Capítulo Treze: Observação

Os olhos de Frank estavam vermelhos; ele estava exausto e com sono, mas já estava tão acostumado com aquela vida que aguentaria facilmente mais vinte e quatro horas sem dormir.

— Como foi a sua observação?

John, que acabara de entrar, não respondeu a Frank. Foi direto até a geladeira, pegou uma lata de refrigerante, abriu e tomou de uma só vez. Soltou um arroto sonoro, pegou uma segunda lata, abriu e, encostado na geladeira, bebeu metade em um só gole.

Borracha, impaciente, falou:

— Estamos todos esperando o resultado da sua observação. E então, o que achou do garoto?

Frank franziu o cenho, encarando John com os olhos injetados de sangue:

— Você sofreu algum baque? Não tinha largado o refrigerante? Por que voltou a beber?

John, com a lata pela metade, sentou-se pesadamente no sofá. Respirou fundo e, numa voz lenta, disse:

— Perdi para aquele garoto uma pistola Smith & Wesson 1911, mil e seiscentos dólares. Capitão, você vai ter que pagar essa conta.

Frank franziu ainda mais o cenho:

— O que aconteceu?

John hesitou, fechou a boca, refletiu por um momento, abriu a boca para falar, mas logo depois voltou a fechar.

Borracha, irritado, gritou:

— Fala logo, ficou burro?

— Eu realmente estou um pouco... hum, preciso organizar as ideias. É melhor falarmos primeiro sobre o Búfalo. Como ele está, pode ser enterrado normalmente?

Frank balançou a cabeça e disse em voz baixa:

— Está complicado. É difícil conseguir um atestado de óbito normal. Se subornarmos o legista para forjar a causa da morte, custa pelo menos vinte mil dólares, tem muita gente para agradar. E o Búfalo não tinha seguro nem herança a ser deixada, então não faz sentido falsificar o óbito. Achamos melhor usar esse dinheiro para ajudar a mãe dele.

John suspirou:

— Conseguiram contato com a mãe dele?

Frank assentiu:

— Tenho o telefone e o endereço dela.

— E o enterro, quando será?

Borracha respondeu:

— Compramos um lote em um cemitério particular. O Búfalo já está enterrado, mas não houve funeral nem cerimônia. Não esperamos por você, foi hoje mesmo.

John franziu o cenho:

— Eu queria ter ido ao enterro.

— Já disse que não houve enterro — respondeu Borracha, impaciente. — Agora, conte o resultado da sua observação. Como está o garoto?

John, abatido, disse:

— Búfalo morreu assim, sem funeral, sem cerimônia, sem família, sem amigos, sem esposa ou filhos. Vocês três o enterraram em qualquer lugar. Vocês... não sentem nada?

Borracha murmurou:

— Pelo menos teve um caixão, um padre rezou por ele, tem um túmulo. O que mais poderia querer?

O Capitão suspirou e disse, em tom baixo:

— É, pelo menos o enterramos. Para um mercenário, o fim do Búfalo não foi dos piores.

John fez o sinal da cruz no peito, murmurou uma prece e levantou a cabeça:

— Então, quanto vamos dar para o Búfalo?

Frank respondeu baixinho:

— Desta vez, o pagamento é setenta mil. Mas o intermediário abriu mão da comissão, então ficamos com cem mil. E ele ainda deu mais cem mil de compensação. No fim, cada um de nós fica com quarenta mil.

John, impaciente, disse:

— Me dá logo a resposta, não me faz fazer conta.

Frank pensou um pouco e respondeu:

— Cada um dos quatro fica com dez mil, e o restante, descontadas todas as despesas, sobra cerca de cento e vinte mil dólares, que vai para a mãe do Búfalo.

John assentiu, acenou com a mão:

— Por mim está bom. O Mão-de-vaca concorda?

Borracha franziu o cenho:

— É claro que o Mão-de-vaca concorda. Ei, para de chamar o George de Mão-de-vaca.

John tomou mais um gole de refrigerante e, desanimado, disse:

— Se o Búfalo não tivesse morrido, cada um de nós ficaria só com quatorze mil dólares. Por tão pouco dinheiro, ele perdeu a vida. Agora, a família vai receber uma fortuna, mas de que adianta?

Os três ficaram em silêncio. Após um longo tempo, Borracha falou de repente:

— Ei, voltamos correndo só para ouvir você reclamar da vida de mercenário? Ainda estamos esperando sua resposta. Como é o garoto? Por que você perdeu uma arma para ele?

John deu de ombros, com ar melancólico:

— Bem, é um pouco complicado. Primeiro, achei que ele ainda é muito... muito... muito...

— Muito o quê? Ficou idiota? — reclamou Borracha.

Frank, confuso, perguntou:

— O que te abalou tanto assim?

John respirou fundo e, muito sério, disse:

— Acho que precisamos observá-lo mais de perto. Por enquanto, não posso dizer se ele pode se juntar a nós.

Frank franziu o cenho:

— Ok, vamos por partes. Qual a relação dele com o dinheiro?

