Capítulo VII — O Quarto Secreto

27 de novembro, à noite, 22h39, em um hotel de Linyi.

Sklam estava deitado na cama, fitando o teto com um olhar vazio; já se encontrava assim há meia hora, incapaz de pregar os olhos. Os múltiplos indícios do caso enredavam-se em sua mente como um novelo de fios embaraçados, difíceis de desembaraçar, impossíveis de ignorar.

Embora sua missão principal desta vez não fosse exatamente investigar o caso, mas sim “identificar os possíveis dotados de habilidades envolvidos no incidente e, se possível, averiguar a natureza de suas capacidades”, a verdade é que, até o momento, tanto sua tarefa quanto a essência do próprio caso haviam caído num impasse.

— Ai... — suspirou longamente, e acabou por se levantar.

Lavou o rosto, vestiu um agasalho esportivo e deixou o hotel. Durante o dia, ao cumprir suas funções em locais públicos, era-lhe obrigatório o uso do terno, conforme as normas da organização; mas agora, podia vestir-se de maneira a sentir-se mais à vontade.

Na realidade, Sklam jamais gostara de ternos — na verdade, tinha aversão a eles. Fora militar, ou melhor, ainda o era em certo sentido; o posto de tenente não lhe fora concedido pela EAS, mas conquistado no campo de batalha antes mesmo de ingressar na organização.

Infelizmente, ainda que tenha passado anos na linha de frente e os méritos acumulados já lhe permitissem ascender a posições mais elevadas, sua origem — ou, melhor dizendo, a classe social de sua família — permanecia como um abismo intransponível em seu caminho de ascensão.

É claro que tal fato lhe causava indignação...

Por que aqueles jovens senhores, que jamais haviam sentido o cheiro da pólvora, tinham o direito de frequentar as academias militares? Por que, mal se formavam, já assumiam cargos de comando? Esses filhos de famílias abastadas regavam seus prontuários com o sangue dos soldados, usavam a carreira dos subordinados para encobrir seus próprios erros, e, sem derramar uma gota de sangue, tornavam-se generais. Enquanto isso, guerreiros oriundos das camadas mais baixas da sociedade, mesmo com feitos heroicos, jamais viam um dia de glória.

Seria isso justo?

Ele já se fizera essa pergunta incontáveis vezes, mas... jamais se dera ao trabalho de respondê-la.

Considerava a questão tola, e os que se ocupavam sinceramente dela, mais tolos ainda.

Enfim, nos dias de hoje, ao menos do ponto de vista funcional, Sklam já não pertencia mais ao exército federal; de certo modo, até deveria agradecer a algum desses jovens senhores, estrategistas de gabinete...

Não fosse a “má condução” dos superiores, não teria sido capturado numa missão; se não tivesse sido capturado, não teria sofrido interrogatórios; se, durante as torturas que ultrapassavam os limites humanos, sua habilidade latente não tivesse despertado... tampouco teria sido recrutado pela EAS.

Seja um golpe de sorte, seja uma sobrevivência milagrosa, o destino tem dessas ironias: nunca se sabe se o próximo capítulo da vida será de luz ou de excremento — resta apenas virar a página, não desistir, insistir até que a luz chegue... ou até ser afogado na lama.

...

Noite, 23h03, Centro de Reeducação Comportamental para Jovens "Luz do Sol".

Sklam chegou ali correndo; embora o hotel onde se hospedava não fosse tão próximo, para alguém como ele, correr pelas ruas planas da cidade, usando tênis e sem carga, equivalia a uma caminhada. Cinco quilômetros não eram nada, nem ofegante ficava.

— Quem está aí? — Assim que Sklam se aproximou do portão, o policial de plantão logo o notou e se adiantou para inquiri-lo.

— Psiu... sou eu. — Sklam baixou o capuz do agasalho e, sob a luz do poste, revelou o rosto. — Fale baixo, se houver algum jornalista por perto, seu tom pode atraí-los.

— Senhor! — Ao reconhecê-lo, o policial pôs-se em posição de sentido, prestando-lhe continência.

— Basta, não precisa de formalidades, retorne ao seu posto — disse Sklam, mas, ainda assim, retribuiu o cumprimento militar federal com precisão.

— Pretendo inspecionar o local, não sei quanto tempo demorarei... avise as equipes pelo rádio.

— Sim, senhor. — O policial respondeu, voltou-se e, enquanto caminhava de volta, acionou o comunicador em seu peito, transmitindo a mensagem.

Sklam entrou apressado pelo portão, adentrando o edifício principal do centro.

