Capítulo Seis: O Nome

Ao abrir os olhos, o que via era o teto. Fechou-os e tornou a abri-los, e ainda era o teto que estava diante de si. Sua mente estava vazia, por um momento nem sabia onde estava. Parecia ter tido um pesadelo, mas não conseguia lembrar do que se tratava. Só quando ouviu o som ritmado de um ronco e virou a cabeça, vendo a tampa dormindo na outra cama, é que a consciência preencheu o vazio de sua mente.

Não era um sonho, era tudo real. Agora ele dormia numa cama de motel, e o mais importante: estava numa cama de um motel em San Diego. Pegou o celular do lado do travesseiro. Eram cinco e cinquenta e oito da manhã, horário local, doze de abril de 2018. Já era hora de levantar.

Sentou-se na cama, virou-se e pegou a pistola debaixo do travesseiro. Virou-a e revirou-a, olhando atentamente. Tirando a parte de ontem em que foi sequestrado, pensou que aquilo era o sonho realizado de sua vida.

Nesse momento, o alarme na cabeceira começou a tocar. A tampa, que dormia profundamente um instante antes, sentou-se de repente e rapidamente desligou o alarme.

Bocejou longamente. Despertado pelo alarme, olhou para ele e depois para a arma em sua mão, dizendo de repente:

— Por que está segurando uma arma?

Ele respondeu com sinceridade:

— Porque gosto. Nunca... hum... nunca segurei uma assim antes.

A tampa fez um gesto impaciente com a mão e resmungou:

— Glock é só uma ferramenta, não uma obra de arte para admirar. Guarde a arma, está na hora de trabalhar.

Não sabia como o capitão havia tratado com o intermediário, mas tinham combinado de se encontrar para a troca às seis e meia. Portanto, era realmente hora de levantar e trabalhar.

O “trabalho” era entregar Arturo e receber o restante do pagamento.

Na noite anterior, ele gastou muito tempo acalmando Arturo, fazendo-o acreditar que estava seguro. Mas, para evitar que ele cometesse outra idiotice, os dois tiveram que dormir no mesmo quarto que ele, vigiando-o. Como havia apenas duas camas no quarto duplo, Arturo teve de dormir no chão.

Pobre Arturo. O que ele passou foi o verdadeiro pesadelo.

Ele empurrou Arturo, que acordou assustado, olhando apavorado para os dois.

A tampa sinalizou para que ele falasse. Ele então disse em espanhol:

— Acorde, está na hora de levantar. As pessoas que vieram buscar você estão quase chegando.

Arturo demorou um pouco para entender sua situação. Olhou fixamente por um momento antes de se sentar devagar, levando a mão ao peito:

— Acho que quebrei algumas costelas.

Ele manteve o rosto impassível, mas respondeu com voz amigável:

— Os malditos sequestradores quebraram suas costelas, mas o importante é que está vivo.

— É... você tem razão. Malditos sequestradores. Graças a Deus fui salvo.

Nesse momento, Arturo já não parecia tão tolo.

Ajudou Arturo a se levantar, afinal, ele havia fraturado algumas costelas e tinha dificuldade para se erguer sozinho.

A tampa abriu a porta do quarto, que dava direto para o pátio, não para um corredor, como nos hotéis convencionais. Olhou rapidamente para fora e fez um sinal com a cabeça. Levando Arturo, ele saiu do quarto.

O capitão, a borracha e Joey não ficaram no hotel. Eles trocaram de carro e passaram a noite em seu próprio veículo, dormindo ali mesmo.

O carro dos traficantes precisava ser abandonado para não serem rastreados pelo cartel. Embora já estivessem do outro lado da fronteira, não era incomum que traficantes mexicanos cruzassem para matar.

Por isso, só ele dormira bem à noite. Afinal, havia passado doze horas no avião, depois foi sequestrado e viveu situações de vida ou morte. Não aguentaria passar a noite em claro com o capitão e os outros.

Agora, iriam em dois carros. O do capitão à frente, a borracha dirigindo atrás.

O carro não seguiu pela estrada principal, mas por uma estradinha que se afastava de San Diego. Quando a paisagem externa ficou árida, ele viu um carro parado à beira da estrada, com um homem e uma mulher ao lado.

Chegaram ao local do encontro. O capitão desceu primeiro, acenou para eles, e ele ajudou Arturo a sair do carro.

Era a primeira vez que via o capitão de perto e sem obstáculos. Parecia ter uns quarenta anos, traços comuns entre brancos, cabelos castanhos, corpo atlético.

A mulher correu até Arturo, abraçando-o em meio às lágrimas antes mesmo de dizer uma palavra. Arturo, emocionado, respondeu:

— Mamãe...