— Ama dinheiro, claro. Quando foi comprar roupas, ficou com dó de gastar. Dá para ver que é pobre, disso tenho certeza.

Frank suspirou de leve:

— Tem algum vício? Pela aparência, não parece, mas você testou?

— Sim. Ele fuma. Perguntei se queria experimentar algo mais forte, tem uns baseados legais para vender, mas ele recusou com firmeza. Então perguntei se queria ir para Las Vegas tentar a sorte, multiplicar cinco mil dólares. Ele recusou apavorado e ainda disse que nunca apostaria.

Frank assentiu satisfeito:

— Isso é bom. Continue.

John, distraído, disse:

— Paguei mil quinhentos e oitenta e quatro dólares por ele, e ele me deu mil e seiscentos direto. Pelo menos, é educado. Não é daqueles jovens impulsivos.

Frank assentiu novamente:

— E quando recebeu uma boa quantia, comprou algum artigo de luxo?

— Não. Só o básico. No mercado, só comprou o mais barato. Resumindo, é um pobre que nunca viu dinheiro.

— Confio no seu julgamento. Deixá-lo com você me tranquiliza — disse Frank, sério. — Todos vimos como ele se saiu. Foi calmo numa situação extrema, teve coragem, mas, acima de tudo, é inteligente. Precisamos de gente assim, mesmo sem treinamento militar.

John levantou a mão, apático:

— Mas e se ele estiver mentindo?

Frank arqueou as sobrancelhas:

— Mentindo? Explique.

John terminou o refrigerante, amassando a lata, e disse, com expressão vazia:

— Ele disse que nunca serviu ao exército, nunca teve treinamento militar. Mas vocês não perceberam? Eu perdi uma arma para ele! Já disse isso duas vezes!

Borracha, surpreso, disse:

— Agora entendi por que parece que te bateram. Achei que fosse por causa do seu sonho de virar lutador, mas você quer dizer que ele te venceu no tiro?

Frank também ficou sério:

— Achei que fosse algo de luta, mas se for no tiro, conte direito.

John, com expressão vazia:

— Ele acertou o alvo do clube vizinho. Primeira vez atirando, dez metros, dez tiros, fez oitenta e seis pontos.

Borracha riu:

— Qualquer um faz isso, mesmo na primeira vez. Não é nada demais.

— Depois pedi para ele atirar a vinte e cinco metros, e ele mandou bem de novo.

Frank, intrigado:

— Mandou bem como um novato ou melhor? Fizeram aposta?

John coçou o ouvido, depois o pescoço, desconfortável:

— Não fizemos aposta, mas ele atirou melhor que eu...

Borracha primeiro ficou surpreso, depois esboçou um sorriso de desprezo.

Frank, porém, disse em voz baixa:

— Isso não faz sentido. Se ele atirou melhor que você, é impossível nunca ter atirado antes. É difícil esconder hábitos ao atirar. Pode disfarçar a habilidade, mas não os hábitos!

John pigarreou:

— Deixe-me terminar. Ele conhece quase todas as pistolas, todas as marcas e modelos. Algumas nem eu conheço. Como um chinês sabe mais que eu?

— De fato, isso é estranho — disse Frank, grave. — Mas, se ele quer esconder algo, não deveria se exibir tanto...

John continuou:

— Espere. Depois do calibre grande, ele trocou para a mão esquerda e... começou a atirar balançando a mão, acertou três vezes o centro do alvo. Atirou balançando a mão esquerda.

Frank abriu levemente a boca, enquanto Borracha, imitando John, balançou o braço e exclamou, surpreso:

— Assim? Está brincando?

John engoliu em seco:

— Por isso apostei com ele. Apostei que não conseguiria acertar três vezes o centro. E então...

— Fala, ficou burro?

John suspirou:

— Ele dominou o alvo. Oito tiros, três no centro, cinco fora. Ele estava me provocando, brincando comigo, me deixando constrangido!

— Balançando a mão? E ainda domina o alvo? — Frank também balançou o braço esquerdo, incrédulo. — Mas por que ele faria isso?

John soltou o ar, atônito:

— Não sei. Comecei a duvidar de mim mesmo. Parece que ele conhece todas as armas, sabe usar todas, entende as regras do tiro. Mas percebi que, ao pegar uma arma nova, ele se empolgava de verdade, até com devoção. Mas quando atirava, não parecia um novato. Não sei mais, não consigo julgar. Por isso, amanhã vou levá-lo para atirar de fuzil. Capitão, você tem que me dar o dinheiro da arma, ou pelo menos dividir comigo.

Frank ignorou John, assumiu uma expressão grave:

— Se é assim, a explicação é simples: talvez ele só tenha atirado com armas chinesas antes e nunca com outras. Por isso, a empolgação, até devoção. Amanhã testamos ele com fuzil. Hum... qual é o fuzil padrão chinês? Temos que procurar agora, ligar para todo mundo, ver em que estande tem arma chinesa. Vamos já!