No momento, embora houvesse eletricidade no prédio, nenhuma luz estava acesa. Mas, para as pessoas desta época, era natural usar o celular como lanterna.

Assim, Sklam começou a inspeção desde o primeiro andar até o quinto, iluminando-se apenas com o celular; nesse processo, procurou imaginar-se como outra pessoa — Che Wuchen, dois dias antes.

Seguiu estritamente a descrição de Che, imitando seus movimentos e cronometrando tudo.

Das 18h36, quando Che chegou ao local, até as 19h25, quando telefonou do posto de vigilância para a polícia, transcorreram quarenta e nove minutos. O que teria acontecido nesses quarenta e nove minutos? Era uma dúvida que Sklam não conseguia dissipar.

Talvez fosse apenas paranoia de sua parte, talvez o depoimento fosse verídico, mas, de todo modo, ele queria confirmar de novo — ainda que em vão, ao menos poderia sossegar seu espírito.

...

Trinta e nove minutos depois, Sklam se encontrava no escritório do Professor Tang.

Sua verificação terminara, já havia revistado todas as salas; ao lado, ficava a sala de monitoramento. Porém, gastara dez minutos a menos que Che.

Então... onde foram parar esses dez minutos?

Sklam soltou um longo suspiro, sentou-se na confortável cadeira de Tang, descansou e refletiu:

— Teria sido porque fui rápido demais? É possível... afinal, cada um tem seu ritmo e eficiência; Che agia em alerta, pronto para um emboscada, enquanto eu já sabia que todos os cômodos estavam vazios...

— Mas, se não foi isso que causou a diferença... então, o que ele fez nesses dez minutos?

— Apagou gravações? Destruiu provas? Essas hipóteses já foram descartadas por ele mais cedo, e, de fato... se fosse cúmplice, não teria necessidade de se envolver dessa maneira, poderia até agir sem que a polícia notasse sua presença.

— Por mais que se pense, é impossível que seja cúmplice... nem logicamente faz sentido, tampouco há motivo plausível que sustente tal conduta.

“Então... estaria eu apenas insistindo num beco sem saída?”

Se fosse classificado do ponto de vista dos detetives, Sklam pertenceria ao tipo clássico do hard-boiled americano — daqueles que, confiando na experiência e no instinto, apontam suspeitos e avançam na investigação com métodos céleres e incisivos.

Comparados aos dedutivos, racionais e lógicos, os detetives de ação têm uma desvantagem notória: um teto baixo.

Em casos corriqueiros, isso pode nem se perceber — inclusive, os de ação podem ser mais eficazes; mas diante de crimes complexos ou assassinos astutos, frequentemente esbarram em impasses ou até incriminam inocentes.

Além disso, há outro vício: mergulham demais nos casos, sobretudo nos grandes mistérios... Quanto mais além de suas capacidades, mais obsessivos se tornam.

Por vezes, sem provas, fixam-se em um suspeito com a ideia “eu sei que foi ele” e o perseguem implacavelmente; tal postura se assemelha mais à de um político — “define-se a posição antes de ouvir o problema, e só então se busca uma justificativa.”

Nessa lógica, mesmo que prendam o verdadeiro culpado, é mera sorte — uma vitória de apostador.

Ainda que, objetivamente, tragam justiça, subjetivamente não passam de um autoengano do jogador.

Sklam, naquele instante, estava imerso nesse estado... Falta de capacidade dedutiva fazia-o oscilar entre a suspeita sobre Che e a autoconvicção.

Sem perceber, ficou ali, absorto em pensamentos.

“Mas o quê!” — De repente, não se sabe quanto tempo depois, seu olhar desfocado fixou-se em algo, fazendo-o saltar da cadeira.

Naquele instante, à luz do celular, notou que, num canto sob a escrivaninha, havia uma pequena área cuja cor destoava do entorno.

De dia ou com a luz acesa, seria quase impossível perceber; mas ali, na penumbra, com o foco do celular, podia-se notar o brilho refletido e as marcas de poeira... delineando um retângulo perfeito.

O coração de Sklam disparou, o sangue pulsando do peito à cabeça, tornando-o lúcido e excitado.

Abaixou-se, meteu-se sob a mesa para inspecionar, e, após breve hesitação, pressionou suavemente aquela tábua.

Imediatamente, a placa saltou, abrindo-se lentamente e revelando, no verso, uma tela sensível ao toque; nela, surgia o campo de inserção de senha.

Pelo número de dígitos, era uma senha de seis números; não era muito longa, mas seria improvável descobri-la por tentativa em pouco tempo, sem contar o risco de bloqueio por tentativas erradas.