Uma cena comovente de reencontro entre mãe e filho, que lhe dava satisfação, mas o capitão e o homem ao lado do carro apenas observavam friamente. O homem apontou para a porta do carro:

— Entrem.

Quando Arturo e a mãe finalmente entraram e fecharam a porta, o capitão disse friamente:

— Pete, agora podemos conversar...

Antes que terminasse, Arturo abaixou o vidro e disse a ele:

— Obrigado. Eu vou...

O intermediário chamado Pete cortou-o em espanhol:

— Cale a boca, espere em silêncio!

O vidro foi fechado imediatamente. Pete passou a mão pelos cabelos, e em inglês disse:

— Esse sujeito arruinou minha vida. Bem, agora vamos tratar do nosso assunto.

Pete não parecia mexicano. Fez um gesto com as mãos, resignado:

— Eu não sabia que Sánchez era do cartel. Se soubesse, não teria aceitado ser o intermediário. Lamento pela morte do Búfalo, mas meus negócios em Tijuana também acabaram. O cartel vai atrás de mim, estou arruinado.

O capitão respondeu friamente:

— Sua informação estava errada. Você matou meu irmão e quase nos custou a vida.

Pete suspirou, virou-se e abriu a porta do motorista, pegando um saco plástico e entregando ao capitão:

— O pagamento final era de cinquenta mil, mas aqui tem cento e cinquenta mil. Isso é tudo o que me resta.

O capitão pegou o saco, conferiu o conteúdo e entregou-o à tampa.

Pete, com expressão suplicante, disse:

— Admito o erro, e ontem à noite, assim que recebi sua ligação, preparei minha fuga. Não posso mais ficar em Tijuana. Isso é tudo o que tenho. Se não for suficiente, fiquem com o equipamento também, pode ser?

O capitão pensou por um instante e respondeu em tom grave:

— Não quero o seu equipamento. Tampa, devolva a ele.

A tampa foi até o porta-malas e começou a tirar, um a um, os coletes à prova de balas, fuzis, pistolas, rádios e todo o equipamento usado na noite anterior, deixando-os no chão. Vendo isso, ele também ajudou a descarregar o carro.

Nesse momento, o capitão abriu a porta do outro carro e disse suavemente:

— O corpo do Búfalo.

Pete ergueu as mãos, dizendo:

— Sinto muito. Me desculpe.

O capitão fechou a porta e, com seriedade, declarou:

— Acabou aqui. Ninguém ficará sabendo disso. Pode tentar a vida em outro lugar.

Pete agradeceu imediatamente.

O capitão assentiu e, vendo que todo o equipamento já estava descarregado, perguntou de repente:

— Você pretende levar para lá a arma com que o traficante matou tanta gente?

Ele se surpreendeu e, a contragosto, tirou a pistola do cinto, retirou o carregador, esvaziou a câmara, limpou cuidadosamente a arma e também o carregador com a camisa.

Pete não se conteve:

— Não precisa de tanto cuidado.

Ele ignorou, repetiu o mesmo com a submetralhadora, limpando tudo antes de deixar as armas no chão.

Que pena, pensou. A submetralhadora sequer fora disparada.

Com tudo descarregado, o capitão assentiu para Pete e chamou:

— Vamos.

Todos entraram nos carros novamente. Desta vez, o capitão e ele foram juntos, deixando Joey sozinho no outro carro, levando o corpo do Búfalo.

Ao dar meia-volta e partir, ele olhou para trás e viu apenas Pete parado junto ao monte de equipamento, imóvel, encarando-os.

Não se conteve e perguntou:

— É só isso? O intermediário não terá problemas?

— Gosto da sua cautela, mas não precisa se preocupar tanto com Pete. Ele errou, mas não é tolo. Sabe quais erros podem ser cometidos e quais jamais. Tome, isso é seu.

Ele se virou e viu o capitão jogando-lhe um celular no colo.

Era o aparelho que o capitão sempre usara. Ele olhou desconfiado:

— O que quer dizer com isso?

O capitão respondeu calmamente:

— Já joguei fora o chip. O aparelho é seu, faça o que quiser.

O celular continha o vídeo em que ele eliminava Sánchez, uma prova contra ele. Mas agora, o capitão simplesmente lhe dava o aparelho.

Ele percebeu imediatamente e agradeceu:

— Obrigado!

O capitão balançou o dedo e, tranquilamente, explicou:

— Agora vamos falar do seu trabalho. Sei que está curioso, então serei direto. Tenho uma empresa de segurança em Los Angeles. Alguns clientes são mexicanos, por isso preciso de alguém que fale espanhol para atender essa clientela. Antes era o Búfalo quem cuidava disso, mas ele morreu, e você...

