Capítulo Dois A Disputa dos Jogadores de Mah-jong

O mahjong (neste texto, refere-se geralmente ao mahjong japonês, pois em japonês lê-se “麻雀”, e assim os jogadores de mahjong também são chamados de “jogadores de pardais”) inicia sua primeira rodada denominada “Primeira Rodada do Leste”. Ao término desta rodada, desde que o banqueiro perca tal posição, avança-se para a “Segunda Rodada do Leste”, e assim sucessivamente, até a “Quarta Rodada do Leste”. Essas quatro partidas compõem o chamado “Leste”. Após o término do Leste, inicia-se o “Sul”, da “Primeira Rodada do Sul” até a “Quarta Rodada do Sul”. As oito rodadas de Leste e Sul denominam-se “Meia Partida”, ou ainda “Partida Leste-Sul”; jogar uma meia partida significa, portanto, completar estas oito rodadas, uma forma bastante comum de disputa.

As fichas de pontuação, utilizadas para registrar os “pontos detidos” no mahjong, podem ser vistas como uma espécie de “fichas” específicas deste jogo. O procedimento usual é: ao início da partida, cada jogador recebe fichas totalizando vinte e cinco mil pontos — uma de dez mil, uma de cinco mil, nove de mil pontos e dez de cem pontos. Contudo, por vezes, o método de distribuição se adapta à pontuação total; como na partida presente, que adota a regra dos vinte mil pontos, cabendo a cada um duas fichas de cinco mil, nove de mil e dez de cem pontos.

Segundo a exigência proposta por Sakaki, cada ponto das fichas equivalerá a mil RMB, ou seja, nesta partida de mahjong, cada um dos quatro jogadores já depositou, no início, exatos vinte milhões. Embora todos os presentes sejam notórios jogadores profissionais, cada qual com reservas para sua própria subsistência, vinte milhões... não é uma quantia que se possa simplesmente oferecer.

Para um cidadão comum da Federação, essa soma garantiria uma vida próspera; mesmo para apostadores, é quantia digna de servir-lhes como “pensão de aposentadoria”. Não há dúvidas de que, entre os quatro à mesa, nem mesmo Sakaki Muhuan poderia mobilizar tal montante. Mas isso pouco importa, pois não é necessário, de fato, desembolsar tal cifra de imediato.

Enquanto a meia partida não chega ao fim, fichas são apenas fichas; só no momento do acerto de contas, quando alguém possuir menos de vinte mil pontos, será necessário pagar a diferença perdida. Por exemplo, ao final da Quarta Rodada do Sul, se um jogador terminar com trinta e seis mil pontos, enquanto os outros três ficarem com vinte mil, quinze mil e nove mil pontos, respectivamente, aquele com trinta e seis mil não só não paga, mas ainda lucra dezesseis milhões; quem ficar com vinte mil, nada perde nem ganha; somente os de quinze mil e nove mil perdem, respectivamente, cinco e onze milhões.

Vê-se assim que, mesmo sem vencer, basta minimizar as perdas para não sacrificar os vinte milhões por inteiro. Contudo... tal pensamento é perigoso para um apostador. No mundo do jogo, quem pensa “quero sobreviver” toma decisões diferentes de quem pensa “quero vencer”.

Aposta vultosa é como um espelho mágico: diante dele, a maioria revela seu desejo primordial de apenas sobreviver; somente os verdadeiros jogadores, canalhas, patifes... aqueles que compreendem a verdadeira essência do jogo, conseguem manter a calma e guardar a fortaleza interior.

…………
Uma meia partida avaliada em vinte milhões está fadada a tudo, menos à calmaria.

Por não se tratar de uma mesa automática, embaralhar, cortar e organizar as peças cabe aos próprios jogadores; para quatro especialistas, a disputa já se inicia na fase do embaralhamento.

Primeira Rodada do Leste, terceira volta.

O Okouchi já está em tenpai.

Não em vão é chamado de “mestre do tenpai”: em apenas três voltas, sua mão já ostenta “três Ventos do Norte, sequências de um, dois e três de Man, trincas de três, quatro, cinco, seis, sete, sete, sete de Pin” — ou seja, múltiplas possibilidades de vitória em dois, cinco, oito ou três, seis de Pin, uma configuração ideal.

Neste ínterim, Sakaki descuidadamente descarta um dois de Pin.

Okouchi percebe, esboça um sorriso, pronto para declarar vitória e zombar de Sakaki — mas, inesperadamente...

“Hu.” (Para facilitar, usaremos “hu” em vez de “he” para indicar vitória.)

Takagi, acima na ordem, intercepta: “Duan Yao Jiu, mil pontos.”

“Tsk...” Ao ver as peças abertas, Okouchi cospe contrariado: “Ganhar com uma mão tão pequena...”

“Hi hi hi...” Takagi, indiferente, retruca: “Mesmo pequena, vale mais de um milhão por rodada... E, vendo que já estavas em tenpai múltiplo, tive de prevenir um possível tsumo teu.”