Sklam preferiu não arriscar.

Sentou-se de volta, vasculhou o cômodo em busca de qualquer pista numérica.

Por experiência, sabia que “senhas de uso local” costumam estar anotadas por perto; muitos deixam lembretes colados ao redor da mesa ou no monitor, para fácil consulta.

Todavia, após cinco minutos de busca, não encontrou indício algum.

Pensou um pouco, um lampejo o fez voltar para debaixo da mesa.

Agachado diante da tela, ergueu o olhar... e ali, na face inferior da mesa, em marcador permanente, estavam escritos os seis dígitos; só naquela posição, com luz voltada para cima, seria possível enxergá-los.

Sklam digitou-os sem hesitar — e obteve o retorno: “accept”.

*Shhh—*

Dois segundos depois, ao som de uma válvula despressurizando, a estante atrás da mesa do Professor Tang... abriu-se.

Era, de fato, uma estante repleta de livros verdadeiros, mas que também funcionava como porta eletrônica.

Vendo isso, Sklam saiu debaixo da mesa num só movimento, endireitando-se, de costas para a estante, pronto para adentrar de lado o “quarto secreto” oculto pela parede.

Naquele momento, ainda que estivesse desarmado, não sentia medo, pois era um dotado; na maioria das situações, habilidades sobre-humanas são mais letais e confiáveis que armas convencionais.

— Tem alguém aí? Sou policial. — Antes de entrar, elevou um pouco a voz, anunciando sua presença.

O procedimento era razoável: se houvesse alguém ali, certamente já teria notado a abertura — se fosse uma vítima sobrevivente, o aviso evitaria reações extremas; se fosse o criminoso, a advertência pouco mudaria: o ataque viria de qualquer modo.

O tempo passou em silêncio; dez segundos depois, a resposta foi o vazio.

Sklam não esperou mais, atento e preparado para qualquer surpresa, lançou-se ao interior do compartimento — e deparou-se apenas com um cadáver.

Era um homem de jaleco branco, de cerca de cinquenta anos, cuja face, mesmo após a morte, transparecia hipocrisia; como dizem, o rosto reflete o espírito.

Sklam reconhecera-o pelas fotos: o falecido era o Professor Tang.

Seu corpo estava atado à cama por cintas, a cabeça conectada a um aparelho de eletrochoque; e, para Sklam, habituado à morte, o odor bastava para constatar que o homem estava morto há cerca de dois dias.

Por cautela, verificou o pulso, testou o rigor mortis, confirmando sua dedução.

— Hmph... — O recinto era pequeno, sem esconderijos; Sklam logo confirmou que não havia ali ninguém além do professor. — Ao menos, um dos desaparecidos foi encontrado — murmurou, iniciando a inspeção em busca de pistas.

Mas o que encontrou foi...

— Tsc... — Dois minutos depois, Sklam conectou um pen drive achado num cofre do canto à própria célula e abriu um vídeo... um conteúdo que lhe provocou asco e furor.

— Maldito velho... — Mal assistira aos primeiros segundos, desligou o vídeo, resmungando enquanto contava quantos arquivos semelhantes havia no pen drive.

Mesmo sem grandes dotes dedutivos, Sklam intuía: tais gravações feitas por Tang naquele quarto secreto eram ou relíquias de seus próprios desvios abjetos, ou mercadorias para venda ilícita.

Ao pensar nisso, esqueceu-se do papel de agente da lei e, intimamente, regozijou-se com a morte do professor e dos funcionários do centro.

Logo, porém, serenou, ponderando sobre um ponto estranho...

— Por que o cofre estava aberto? — murmurou. — E... se alguém o abriu, por que não levou nada?

O cofre em questão era um modelo de alta segurança da “Shenguagroup”, exigindo chave eletrônica, senha vocal e uma senha manual complexa para ser destrancado.

Além do pen drive, havia uma caixa de dinheiro, uma pilha de títulos ao portador, um estojo com cartões eletrônicos, papéis, identidades falsas — até uma arma.

— Seria que... o próprio Tang abriu o cofre para fugir, mas foi surpreendido pelo assassino? — Sklam cogitou, franzindo o cenho. — Mas o assassino não tocou em nada... Isso indica que só buscava vingança, desprezando o resto? Ou...

— O assassino quis deixar esses materiais de propósito. — De súbito, uma voz atrás de Sklam o surpreendeu.

Ele, que acabara de baixar a guarda, absorto em pensamentos, foi tomado de sobressalto, virando-se num giro de cento e oitenta graus, instintivamente.