Após uma breve pausa, o capitão continuou:

— Há muitos que falam espanhol, mas sua atuação ontem me impressionou. Talvez falte experiência, mas acho que nasceu para isso, por isso quero convidá-lo a se juntar à nossa empresa.

Nascido para trabalhar em PMC? Ele nunca pensara assim. Sabia da existência desse ramo, mas não era realmente familiarizado.

— Quero lhe oferecer o emprego, mas você não tem experiência militar, então não poderá assumir tarefas de combate, será apenas tradutor. O salário... dois mil dólares por mês.

Dois mil dólares mensais. Ele achou um ótimo salário. Não podia evitar: a pobreza o fazia pensar pequeno.

Mas o capitão falou sério:

— Não pense que é pouco. Dois mil dólares é o salário por um trabalho legal. Mas você não tem status legal nos EUA, então será um trabalhador clandestino. Nessa condição, dois mil já é um valor alto.

Ele ficou surpreso, nunca pensara na questão do trabalho clandestino. Perguntou, curioso:

— Trabalhar ilegalmente não é problema? Não corro risco de ser pego?

O capitão sorriu:

— Em Los Angeles há incontáveis mexicanos trabalhando ilegalmente. E as leis da Califórnia são favoráveis aos imigrantes. Fora o FBI e a polícia federal, ninguém pode exigir seus documentos. Só não poderá abrir conta bancária.

Ele assentiu:

— Aceito os dois mil por mês.

O capitão respirou aliviado e sorriu:

— Ótimo. Tem alguma pergunta?

Ele tinha muitas dúvidas, mas não ousava perguntar. Agora, com o capitão abrindo espaço, não podia perder a chance.

— Tenho, sim, muitas perguntas. Se eu perguntar algo impróprio, por favor, me avise e nunca mais toco no assunto.

— Pergunte.

Cuidadosamente, ele disse:

— Você falou em ligar para o chefe. Então... vou trabalhar para você ou para esse chefe?

Saber a quem servir era importante. Ao ouvir, o capitão soltou uma risada:

— Para o chefe, mas é meu antigo chefe. Ele já se aposentou, mas mantemos ótima relação pessoal.

Um antigo chefe, não o atual, e ainda era o protetor do capitão. Assim fazia sentido. E, considerando como rapidamente ele resolvera a travessia da fronteira, devia ser alguém poderoso.

Ele já estava satisfeito. Ter um chefe com um protetor era sempre bom. Quanto a quem era, melhor não perguntar.

Mas o capitão contou por si mesmo, empolgado:

— Meu chefe fundou o Legião de Fogo, uma das maiores empresas de mercenários do mundo. Hoje já são mais de três mil pessoas. Já ouviu falar? O Grupo Militar Legião de Fogo.

Ele respondeu, confuso:

— Desculpe, sou fã de assuntos militares, entendo de armas e exércitos, mas sei pouco sobre empresas PMC. E... isso pode ser dito assim?

— Não tem segredo. Mike Smith foi mercenário, todos sabem. Fiquei oito anos na Legião de Fogo. Ah, claro, nosso título oficial é PMC.

Ele, curioso, perguntou:

— Por que não continuou lá?

O capitão disse:

— Quando meu chefe se aposentou, deixou a empresa nas mãos de um idiota, e como discordávamos, preferi sair e abrir meu próprio negócio. Mas isso não afetou minha relação com ele. Mais alguma dúvida?

Ele pensou, mas não tinha mais perguntas no momento, então balançou a cabeça. O capitão, vendo o gesto, pediu o saco de dinheiro à tampa, tirou uma pilha de notas de cem dólares, contou cinco mil e lhe entregou.

Ele olhou surpreso. O capitão explicou:

— Ontem à noite, estávamos quites, então você não tem direito à divisão, mas resolveu um grande problema para nós. Este é um bônus tirado da minha parte. Pegue.

Ele recusaria?

Claro que não. Cinco mil dólares era a maior soma que já vira e também a maior que já ganhara. Não era tolo.

Pegou o dinheiro imediatamente e, do fundo do coração, muito sincero e um pouco receoso, agradeceu:

— Não sei nem o que dizer. Obrigado!

O capitão acenou com a mão e sorriu:

— Ah, e mais uma coisa: em ação, só use apelidos, nunca nomes. Fora disso, não use apelido. Meu nome é Frank Morey. Pode me chamar de Frank, de senhor Morey, ou de chefe, mas nunca de capitão, entendeu?