a gaiola do patrão e se preparou para sair.

Também Jia Liu se aborreceu; o chefe não estava sendo correto. Antes de vir, ele averiguara os preços das trupes na capital, e sabia que, ao máximo, cem taéis bastariam para montar uma peça. O chefe pedia trezentas—mais que o dobro do valor de mercado—, o que era inaceitável.

É preciso lembrar que seu pai, Jia Daquan, oficial hereditário Yunqiwei, recebia apenas 85 taéis anuais de soldo. Toda a renda da família com mantimentos e salário não passava de vinte e poucas taéis. Concordar com as trezentas taéis significaria que a família Jia teria de viver três anos de ar e vento.

Se Jia Liu aceitasse, quando o pai soubesse, seria capaz de estrangulá-lo.

Mesmo cem taéis já eram difíceis de conseguir, pois Jia Liu não tinha dinheiro algum.

Seu plano era pedir vinte taéis emprestados a cada uma das duas irmãs casadas, e furtar do pai o título de Yunqiwei para penhorar no banco, angariando cem taéis, e assim reunir o capital inicial para adentrar a política Qing.

Penhorar o título de Yunqiwei no banco não era invenção de Jia Liu; seu pai, Jia Daquan, fizera o mesmo na juventude, e agora o costume era comum entre as famílias manchus.

Por exemplo: o título de Yunqiwei rendia 85 taéis anuais de soldo imperial; penhorando-o, o banco emprestava cem taéis, sabendo que o proprietário jamais sacrificaria o soldo vitalício por tão pouco. Era, para o banco, negócio sem risco.

Nas Oito Bandeiras, isso era corriqueiro. Muitos dos jovens, entregues ao ócio e ao luxo, frequentemente passavam por apertos financeiros.

Mesmo entre os manchus, as Oito Bandeiras se dividem entre três superiores e cinco inferiores; e, entre mais de um milhão de integrantes, poucos têm cargos na corte.

Famílias decadentes não faltam.

Do projeto à realização financeira, tudo estava sob o controle de Jia Liu.

Assim que a peça fosse montada, causasse sensação, fosse apresentada no palácio, alegrasse a velha matriarca e recebesse audiência imperial, não haveria preocupação com o pagamento do empréstimo.

O plano era bom, e as irmãs, afetuosas, certamente emprestariam.

O problema era que o chefe agora pedia trezentas taéis, e Jia Liu não sabia de onde tirar tal soma.

Mesmo reunindo todos os recursos planejados, ainda lhe faltava metade.

Vendo o jovem manchu calado, Song temeu que o outro viesse a procurar-lhe problemas e apressou-se em explicar que sua trupe, incluindo ajudantes e criados, somava mais de sessenta pessoas; se aceitasse montar a peça, todos teriam de se envolver. Contudo, as apresentações regulares não poderiam parar, de modo que só sobraria tempo nas pausas, o que geraria reclamações; e mesmo como chefe, não podia forçar ninguém, restando-lhe apelar ao incentivo financeiro. Além disso, a peça exigia figurinos novos e caros. No fim das contas, não era um gasto pequeno.

Havia ainda outra razão, que Song não ousou mencionar: uma peça tão estranha dificilmente atrairia público pagante. O prejuízo seria certo, e ele não poderia arcar sozinho.

— Se o senhor faz mesmo questão, posso baixar para duzentos e sessenta taéis, não menos. — Song reduziu quarenta taéis, mas não por interesse na negociação, e sim para oferecer ao jovem manchu uma saída honrosa.

— Senhor, vamos embora, está caríssimo. — Nem por vinte e seis taéis, Yang Zhi aceitaria; não compreendia que loucura levara seu senhor a querer montar tal espetáculo...

Mas Jia Liu descruzou as pernas, inclinou-se para frente, e perguntou:

— Não há margem para negociar?

Song balançou a cabeça. Pensou que, se o jovem manchu não era de família influente, dificilmente teria tanto dinheiro; melhor que partisse logo, para não atrasar seus afazeres.

Contudo, para surpresa sua, o rapaz ergueu-se, atirou-lhe uma última frase e saiu do Ju Chun Lou:

— Duzentos e sessenta taéis, então. Espere por mim; amanhã trarei o dinheiro. Montem minha peça como deve ser, que não vos farei injustiça.

Tomando o libreto, Jia Liu saiu.

Yang Zhi apressou-se em segui-lo, não cessando de lamentar:

— Senhor, não faça isso, duzentos e sessenta taéis! De onde tirar tanto dinheiro? Senhor, já não há mais nada de valor em casa, o que havia para vender, o senhor já vendeu... Senhor, espere por mim!

