Capítulo Quatro: Professor Tang

22 de novembro, manhã.

A vida de Zilin no Centro de Reabilitação para Dependentes da Internet estava, afinal, oficialmente iniciada.

Seu companheiro de quarto despertou pontualmente às seis, guiado por seu relógio biológico, sem qualquer intenção de se render à preguiça. Ao abrir os olhos, levantou-se de imediato, aproximando-se da cama de Zilin para “acordá-lo”.

Embora Zilin já estivesse desperto, fingiu não ter dormido o suficiente, espreguiçando-se preguiçosamente e bocejando.

Durante o ritual de vestir-se e lavar-se, os dois começaram a conversar.

O nome do companheiro de Zilin era Wang Yong; sim, um nome tão comum quanto John Smith, que mesmo no século XXIII continuava a ser um dos mais frequentes. Wang Yong tinha dezessete anos e cursava o segundo ano do ensino médio; sua compleição era magra, frágil. Por seu gosto exacerbado por jogos eletrônicos e notas insatisfatórias, os pais escolheram uma data auspiciosa para “enganá-lo” e trazê-lo ao centro, visando sua “correção”; a escola, evidentemente, suspendera seus estudos temporariamente, aguardando sua “reformulação” para que pudesse retornar.

Essas informações fundamentais Wang Yong não revelou abertamente durante a conversa, mas isso pouco importava, pois Zilin já lera seu dossiê: mesmo que o rapaz nada dissesse, Zilin conhecia-o em detalhes.

Wang Yong, mais interessado em orientar Zilin, discorria sobre as precauções necessárias para sobreviver naquele centro: não desafiar os monitores, não responder-lhes, obedecer prontamente qualquer ordem; não se destacar, não infringir regras, não demonstrar emoções intensas, entre outros avisos.

E, claro, havia a regra mais crucial — jamais, sob hipótese alguma, questionar, desafiar ou desrespeitar o “Professor Tang”.

Aqui convém destacar esta figura: Professor Tang, nome completo Tang Jiucheng, nativo de Linyi, nascido em junho de 2162.

Antes dos quarenta, sua trajetória nada tinha de notável: formado em escola pública, tornou-se residente em um hospital local, galgando ao longo de vinte anos o modesto cargo de chefe de departamento... Para Zilin, um exemplo clássico de mediocridade.

Com seu nível acadêmico e posição social, se perseverasse mais vinte anos, provavelmente se aposentaria como vice-diretor ou diretor do hospital. Contudo, Tang não se conformou com tal destino.

No início de 2206, demitiu-se inesperadamente, e não se sabe onde obteve recursos para fundar o Centro Solar de Correção de Comportamento Juvenil.

Em dois ou três anos, tornou-se uma celebridade em Linyi; publicou diversos artigos sobre “dependência de internet”, reconhecidos por instituições de prestígio, e recebeu ampla cobertura da mídia oficial federal... Seu centro, rapidamente, tornou-se referência em Long County, atraindo pais de todas as regiões.

E Tang Jiucheng não decepcionou: até hoje, transformou inúmeros “jovens viciados em internet” em “exemplares modelos”.

Em termos justos, sua tal “teoria acadêmica” pouco tinha de brilhante — era, inclusive, bastante tola —, mas como serviço ofertado àqueles no degrau mais baixo da cadeia intelectual, bastava.

A “terapia” de Tang Jiucheng, em resumo, consistia numa lavagem cerebral de inspiração religiosa, aliada a métodos de adestramento.

Primeiro, definiu a “dependência de internet” — termo sem reconhecimento médico — como doença; depois, utilizou choques elétricos para forçar os jovens internados a admitir que possuíam tal dependência; então, sob ameaça dos mesmos choques, obrigava os “pacientes” a seguir suas regras e aceitar suas ideias...

O método não diferia do dos cruzados: “eu já determinei que meu deus é único, se você crê em outro deve morrer, então venho purificá-lo por justiça”. Tang, no fundo, não acreditava em sua própria doutrina, mas exigia que todos a aceitassem, pois, sem isso, não poderia operar seus procedimentos.

E o procedimento? Era o choque. O choque elétrico é um clássico exemplo de reforço negativo (ou seja, punir comportamentos indesejados para enfraquecê-los até desaparecerem, garantindo o cumprimento dos objetivos).

Chamá-lo de “adestramento animal” não é exatamente correto, pois normalmente, na educação de animais, emprega-se mais o reforço positivo, ou uma combinação de ambos; simplificando: acertou, ganha comida; errou, leva chicotada, criando uma resposta condicionada.

Mas o Professor Tang parece não dominar o reforço positivo; só sabe aplicar choques — afinal, funcionava.

