Capítulo Quarenta e Oito: Momento de Glória

High Light esperava em silêncio, até que o som de tiros irrompeu repentinamente. No interior da selva, nem mesmo o disparo de armas consegue se propagar muito longe; as árvores abafam o som, tornando impossível distinguir de onde vem. High Light acordou sobressaltado, instintivamente querendo levantar-se, mas ao se erguer um pouco, rapidamente agachou-se novamente e murmurou para John: "Estão trocando tiros."

John permaneceu calado, de olhos fechados, deitado imóvel sobre a maca improvisada com roupas. High Light sentiu um súbito temor, sua voz tremendo: "Tampa... tampa..." John continuava sem se mover. High Light estendeu cautelosamente a mão esquerda, colocando-a diante do nariz de John, mas não percebeu sua respiração. O frio começou a invadir-lhe o coração, mas ele se recusava a desistir. Colocou então a mão no pescoço de John e percebeu o pulso ainda pulsando.

Não está morto, isso basta. High Light soltou um suspiro aliviado e, nesse instante, viu John abrir os olhos, olhando-o com um ar atordoado: "Por que está me tocando?"

"Você... Maldito! Não finja de morto sem necessidade!"

High Light estava furioso, mas John tornou a fechar os olhos, falando com voz fraca: "Vou dormir. Estou sem forças."

Nesse momento, High Light ouviu a voz de Borracha no rádio:

"Não consigo ver o inimigo, não consigo localizar sua posição exata!"

"Eu também não vejo. Não podemos fazer fogo de supressão e desperdiçar munição. Capitão, o que fazemos?"

As vozes de Borracha e George eram urgentes, mas Frank falou com calma: "Aproximem-se, não se dispersem. Precisamos ficar juntos!"

High Light hesitou um instante; parecia que o Capitão e os outros três não conseguiram resolver os inimigos com um ataque surpresa por trás.

Lançar uma emboscada é bom, mas se o inimigo está oculto, a vantagem se perde.

Agora, ambos os lados estão escondidos, atentos e incapazes de localizar uns aos outros. Esse tipo de combate é desagradável.

Embora não fosse possível distinguir a distância pelo som, ainda era possível julgar a proximidade. O tiroteio estava perto, indicando que Borracha estava certo: o inimigo realmente se escondia onde ele havia indicado.

High Light pegou a pistola, pensou um pouco e disse a John: "Sabe como eliminei os inimigos?"

John abriu os olhos, fraco: "Como fez isso?"

"Foi só avançar e atirar na cabeça deles de perto. Assim, não tem erro."

"Ah, isso é... você está falando sério!"

High Light se levantou, começou a avançar agachado. John, quase moribundo, olhava incrédulo para suas costas: "Você é louco, hein!"

Ignorando John, High Light pressionou o auricular e murmurou: "Vou atacar por trás do inimigo. Cuidado, estou indo!"

O canal de comunicação ficou silencioso; depois de um momento, Borracha respondeu com voz resignada: "Nunca deveríamos ter deixado o Cão Louco de olho na Tampa. O Cão Louco... ele é realmente louco!"

High Light não correu, apenas se aproximou lentamente, até que finalmente identificou claramente um ponto de disparo, a menos de vinte metros de distância, onde alguém falava baixinho.

Sem acelerar, apenas aumentou a cautela. Enquanto avançava com extremo cuidado, ouviu repentinamente um ruído à frente.

High Light parou imediatamente e viu um homem de uniforme militar verde levantar-se de uma moita, olhar em direção ao tiroteio por um instante, depois abaixar-se novamente.

Estava a cerca de três metros, as plantas escondiam bem o inimigo, mas também bloqueavam sua visão. Mesmo com High Light tão próximo, o adversário não o percebeu.

"Não há ninguém, talvez eu tenha ouvido errado. Eles já estão trocando tiros, alguém deve passar por aqui."

"O acampamento disse que são apenas quatro inimigos. Acho que não conseguirão se separar. Melhor ficarmos aqui esperando."

"Quem você acha que eles são?"

"Não sei, o chefe diz que são espiões enviados pelos Estados Unidos."

"Será que os Estados Unidos querem guerrear conosco? Acho que vieram para tomar território, quem sabe."

Os dois à frente começaram a conversar baixinho; High Light ouviu por um tempo e decidiu agir.

Não havia como continuar a infiltração: High Light levantou-se de repente, avançando. Os dois inimigos ajoelhados na moita se voltaram surpresos, suas armas girando para trás, mas High Light não lhes deu chance de atirar.

Quase encostado no nariz do inimigo à direita, disparou e o abateu instantaneamente. Em seguida, com a mão esquerda agarrou o cano da arma do outro, enquanto com a direita encostou a pistola sob o queixo do adversário.

"Não se mova..."

High Light queria capturar um vivo para interrogar, mas o inimigo era agressivo e rápido, ou talvez nem tivesse entendido o que acontecia. Ao perceber que não conseguia mirar High Light, largou o fuzil e agarrou o braço direito dele.

