Capítulo 89 – Como Saber se Neste Momento Sou Eu Verdadeiramente

— Não existe nenhuma exceção? — perguntou Nin Zhen de repente.

Li Youzhu, com um ar de quem assiste a um espetáculo:

— Se aconteceu algo em Pingchang, o que isso tem a ver conosco, simples camponeses? Estamos aqui, escondidos na aldeia, apenas observando. Observamos a maravilha do Sol Escarlate, que só aparece uma vez a cada cento e cinquenta anos, vemos as cinzas que se conectam às linhas da terra sendo sugadas, tudo desaparecendo.

Nin Zhen permaneceu em silêncio.

Embora aquelas palavras fossem ditas com leveza, no fundo sabia: se morressem, seriam sugados também. Todos em Lingzhuang, sem exceção, estariam condenados.

— Na verdade, ainda existe uma saída — Li Youzhu acabou por revelar: — Só se for em regiões protegidas por sorte imperial: o Palácio Escarlate, a Casa da Moeda, acampamentos militares, escritórios do governo local... Locais onde a sorte está selada.

— Afinal, é uma anistia imperial, por que destruiriam as próprias forças? — murmurou Nin Zhen, surpreso. Aqueles forasteiros tinham licença para cunhar moedas. Não era de admirar que sua sorte não tivesse mudado; realmente não era um problema deles.

Sentiu-se subitamente aliviado. A vila de Lingzhuang, os três anciãos, até mesmo Ning Jiao-Jiao e os demais estavam seguros. Mas, pensando bem, conseguir uma licença para cunhar moedas era ainda mais difícil do que imaginava. Como aqueles estranhos haviam conseguido reconhecimento oficial? Tinham surgido do nada um século atrás, firmando raízes como dragões atravessando o mar.

Em geral, quem encontrava uma mina de cobre mágico vendia o minério bruto; eles, porém, tinham permissão oficial, carregavam instrumentos aprovados pelo governo, extraíam e fabricavam moedas mágicas às escondidas.

Tudo parecia cada vez mais complicado. Sentia-se envolvido em um turbilhão desconhecido.

Contudo, independentemente do que viesse, o perigo imediato estava superado. O Sol Escarlate não dizia respeito à vila; a sorte imóvel era prova disso.

Nin Zhen sentia-se atônito: experimentar alegria e tristeza em tão pouco tempo era assustador.

— Senhor, o senhor deve ser alguém muito instruído, não? — Suyu Niang sorriu delicadamente e perguntou em voz baixa: — Já que estamos falando sobre o recolhimento das cinzas, posso tirar algumas dúvidas?

— Basta pagar — respondeu Li Youzhu, direto.

Não se deixava impressionar pela doçura ensaiada da moça.

— O senhor leu muitos livros, então, para o senhor, o que são as cinzas? — insistiu Suyu Niang.

Nin Zhen ficou atento; ele também queria saber.

— Cinzas... — Li Youzhu fechou o livro. — Eles nem sequer percebem que morreram, não têm consciência da morte.

Suyu Niang, insatisfeita com a resposta comum, suspirou e retirou dez moedas mágicas do seu pequeno estoque. Pensou consigo: Tudo isso para proteger o enredo, para conseguir informações!

Li Youzhu pegou as moedas, conferiu cuidadosamente a autenticidade e se certificou de que não eram usadas.

— Diga-me, quando é que uma pessoa está realmente morta?

Que pergunta filosófica.

Suyu Niang animou-se:

— Dizem que uma pessoa morre três vezes durante a vida. A primeira, quando para de respirar; é a morte física. A segunda, quando é enterrada; morre socialmente. A terceira, quando todos se esquecem dela; é a morte na memória.

— A morte não é o fim da vida. O esquecimento é.

Li Youzhu ficou surpreso, levou um tempo para reagir:

— Que ideia interessante, menina. O esquecimento é a verdadeira morte...

Riu e comentou:

— Tens um talento raro. Teus pensamentos coincidem com os grandes princípios das cinzas. Poderias prestar o exame imperial, conquistar as honras máximas, ser testada pelo próprio Sábio, tornar-te campeã e ganhar a linhagem celestial para servir às nove províncias.

— Nada disso — respondeu Suyu Niang, tímida em sua primeira experiência como “copista literária”. — Quem me conhece sabe que sou reservada, bondosa, discreta; não ligo para fama. Exames imperiais só se o governo viesse me buscar três vezes, com toda a cortesia.

Li Youzhu achou graça; aquela ousadia tinha seu charme.

— Então, para você, as cinzas morreram?

— Não morreram? — Suyu Niang devolveu a pergunta.

Li Youzhu apontou para o animado mercado noturno fora da janela:

— E se eu dissesse que todos lá fora são cinzas? Nenhum está vivo. Você acreditaria?

— Não acredito — Suyu Niang balançou a cabeça.

A vila estava cheia de vida, com lanternas coloridas enfeitando as ruas. Como poderia amaldiçoar aquelas pessoas, dizendo que estavam mortas? Que crueldade!

— Exatamente. São tão vivos quanto eu — concordou Li Youzhu.

— Sim, sim — Suyu Niang assentiu, como um passarinho bicando grãos.

Li Youzhu prosseguiu:

— Então, afinal, como distinguimos vivos de mortos? As cinzas também trabalham, levantam cedo, produzem, mantêm a rotina de quando estavam vivos. Qual é, então, a diferença?