A razão está correta, mas o verdadeiro ponto, Takagi não revela. Jogadores como eles sabem: no jogo, “sorte” é coisa bem real.

Diferente de jogos em que o resultado se decide num instante, como dados, hanafuda ou pai gow, o mahjong é uma guerra de resistência, em que a sorte se transita ao longo da partida; saber como destruir ou usurpar a sorte alheia é uma arte fundamental.

Para o homem comum, tal feito é árduo; mesmo percebendo onde reside a sorte, poucos têm meios de interferir. Já para especialistas, recursos não faltam. A pequena vitória de Takagi teve por fim minar a sorte de Okouchi — e o efeito foi imediato...

…………
Segunda Rodada do Leste, novamente na terceira volta.

Takagi tem em mãos três sequências de cores, esperando o quatro de Pin, e então...

“Riichi.” Takagi declara, colocando uma ficha de mil pontos à frente.

Em partidas desse calibre, esperar por um único descarte alheio é improvável.

Além disso, o riichi (quando, com mão limpa, sem chamar ou expor combinações, o jogador declara estar em tenpai e coloca a ficha de riichi, obrigando-se a descartar imediatamente o que vier até alguém vencer; se vencer após o riichi, há bonificação; se vencer logo na rodada seguinte, mais um bônus) é arriscado — caso alguém esteja formando uma mão alta, o riichi pode ser suicídio.

Porém... Takagi não se importa.

Chamado de “Fantasma da Muralha de Peças”, Takagi possui uma técnica única: “Troca das Flores”.

Tal técnica consiste em, ao comprar uma peça, trocá-la por qualquer outra das dezessete peças do topo da sua muralha. O método é simples: ao comprar, segura-se a peça verticalmente entre os dedos, e ao trazê-la até si, faz-se coincidir exatamente sua altura com a da peça desejada na muralha, unindo ambas as faces; rápida e silenciosamente, usa-se a peça recém-comprada para “empurrar” a da muralha, segurando esta última enquanto a primeira toma seu lugar, então, discretamente, incorpora-se a peça desejada à mão.

Em câmera lenta, não parece difícil, mas atingir tal destreza — a ponto de ninguém perceber, mesmo sob olhares atentos, ou de ser impossível flagrar mesmo se notado — requer milhares, dezenas de milhares de repetições.

Além disso, a “Troca das Flores” demanda que, na fase de arrumação das peças, se saiba exatamente quais peças estão no topo da muralha; de nada serve a técnica sem tal conhecimento.

Takagi, sem dúvida, sabe. Não consegue memorizar as 136 peças em jogo, mas das do topo das quatro muralhas, conhece ao menos noventa por cento, e as diante de si, todas.

Para o leigo, “trapaça” é algo místico e complexo; na verdade, para mestres, as técnicas mais avançadas são “simples e brutais”, “descaradas”.

O que o leigo crê ser milagre fruto de truque é, em geral, resultado inevitável de treino exaustivo — eis o segredo da maioria das trapaças. O lendário duo de mágicos Penn & Teller já dizia: “No ilusionismo de mesa, o maior truque é a destreza das mãos do mágico” — o mesmo vale para os trapaceiros. O que o mágico faz com acessórios, o trapaceiro executa a mãos nuas; o que o mágico treina mil vezes, o trapaceiro repete dez mil até a perfeição... Diferença de preço e risco não permite erro ao segundo.

Takagi só se destaca no mundo das apostas por mérito próprio; sorte só vence apostas “à luz do sol”; para sobreviver nas sombras, é preciso “capacidade”.

“Hehe...” Antes de a rodada findar, Okouchi descarta uma peça, e Igarashi solta duas risadas baixas: “Que belo ‘riichi’...” Enquanto fala, sua mão marcada pelo tempo alcança a peça que Okouchi descartara: “Kan...” Dizendo isso, revela o kan e compra a peça do topo, e quase ao pousá-la, já anuncia: “Rinshan Kaihou...”

“O quê...” O sorriso sinistro de Takagi se desfaz, pois percebe, naquele instante, o segredo da “sorte do kan” de Igarashi.

“Não me culpe, Takagi-kun. Seria péssimo se você completasse um riichi ippatsu logo aqui.” — diz Igarashi em tom grave.

“Você...” Segundos depois, o rosto pálido de Takagi já está coberto de suor.

Embora Okouchi, Takagi e Igarashi tenham jogado muitas partidas desde que chegaram a Ryunosuke, sempre se pouparam nas jogadas “por diversão”; não sabem ao certo o limite das habilidades uns dos outros, tampouco seus “truques”.

Agora, Takagi surpreende-se ao perceber que o ancião mais discreto... domina uma técnica praticamente insolúvel no mundo dos jogadores — a memorização silenciosa das peças.