Se você o obrigasse a deitar e receber choques até admitir que tem dependência de internet, ele também cederia; com choques suficientes, não apenas admitiria o vício, mas até confessaria ser um cão, se preciso — bastava um dia inteiro de choques, e ele capitularia.

Evidentemente, apenas com essa abordagem, seu centro — ou o próprio “mercado de correção juvenil” — não poderia prosperar a longo prazo; choques são apenas uma ferramenta, e ferramentas mudam: hoje choques, amanhã afogamento... Desde que o governo não intervenha, vale tudo.

Mas para um mercado sobreviver e se perpetuar, não basta o método; o essencial é a demanda.

Se a prostituição é um serviço baseado em necessidades instintivas humanas, o “centro de reabilitação” é um porto para “fracassados da educação”.

A verdadeira astúcia do Professor Tang reside aqui: psicologicamente, ele transfere a culpa, que deveria recair sobre os pais, para uma doença fictícia, para a internet, para os desenvolvedores de jogos, para a sociedade; fisiologicamente, põe em prática o reforço negativo para “transformar” o paciente.

Em suma: os pais depositam os filhos no centro, livram-se de toda responsabilidade; ao buscar os filhos “reformados”, obtêm o “resultado” desejado; no fim, tranquilizam-se, convencendo-se: “Não foi minha culpa, nem do meu filho, mas de fatores externos, e estes já foram ‘corrigidos’ pelo Professor Tang.”

Tal “serviço” satisfaz plenamente os clientes; e, havendo demanda, o negócio prospera.

Assim, o centro do Professor Tang existe há mais de uma década, e o próprio professor foi elevado à condição de “salvador dos jovens corrompidos pela internet e pela sociedade”, colhendo glória e fortuna.

No interior do centro, Tang Jiucheng é tratado quase como divindade; os funcionários curvam-se deferentemente diante dele, e os pacientes são obrigados a inclinar-se em noventa graus; não fosse pelo receio de chamar atenção das autoridades, talvez já exigisse reverências de joelhos.

“Hora da reunião, todos os aliados, dirijam-se ao corredor... Hora da reunião, todos os aliados...”

Conversando com Wang Yong, Zilin mal percebeu quando o relógio marcou seis e meia.

Nesse momento, uma gravação automática ecoou, impessoal, pelos alto-falantes, misturada ao zumbido estranho que invadia cada dormitório.

Ao ouvirem o chamado, Zilin e Wang Yong cessaram a conversa, saíram e apressaram-se ao corredor.

Como nos quartos havia apenas pias, sem banheiro, e era preciso usar o toalete coletivo no corredor, as portas eletrônicas podiam ser abertas livremente por meio da impressão digital dos moradores. Na noite anterior, o monitor abrira a porta para Zilin por este ainda não ter completado o processo de registro, mas agora, com Wang Yong desperto, coube a ele abrir.

Após dois minutos no corredor, um monitor atravessou apressado, inspecionando um a um os “pacientes” alinhados conforme o número dos quartos.

“Segurem a mão do seu aliado, avancem... Andar!” Ao chegar à última porta, o monitor bradou a ordem.

Lá, os pacientes eram chamados de “aliados”: uma invenção do Professor Tang, que também exigia que todos — pacientes e seus familiares — o chamassem de “Tio Tang”.

“Mantenham a ordem! Nada de conversas paralelas!” Ao iniciar o deslocamento da fila, o monitor seguia atrás, vociferando ameaças.

Zilin conhecia bem todos esses rituais cotidianos.

Reunião às seis e meia, às seis e quarenta e cinco os aliados de cada andar reúnem-se na “sala de atividades” para executar os “exercícios de prostração”; dizem que, no início, faziam isso no pátio, mas devido às frequentes tentativas de fuga, mudaram o procedimento.

Às sete, todos vão ao refeitório para o café da manhã; às sete e meia, regressam à sala de aula do andar — “aulas” sem professor, apenas estudo autônomo.

O conteúdo? Principalmente o material escrito por Tio Tang, repleto de regras internas e anotações das “aulas de avaliação”.

Após três períodos, ao meio-dia, há almoço de quarenta e cinco minutos, seguido da única hora livre do dia — embora “livre” seja apenas no sentido de deslocar-se por áreas restritas.

Às treze e quarenta e cinco, novo chamado; às duas, todos ao laboratório de informática para “navegar” na internet — nos sites escolhidos por Tio Tang, com conteúdo selecionado, por três períodos.

Às cinco, jantar; até seis, todos devem terminar e voltar aos dormitórios, sendo proibido sair ou visitar outros quartos após as seis, exceto para ir ao banheiro; às oito e meia, luzes apagadas.

