Capítulo Dezenove: O Poder de Uma Nação para Agradar a Imperatriz Viúva

        O Excelentíssimo Jia expressa sua mais sincera gratidão ao camarada “Preguiçoso Sem Lágrimas”, que, antes mesmo de o Excelentíssimo alcançar notoriedade, espontaneamente doou mil taéis de prata, tornando-se, nesta obra, o segundo grande benfeitor, sucedendo o “Pequeno Tirano Despedindo-se da Galinha”!

        .....

        No fim do outono em Pequim, o frio se faz sentir tanto ao amanhecer quanto ao entardecer, sendo especialmente cortante na hora do alvorecer.

        A essa hora, qualquer um desejaria permanecer aninhado sob as cobertas, relutante em se levantar.

        Excetuando-se, é claro, os pobres que precisam lutar pela subsistência (os trabalhadores), e os oficiais do governo.

        O regulamento da augusta Dinastia Qing determinava que os funcionários deveriam estar presentes em seus gabinetes, nos meses de inverno e primavera, entre as sete e as nove horas (hora do dragão), e no verão e outono, entre as cinco e sete (hora do coelho); assim, mesmo estando agora no rigor do outono, os oficiais obrigados ao expediente deviam levantar-se já na hora do tigre (três a quatro da manhã), vestir-se e lavar-se.

        Aqueles funcionários de origem han, que não tinham residência na cidade proibida, por vezes precisavam erguer-se já na hora do boi (duas da manhã), pois, caso perdessem o horário, seriam denunciados pelos fiscais de conduta e moral, correndo risco de punição — de descontos no salário e má avaliação anual, até a destituição do cargo.

        Por isso, quando Jia Daquan, pai de Jia Liu, dizia que ser oficial, sobretudo servir em Pequim, era das experiências mais penosas da existência, não carecia de razão.

        Yinglian, comandante manchu da Bandeira Amarela Clara, ministro da Justiça e também encarregado interino do Ministério das Finanças, já despertara há muito. Era seu dia de plantão, e não podia, de forma alguma, atrasar-se.

        Contudo, Yinglian já era um ancião de sessenta e seis anos; trajando roupas espessas, mesmo assim, ao cruzar o umbral da porta, o gélido vento o fez franzir a testa. Expirou suavemente, tentando domar o frio, e só então, amparado pelos criados, subiu à liteira, partindo em direção à Cidade Imperial.

        O Ministério das Finanças situava-se dentro da Cidade Proibida, logo após o Grande Portão Qing, vizinho ao Ministério dos Ritos e ao dos Funcionários. O governo Qing herdara o arranjo das repartições dos Ming, e as seis grandes secretarias mantinham-se em seus locais originais.

        Hoje era o décimo terceiro dia do mês, não havia audiência matinal.

        Mesmo em dias de audiência, a corte Qing distinguia-se dos governos precedentes: o imperador só comparecia ao palácio três vezes ao mês — nos dias cinco, quinze e vinte e cinco.

        No início do reinado do Imperador Shunzhi, este mostrava-se dedicado, exigindo que todos os oficiais civis e militares comparecessem diariamente à audiência. Com o tempo, porém, o soberano fatigou-se da rotina extenuante, declarando suficientes as três audiências mensais.

        Nos tempos antigos, se o imperador faltasse um dia sequer, era acusado de negligência e preguiça, tido por tirano.

        A dinastia Qing, ao instituir o costume de apenas três audiências por mês, obteve louvores tanto entre cortesãos quanto entre o povo, todos exaltando a virtude do monarca.

        No entanto, se para o imperador tal mudança era um alívio, para os oficiais pouco se alterava, pois, salvo os do círculo interno, todos, manchus e han, civis e militares, deviam apresentar-se às repartições ao romper da aurora.

        A Bandeira Amarela Clara ficava próximo ao Portão Desheng, ao norte da Cidade Imperial; era o local mais próximo do palácio, e da residência de Yinglian ao Grande Portão Qing levava-se apenas o tempo de queimar um bastão de incenso.

        Neste momento, ainda era noite cerrada, mas as ruas já se enchiam de liteiras conduzindo os funcionários ao expediente; outros, de patente inferior, caminhavam às cegas na escuridão.

        Nas imediações da Cidade Imperial, viam-se muitos oficiais de baixo escalão seguindo as liteiras dos nobres que portavam lanternas, como uma centopeia em marcha, passo a passo. Não havia alternativa; já ocorrera, em tempos passados, de alguém, por falta de luz, cair no rio imperial e afogar-se.

        Porém, naquela manhã, algo destoava: ainda distante do Grande Portão Qing, Yinglian, aquecendo as mãos no recipiente dentro da liteira, notou uma claridade anormal e um burburinho inusitado. Tomado de estranheza, ergueu a cortina e, ao vislumbrar a cena, ficou estarrecido.

        O portão, habitualmente envolto em trevas, estava, de súbito, resplandecente, decorado de alto a baixo com lanternas palacianas em longas fileiras, irradiando ouro e jade.

        No caminho que do Grande Portão Qing se estendia até o Portão Tiananmen da Cidade Proibida (antigo Chengtianmen dos Ming), a cada poucos passos erguia-se um palco de ópera, e entre cada dois palcos, um arco monumental. Nos acessos limpos diante de cada ministério, surgiam, como cogumelos após a chuva, galerias decoradas, repletas de lanternas e ornamentos, perdendo-se de vista.