Jia Liu, porém, não ouvia uma só palavra; toda a sua mente era tomada pela questão do dinheiro.

Duzentos e sessenta taéis ainda era caro, mas, pensava ele, valia o investimento. Só de imaginar a alegria da velha matriarca e o retorno, Jia Liu estava disposto a vender até as panelas para garantir o negócio.

Como conseguiria?

Usando o título de Yunqiwei e sua condição de manchu, não teria dificuldade em conseguir duzentos taéis no banco; se cobrassem juros altos, que fosse. Se ainda assim negassem, tinha um trunfo: penhorar alguns dos poucos títulos de terra que restaram à família, depois da ruína provocada pelo pai.

De um modo ou de outro, teria de reunir o dinheiro.

O preço? No máximo, apanharia mais uma vez do pai.

Em última instância, tudo o que o velho Jia Daquan deixasse, um dia seria seu. Nada mais fazia senão antecipar a herança.

Caminhava apressado, como flecha disparada pelo coração.

A família Jia era dos Han da Bandeira Militar, por isso residia na Cidade Manchu, antiga Cidade Interior dos Ming. Após o estabelecimento da dinastia Qing, a Cidade Interior tornou-se exclusiva dos manchus e oficiais; han do lado de fora eram proibidos de entrar, sob pena de morte ou exílio em Ningguta ou nas áridas terras do Noroeste, caso fossem descobertos.

Os Jia pertenciam à Bandeira Azul Han, vivendo, como os das Bandeiras Azul Manchu e Azul Mongol, na região dentro do Portão Chongwen.

Por mérito do avô, Jia Taibao, alto funcionário da corte, a residência dos Jia tinha localização privilegiada, próxima à viela Xiliu, vizinha à Bandeira Azul Manchu.

Já na porta de casa, Yang Zhi continuava exortando o patrão a desistir da loucura, ao que Jia Liu, impaciente, lançou-lhe um olhar severo:

— Se você não contar ao velho, bêbado como anda, ele jamais saberá.

— Mas...

— Mas nada! — Jia Liu pôs as mãos nas costas e, olhando o único servo da casa, disse com gravidade:

— Shuan Zhu, é preciso pensar longe. Hoje sou o jovem senhor. E amanhã?

Shuan Zhu era o apelido de Yang Zhi.

— Amanhã? O senhor será o mestre, claro. — A resposta satisfez Jia Liu, que estava prestes a explicar a importância disso quando passos apressados ecoaram no pátio; a porta se abriu e surgiu um velho gorducho, aflito — era seu pai, Jia Daquan.

Antes que Jia Liu pudesse perguntar o motivo de tanta urgência, Jia Daquan agarrou-o e, sem explicações, arrastou-o para fora da viela.

— Que pretende, velho? — protestou Jia Liu, tentando se desvencilhar.

— Venha ao Comando das Bandeiras!

Jia Daquan, já cansado de lutar com o filho ao longo dos anos, desta vez não lançou insultos nem bofetadas, mas, como se o céu desabasse, arrastava-o para fora.

— Para quê ir ao Comando? Não quero ir, tenho coisas a fazer... se quiser, vá sozinho... — Jia Liu não queria perder a oportunidade de vasculhar o quarto do pai em busca de algo para penhorar; os maus hábitos do passado deviam-se tanto ao ambiente decadente dos jovens manchus quanto ao exemplo torto do próprio pai.

— Não tem coisa nenhuma! Não teimoso, é coisa séria, venha logo, senão será tarde! — Jia Daquan, embora gordo, já era quase um inválido de tanto vinho e prazeres; logo ficou sem fôlego.

— O que aconteceu? — Jia Liu começou a perceber que era grave; do contrário, nem o velho, que nunca se apressava, estaria tão alarmado.

— O Comando incluiu nossa família na lista dos que perderão a bandeira! Se não formos protestar, amanhã seremos apenas camponeses han! — Jia Daquan, desesperado, bateu a placa de Yunqiwei na testa. — Minha família é de heróis! O avô serviu ao império, teu avô e teu pai deram sangue à dinastia! Como podem fazer isso conosco?

A voz cortada pelo choro, quase a uivar.

CLANG!

A gaiola de pássaros caiu das mãos de Jia Liu ao som das últimas palavras do pai.

Que absurdo era aquele?

E a promessa de que os filhos das Oito Bandeiras partilhariam o destino do Império?