Suyu Niang franziu o cenho:

— Parece que não há. Elas até trabalham para os patrões, talvez até melhor...

Li Youzhu continuou:

— E se eu dissesse que você é uma cinza, acreditaria?

— Não acredito.

Agora o gracejo passava dos limites. Dizer que os aldeões eram cinzas já era demais; dizer que ela própria era, era tomá-la por tola.

Pouco distante, Nin Zhen se apoiava na porta da livraria, observando o vai e vem dos aldeões, ouvindo o diálogo lá dentro. Por algum motivo, sentiu uma pontada de tristeza. No fundo, só quem observa de fora compreende.

— Se diz que não é uma cinza, como prova isso? — Li Youzhu sorriu.

Suyu Niang franziu a testa:

— Também não posso provar. As cinzas não têm consciência da morte.

É como o famoso “cérebro no tanque”; não podemos provar que realmente existimos. Mesmo que se jogue de um penhasco, se transforme em carne moída e volte a levantar-se, o instinto ignora tudo, preenche as lacunas, racionaliza, e insiste em acreditar que está vivo.

É um paradoxo sem solução.

Como no caso de “Olhos Iludidos”: ele sempre acreditou que estava vivo. Os ferreiros tentaram de tudo para convencê-lo da própria morte. Filósofos, psicólogos, todos deram palpites, mas ninguém resolveu o mistério.

Por mais que tentassem provar, ele não aceitava. Era mesmo teimoso.

— Às vezes me pego pensando — disse Li Youzhu, — será que já morri? Talvez, meia hora atrás, caí ao sair de casa; ou fui morto por praticantes demoníacos na trilha da montanha.

— Posso provar que estou vivo? Não, não posso! Dizem que basta as flores desabrocharem para que eu exista, mas neste instante, nem sei quem sou...

Li Youzhu concluiu:

— Concorda com esse raciocínio?

— Concordo — Suyu Niang assentiu.

Mas, ao se colocar no lugar, sentiu um arrepio.

Questão: como provar que agora mesmo não se é uma cinza?

Li Youzhu sorriu:

— Li certa vez uma frase do Sábio: quando uma pessoa morre de verdade? Não é quando o corpo perece, nem quando resta apenas uma casca; é quando as cinzas percebem que morreram. Aí, sim, está realmente morto.

Suyu Niang ficou pensativa: só quando as cinzas percebem que morreram, a pessoa está verdadeiramente morta?

— Vamos então colocar em termos mais elevados — continuou Li Youzhu.

— Talvez repita todos os dias a mesma rotina, imerso em torpor, vazio, sem alma, sem essência.

— Mas, no dia em que parar esse ciclo, suspirar profundamente e perceber: “Nada faz sentido; finalmente sei que eu não sou eu”, então terá reconhecido quem realmente é — que não é aquele que você pensa. Nesse momento, estará verdadeiramente morto.

Suyu Niang ficou paralisada. Que jogo... que conceito elevado!

E se as cinzas, ao completarem essa consciência, escapassem do ciclo repetitivo, adquirissem uma identidade plena? O que seriam, então?

Cinzas conscientes de sua própria morte...

De repente, tudo pareceu assustadoramente estranho!

Para os vivos, o despertar significa perceber-se a si mesmo, ingressar nos portais celestes e contemplar o grande mundo. Para as cinzas, ao despertar, percebem que não são mais elas mesmas, e então... para onde vão?

Ambos rompem as correntes, quebram as amarras.

Talvez, só ao perceber a própria morte, alguém tenha chance de renascer de verdade.

— Minha vida só começa após a morte...

Seria esse o legendário “viver uma segunda vida”?

— E depois que as cinzas realmente ressuscitam, como se chamam? — Suyu Niang perguntou, animada.

— Dinheiro — respondeu Li Youzhu, estendendo a mão.

— “Morre-se, vira-se cinza; morre-se a cinza, vira dinheiro?” Que nome vulgar! — exclamou Suyu Niang, espantada.

— Eu quis dizer que pague, pois essa é outra pergunta — disse Li Youzhu, ignorando a evasiva.

— Por que tanta ganância? Um intelectual não deveria ser assim! — Suyu Niang se irritou. — Não tenho mais uma moeda sequer!

— Menina esperta e sem vergonha, rua! Fora! Se não vai comprar livro, vou fechar. Volte amanhã! — Li Youzhu pegou a vassoura e a enxotou, incomodado com a tagarelice que o impedia de ler.

Expulsou Suyu Niang, fechou a porta e resmungou:

— Menina danada, que falta de caráter...

Riu e começou a arrumar cuidadosamente os livros nas estantes, como se fossem seus próprios filhos, alisando cada página com carinho. Após lavar-se, apagou lentamente a luz.

— Como é bom ser jovem... — suspirou, e a livraria mergulhou na escuridão.

Nem mesmo a luz do luar atravessava o interior. Subiu devagar as escadas até o sótão, cobriu-se e deitou-se, mas, sem saber por quê, não conseguia dormir.

— Dizem que, ao desabrochar das flores, eu existo; mas quem sabe se neste momento sou realmente eu?

Depois de um tempo, abriu a janela dos fundos da livraria.

Fitou o luar, como um véu fino sobre o mar de estrelas, e seu suspiro ecoou no escuro.

— Talvez, desde o dia em que vi aquele tubarão quando criança, eu já estivesse morto.

— Será que, desde pequeno, sou apenas um vestígio que deixei neste mundo?