Antes que o braço fosse afastado, High Light, sem alternativa, disparou. A bala entrou pelo queixo, subindo para o cérebro. O tiro soou estranho e o sangue salpicou o rosto de High Light.

Ele ficou paralisado por um instante, depois guardou a pistola no coldre e pegou o fuzil M16 do inimigo morto.

A arma era antiga, mas ainda assim, um fuzil automático é melhor que uma pistola.

Segurando o fuzil, High Light disparou contra um grupo de samambaias de onde vinham tiros.

O recuo era pequeno; High Light varreu lateralmente, esvaziando o carregador. Depois, largou o fuzil, pegando outro ao lado e disparou contra um inimigo que apareceu sob uma árvore à esquerda.

Balas voaram; a vegetação ao redor foi destroçada. High Light alvejou a árvore onde estava o inimigo. Ambos começaram a desviar ao mesmo tempo: High Light se jogou no chão, enquanto o adversário se escondeu atrás da árvore.

A batalha era um caos, a distância não passava de vinte ou trinta metros. Não era uma prova de pontaria, pois qualquer atirador conseguiria acertar de tão perto. Agora o que contava era a percepção, pois todos os movimentos eram sombras fugazes.

Se ao menos tivesse granadas! Combate na selva é o terreno ideal para elas.

High Light olhou para os cadáveres ao lado, revirou um deles, mas não encontrou granadas.

Estavam em atividade na selva, mas sem o melhor armamento para esse tipo de combate. High Light pensava se o grupo guerrilheiro da Organização Guewu era pobre ou simplesmente estúpido.

Ele se moveu alguns passos lateralmente pela vegetação, tornou a se levantar, e, sem ousar mirar com precisão, ergueu o fuzil acima da cabeça e disparou a esmo, até esvaziar o carregador.

Quando apertou o gatilho e não saiu mais balas, percebeu que o fuzil estava vazio. Então, constatou que cometera o erro típico dos iniciantes: não largar o gatilho.

Era esse o nível de um entusiasta militar, não havia como exigir mais.

Mas High Light sentiu-se envergonhado ao perceber que tinha o mesmo nível dos africanos que acreditam na força do disparo.

Uma questão simples: se atirar não acertar o inimigo, o que fazer?

Duas respostas óbvias: atirar de novo ou aproximar-se mais antes de disparar.

Rapidamente, High Light avançou e largou o fuzil.

Ao perceber que realmente não sabia usar o fuzil, escolheu a pistola, mais familiar, para terminar a luta do modo que conhecia.

Um fato conhecido: quem teme a morte no campo de batalha, morre mais rápido. Diante do dilema de matar ou ser morto, é melhor ser corajoso.

High Light avançou diretamente em direção ao inimigo; quando este saiu de trás da árvore para tentar localizar High Light, surpreendeu-se ao vê-lo avançando de forma tão desafiadora.

Era uma tática irracional. O soldado, atônito, apontou o fuzil e disparou, mas High Light já tinha disparado duas vezes.

O inimigo morreu sem entender o método de combate.

High Light avançou sobre o cadáver, continuando a correr, saltando, pois não sabia atirar enquanto se movia.

Sua única intenção era correr adiante; não sabia onde estavam os inimigos. Se alguém estivesse escondido na vegetação e disparasse uma rajada, ele morreria ali. Mas no momento, High Light nem pensava nisso. Só queria encontrar o inimigo e matá-lo com um tiro. Para ele, o combate era simples assim.

Ouviu tiros e viu alguém disparando na vegetação lateral. O inimigo viu High Light, ajustou apressado a arma para mirá-lo.

High Light disparou uma vez, errou, disparou mais duas vezes, errou de novo. O adversário disparou apenas uma vez, depois começou a trocar o carregador, gritando de medo.

High Light disparou mais uma vez, finalmente acertando o inimigo. Estava a menos de cinco metros.

Se não acerta, basta se aproximar e tentar de novo — simples assim.

Sem parar, continuou correndo, mas agora não havia mais tiros nem inimigos aparecendo. Sentiu que havia ido longe demais, voltou, tentando encontrar outros adversários. Foi então que ouviu Borracha pelo rádio: "Cão Louco, onde você está? Cão Louco! Onde você está?"

High Light, ofegante: "Estou... não sei. Eliminei cinco! Ainda procuro os restantes."

"Não precisa procurar, só havia seis aqui. O Capitão usou a si mesmo como isca, não tem mais ninguém."

Borracha falou rapidamente, hesitou um pouco: "Ou talvez você seja a isca."

High Light parou, apoiou-se nos joelhos para recuperar o fôlego, olhou ao redor: "Não consigo ver vocês, nem sei onde estou. Disparem um tiro, assim posso identificar a direção."

Após algum tempo, finalmente reencontrou Frank e os outros. Ao ver os três com expressões complexas, falou com seriedade: "Olha, não me chamem mais de Cão Louco. Sabem o que significa high light? Isso mesmo: momento de brilho. Podem me chamar assim daqui para frente."

Borracha coçou a cabeça: "Admito que este foi seu momento de brilho. Nunca fiz nada assim na vida, nem imaginei que fosse possível. Só posso dizer: parabéns, Cão Louco."