Esse é o roteiro diário do centro, exceto aos domingos, quando há uma “aula de avaliação” comandada pessoalmente por Tio Tang; nos outros seis dias, segue-se o mesmo padrão.

Mas o ponto fundamental: em qualquer momento ou lugar, se suas ações atingirem o critério de “necessidade de tratamento”, você deve submeter-se imediatamente à “terapia”.

Como era o primeiro dia formal de Zilin no centro, após os exercícios e o café, foi levado à parte pelo monitor.

Sem surpresa, conduziram-no ao quinto andar, diante do próprio “Tio Tang”.

“Sente-se.” Ao entrar, Zilin viu o Professor Tang, sentado atrás da escrivaninha, lançar-lhe um olhar indiferente antes de proferir a ordem.

Zilin obedeceu, sentando-se à frente da mesa; atrás dele, permanecia o monitor responsável por sua condução — o mesmo “médico” que lhe aplicara choques na véspera —, agora vigiando sua nuca com atenção.

“Zhou Ming... certo?” O Professor Tang, consultando a tela virtual do I-PEN, perguntou displicente.

Obviamente, Zilin usava um nome e identidade falsos.

“Sim.” Respondeu.

“Sabe por que está aqui?” Tang prosseguiu.

“Sei... dependência de internet.” Zilin replicou.

“Hmm...” Tang ponderou, fitando-lhe o rosto. “Ontem, ao chegar, por que não admitiu?”

“Eu...” Zilin refletiu sobre qual resposta seria plausível e satisfatória. “...tinha esperanças vãs, não queria aceitar o tratamento.”

“Certo.” Tang assentiu. “Muito bem, admitir o próprio problema mostra disposição para corrigi-lo, apenas sem saber como.” Pausou. “Preste atenção: se seguir rigorosamente as regras, completar nosso programa, garanto que estará curado.”

“Sim.” Zilin respondeu. “Farei o possível...”

“O que significa ‘fazer o possível’?” Tang mudou abruptamente o tom. “Não entendeu o que eu disse? Rigoroso cumprimento significa obrigação, não esforço subjetivo. Aqui, cumprimos ordens e respeitamos proibições; agimos segundo regras, com máxima disciplina, sem espaço para essa ideia de ‘fazer o possível’.”

“Entendi...” Zilin imediatamente fingiu temor, apressando-se. “Eu... eu cumprirei, obedecerei sem falhar.”

Tang o observou por alguns segundos, depois falou: “Muito bem. Normalmente, essa atitude exigiria tratamento, mas como é seu primeiro dia, e comparado aos outros novatos você demonstra relativa consciência, hoje poderá retornar ao dormitório e memorizar todas as normas; amanhã, começará as atividades com os demais.”

“Sim...” Zilin simulou alívio. “Obrigado, Professor Tang.”

“Ei~” Tang abanou a mão. “Não me chame assim, sou muito acessível; aqui, todos os aliados me chamam de Tio Tang, você também pode.”

Ele disse “pode”, mas, na prática... se não o chamasse assim, arranjaria um pretexto para aplicar choques.

Zilin, astuto, prontamente o chamou de Tio Tang, e seguiu o monitor para fora.

Nada foi dito no caminho.

De volta ao dormitório, Zilin percebeu que sua digital já abria e fechava a porta; trancou-se, dispôs sobre a mesa o maço de documentos recebidos no escritório, e começou a folheá-los página por página.

Folheava, mas não lia: já havia decorado todo o conteúdo antes mesmo de chegar ao centro. O folhear servia apenas para deixar os traços de “ter lido”; caso alguém descobrisse que os papéis estavam intactos, seria suspeito que Zilin conhecesse todas as regras.

Assim, enquanto folheava, Zilin pensava noutras questões.

“Nos exercícios só vejo os pacientes deste andar, mas no café da manhã estão todos, exceto o Professor Tang... O número de monitores e pacientes coincide com os registros.

“Por causa das regras, não pude observar todos os rostos, mas os que vi não pareciam fora do comum.

“A visitante de ontem, ‘doce’... hmm... melhor chamá-la de ‘Irmãzinha Doce’... deixou apenas voz e aroma, não revelou rosto ou figura; no refeitório, seria impossível identificá-la.

“Não há pressa em encontrá-la, enquanto eu estiver aqui, ela virá até mim.

“Quanto ao ‘sem rosto’... por ora, não há pistas; preciso aguardar mais dias, até que ‘aquilo’ faça efeito, então talvez avance.

“Portanto, o saldo desta manhã é... a descoberta inesperada de uma pessoa com habilidades especiais...

“A meu ver, não é uma habilidade extraordinária, mas ela parece atormentada por isso.

“Hehe... imagino que a ‘Irmãzinha Doce’ também esteja atrás dele, não?”