        Na praça diante do Grande Portão Qing, incontáveis lanternas balançavam no ar. O espaço, antes vazio, agora estava salpicado de pinheiros, cada qual ornado com fitas de seda colorida e lanternas de quatro matizes, compondo um espetáculo de encher os olhos e deslumbrar o espírito.

        Naquele momento, o interior e os arredores da Cidade Imperial assemelhavam-se, verdadeiramente, a um cenário etéreo.

        Funcionários de todas as patentes, fascinados pelo esplendor, esqueceram-se, por instantes, de suas obrigações.

        Yinglian desceu de sua liteira e olhou para o solo: não havia vestígio de lama ou poeira, evidência de limpeza meticulosa durante a noite. Não pôde evitar um pensamento: a Casa dos Assuntos Internos, de fato, mostrava-se eficiente, ainda que fosse impossível saber quanto haviam desviado em proveito próprio.

        “Senhor, olhe aquilo! Olhe!”

        ...

        Os servos e carregadores de liteira, como camponeses deslumbrados na cidade, olhavam ao redor excitados, completamente arrebatados pela magnificência diante de seus olhos.

        Mas seu amo, diante de tal opulência, mantinha-se impassível, com o semblante carregado e as sobrancelhas levemente franzidas.

        Alguém, avistando o semblante adusto de Yinglian, aproximou-se após breve reflexão e murmurou: “Irmao Ji Liu, o Ministério das Finanças terá problemas.”

        “Ji Liu” era o nome de cortesia de Yinglian.

        O recém-chegado era Liu Tongxun, compilador-chefe da “Enciclopédia dos Quatro Tesouros”, preceptor da Câmara Imperial, Grão-chanceler do Pavilhão Oriental e ministro do Conselho Militar.

        “Problemas é pouco, creio que hipotecar o Ministério não bastaria”, disse outra voz, aproximando-se; era Qinggui, filho do antigo grão-chanceler Yin Jishan, e atual secretário do Conselho Militar.

        “Para o sexagésimo aniversário da Imperatriz Viúva gastaram-se novecentos e sessenta mil taéis de prata; para o septuagésimo, treze milhões. Agora, para o octogésimo, a escala é ainda maior; temo que metade do tesouro nacional se vá.”

        Contemplando o esplendor da Cidade Imperial, Qinggui não conteve um meneio de cabeça. O tesouro Qing arrecada anualmente cerca de trinta milhões de taéis, e só para o aniversário da Imperatriz Viúva, gasta-se metade: quem não se apavoraria?

        Liu Tongxun esboçou um sorriso amargo e disse a Yinglian: “Irmão Ji Liu, tu que acumulaste o ofício das Finanças, conheces melhor que eu a situação do Erário. Penso que deves apresentar memorial ao trono, do contrário, como cobrir tamanho déficit?”

        E, suspirando, prosseguiu: “Na campanha a oeste, para pacificar os Zunghar e Hui, gastou-se trinta milhões de taéis em cinco anos; na de Jinchuan, um território de mil li, nem um décimo dos anteriores, mas o gasto chegou a quarenta milhões. E ainda assim, pouco resultado se obteve. Agora, com nova rebelião em Xiao Jinchuan, três exércitos reunidos, temo que as despesas não fiquem abaixo de trinta milhões. De trinta e um a trinta e quatro, na campanha da Birmânia, mais de dez milhões. E agora, mais uma celebração para a Imperatriz Viúva... Como suportará o tesouro? Se não houver contenção, não só as finanças do Estado se esgotarão, como o clamor popular será inevitável. Se continuar assim, onde iremos parar?”

        “Não foi diferente na última inspeção imperial: as autoridades locais, em busca de agradar e adular, gastaram fortunas incontáveis. O Sudeste está exaurido, e o resultado é a decadência dos costumes oficiais e populares. Nós, como servidores do Império, como poderíamos calar e não advertir o trono?”

        Qinggui, ainda jovem, era contudo reconhecido entre os manchus pela integridade e franqueza.

        “Fica tranquilo, Ministro Liu. Enquanto eu ocupar a pasta das Finanças, colocarei os interesses do Estado acima de tudo”, afirmou Yinglian.

        “Muito bem”, assentiu Liu Tongxun, despedindo-se e subindo em sua liteira para iniciar o expediente do Conselho Militar. Qinggui ainda trocou algumas palavras com Yinglian antes de partir.

        Quando Qinggui se afastou, Yinglian preparava-se para embarcar na liteira, quando uma voz sussurrou-lhe ao ouvido: “Sua Majestade é de piedade filial incomparável; não convém, Excelência, interceder diretamente acerca do aniversário da Imperatriz Viúva. Se o tesouro realmente não puder prover, talvez se deva abrir uma grande arrecadação.”

        A chamada “grande arrecadação” era uma medida provisória do Ministério dos Funcionários — em ocasiões especiais, colocavam-se à venda cargos oficiais de alta patente.

        Os cargos normalmente vendidos eram de quarta patente para baixo, chamados de “pequena arrecadação”;

        Na “grande arrecadação”, os postos oferecidos eram, no mínimo, de quarta patente, e quase sempre de funções efetivas, só recorrendo-se a tal expediente em circunstâncias extraordinárias.