Estritamente, “memorização silenciosa” não é trapaça; salvo se fores um mestre, mesmo que alguém a aplique à tua frente, ou que vejas tudo em câmera lentíssima, não perceberás nada.

A origem desta técnica remonta à era Shōwa. À época, o mahjong era feito de bambu, cada peça com veios únicos; assim, alguns jogadores passaram a memorizar os veios do verso para identificar as peças.

Mas... quão difícil seria? Não bastasse, durante o jogo, memorizar 136 peças; mesmo se dez fossem dispostas à tua frente, distinguir e recordar veios tão similares seria tarefa árdua.

E de nada adiantaria memorizar apenas um conjunto; o verdadeiro “memorizador” deve ser capaz de, diante de um conjunto completamente novo, absorver-lhe rapidamente todas as peças.

A maioria não se dedica a tal façanha, e dos poucos que tentam, raros atingem a marca de cem peças em curto tempo.

Contudo, os poucos mestres deste caminho são quase invencíveis; antes mesmo da Terceira Rodada do Leste, já memorizam todo o conjunto. Para tais, as peças são translúcidas. Mesmo que alguém troque peças diante deles, percebem de imediato, bastando pedir uma checagem na hora certa para flagrar o infrator.

Com o tempo, contudo, o mahjong de bambu foi substituído por resina e plástico, materiais quase sem veios, tornando a técnica obsoleta e, aos poucos, esquecida.

Diz-se, porém, que há memorizadores tão hábeis que, mesmo em peças sem veios, dominam a técnica; mas o princípio permanece enigmático.

Uns dizem que identificam as peças pelas impressões digitais deixadas ao tocá-las; outros, que usam lentes de contato; há quem diga que tudo não passa de boato, inventado para mascarar outras trapaças...

De todo modo, não há consenso.

“Memorizadores lendários” são raros, e, se existem, passam despercebidos.

Hoje, Takagi tem o privilégio de testemunhar um.

A técnica de Igarashi difere fundamentalmente da de Takagi, que combina memória de curto prazo com manipulação de mãos. A vitória por rinshan kaihou e a previsão das jogadas de Takagi, mesmo antes que este revele sua mão, demonstram que Igarashi conhece cada peça do jogo à perfeição.

Não por dedução ou trapaça; simplesmente “enxerga” as peças.

É evidente: sob pressão de apostas colossais, os jogadores não mais se resguardam... Em partidas onde dívidas astronômicas podem nascer a qualquer instante, não há espaço para clemência ou contenção.

…………

Assim, a diferença de habilidade começa a se refletir nas pontuações.

Ao chegar à Terceira Rodada do Sul, Igarashi já soma quarenta e três mil pontos; Takagi mantém-se em torno de dezoito mil, e Okouchi, com expressão de quem se dá por vencido, resiste suando frio com cerca de doze mil.

O mais desditoso, contudo, é Sakaki, restando-lhe menos de sete mil pontos — um débito de treze milhões de RMB.

Após a quinta volta, Igarashi já detém uma mão de três anko, a duas jogadas da vitória.

Sabendo memorizar as peças, está ciente de que seu hu chegará em duas voltas, e que ninguém irá descartar peças que alterem a ordem das compras.

A vitória... está ao alcance da mão.

Mas então...

“É só isso?” Sakaki, de súbito, ergue a voz.

Os outros três dirigem-lhe o olhar; após breve silêncio, Okouchi responde primeiro: “O que está dizendo, quem está em último lugar? Aliás... sendo você quem propôs esta aposta absurda, não sente vergonha de ser o maior perdedor?”

Diante do escárnio, Sakaki permanece impassível, e, num tom levemente desolado, prossegue: “Pergunto-me... são essas vossas verdadeiras habilidades?”

“Humph...” Takagi bufou, sequer se dando ao trabalho de responder.

Igarashi, porém, pondera: “Sakaki-kun, compreendo tua inquietação, hehe... Mas, à mesa, derrota é derrota; provocação só tornará tua queda ainda mais...”

A palavra final de Igarashi mal se forma, e Sakaki o interrompe: “Esse suposto ‘mestre do tenpai’ não passa de um trapaceiro de segunda que precisa de um anel para aplicar sua ‘técnica de troca pela mão esquerda’.” Pausa por meio segundo. “‘Jogo de marionete’ do Fantasma da Muralha é igualmente medíocre — sem falar que, diante de uma mesa automática, perde quase tudo; e basta um velho honesto que saiba memorizar as peças para assustar-te a vencer só mãos pequenas...”

Em poucas palavras, desmascara e escarnece das técnicas dos três; insolência transborda-lhe no discurso.

Antes que pudessem replicar, Sakaki prossegue: “Já estamos na Terceira do Sul e não trouxeram nada além disso; quer dizer que nada mais têm a mostrar... Pois bem, então não serei mais cortês.” Enquanto fala, arregaça as mangas: “Já que preferem o ‘mahjong esperto’, deixem-me mostrar-lhes alguns métodos... ainda mais diretos.”