— Calma, sou eu. — O rosto de Che Wuchen mantinha-se sereno, mas, naquela noite, exalava um frio inquietante.

— O que faz aqui? — Sklam virou-se de todo, recuando um passo em alerta.

— Não conseguia dormir, pensei em te ligar para discutir o caso, mas o hotel informou que você saíra. Imaginei que tivesse vindo para cá... perguntei ao policial lá embaixo e confirmei.

— Hm... — Sklam hesitou, sondando — Você costuma ligar para as pessoas assim, de madrugada?

— E você não está acordado? — Che respondeu com calma e razão. — Somos do mesmo ramo; vi logo que você é do tipo que não dorme antes de solucionar o caso.

— Heh... certo. — Sklam sorriu; embora relutasse em admiti-lo, era verdade. — Há quanto tempo está aqui?

— Tempo suficiente — respondeu Che, olhando ao redor. — Hoje mais cedo disse que você não serve para deduzir. Preciso me desculpar... — Pausou, fitando Sklam — Só por encontrar este quarto secreto, já me superou.

— Exagero seu, foi sorte. — Sklam replicou, estendendo-lhe alguns documentos do cofre. — Quer ver?

— Não é preciso, já imagino o conteúdo — disse Che. — Além disso... há coisas nesses arquivos que não devo ver.

— Como assim, coisas que não deve ver? — Sklam perguntou, sem pensar.

— Tenente... — Che, pela primeira vez, adotou um tom mais sincero, menos distante. — Não... Mark, nunca se perguntou por que gente como o Professor Tang pôde agir impunemente tantos anos em Linyi? Com a origem social e a capacidade dele... seria possível sem proteção de poderes maiores? — Olhou de relance para o celular de Sklam. — Pegue os vídeos que você viu: talvez fossem “ofertas” para algum figurão federal...

— Quer dizer... — O tom de Sklam esfriou-se — Está sugerindo que eu pare de investigar? Ou que encubra tudo isso?

— Minha opinião é irrelevante — respondeu Che. — O que importa é... a intenção do assassino.

— O assassino? — Sklam repetiu, e sua expressão mudou. — Espere... então...

— Por que o assassino chamou a polícia? Por que atraiu agentes da EAS? Por que abriu o cofre, mas deixou o quarto selado? — Che indagou. — Agora tudo faz sentido.

— O assassino sabia... que, se a polícia local encontrasse o material primeiro, a verdade seria abafada... — Sklam seguiu a linha de raciocínio. — Por isso armou o cenário, queria que eu... que a EAS interviesse. Confiava que eu descobriria o quarto secreto e seria o primeiro a acessar o conteúdo do cofre.

— E conseguiu — concluiu Che. — Se houve um imprevisto, talvez tenha sido minha intervenção; mas, no fim, nada mudou.

— Mas... como podia ter certeza de que a EAS não ajudaria os altos escalões da Federação a encobrir tudo? — ponderou Sklam.

— Isso é senso comum — Che replicou. — Qualquer um que entenda o sistema federal sabe: policiais estão sempre sob ordens superiores, mas órgãos como a EAS e os Supervisores têm funções de contrapeso; se o material fosse parar nas mãos de vocês, mesmo sem divulgação pública, poderia ser usado como moeda de troca... O assassino arquitetou tudo, calculando cada passo antes mesmo do crime.

Diante disso, Sklam silenciou.

Permaneceu imóvel por um minuto, lutando consigo mesmo, até falar:

— Detetive Che, poderia manter segredo sobre o que descobri aqui?

— Ha! — Che riu; pela primeira vez, um sorriso franco. — Que segredo? Que detetive? Estou de férias, sou só um cidadão colaborando com sua investigação. Não entendo de nada disso. Se não houver mais nada, vou embora.

E saiu de fato.

Sklam ficou ali atônito por um bom tempo antes de recobrar o senso; naquele instante, sua desconfiança e hostilidade para com Che deram lugar à admiração.

É de conhecimento geral que o FCPS é a agência estatal mais atrelada aos interesses da alta cúpula federal; se um agente sênior como Che consegue agir assim, é porque ainda tem senso de justiça.

No mundo de hoje, pessoas assim... são raras.

Sklam não perdeu tempo; recompôs-se, copiou todo o conteúdo dos pen drives para o celular, escaneou os documentos, devolveu tudo ao cofre, apagou as digitais e fechou-o.

Feito isso, revisou o local, certificando-se de não deixar rastros, e só então desceu para informar ao policial sobre o achado do quarto secreto e do cadáver...