Capítulo Sete: O Fascínio pelo Kung Fu

Los Angeles fica a apenas duzentos quilômetros de San Diego; saíram pela manhã e, perto do meio-dia, já estavam entrando nos arredores da cidade. No entanto, o Capitão partiu levando Joey e Borracha — quero dizer, foi Frank junto com Joey e Borracha — para cuidar das providências funerárias do Búfalo. Afinal, circular por Los Angeles com um cadáver no carro não era nada apropriado.

Quanto à preparação para a entrada de Gaoguang no trabalho, Frank deixou a cargo de John, porque ele mesmo se oferecera para acompanhar o novo companheiro. O rosto de John era redondo, daí seu apelido de Tampa, e não apenas isso: seu semblante transmitia simpatia, sempre com um sorriso, o que fazia Gaoguang confiar ainda mais em sua bondade.

Gaoguang tinha uma ótima impressão de John. Claro, quem não teria simpatia por alguém que se dispõe a ajudar de forma espontânea? Agora, ambos estavam famintos. John escolheu uma lanchonete, mas, assim que receberam a comida e se sentaram, ele não pôde esperar para iniciar seu discurso.

“Eu salvei sua vida, sabia? Fui eu quem deu o tiro ontem à noite, explodindo a cabeça do sequestrador. Caso contrário, quem teria levado o tiro seria você. Portanto, você me deve um favor.”

John deu uma mordida generosa no hambúrguer, continuando: “Eu não só salvei você, como agora preciso cuidar de você. Para ser sincero, detesto fazer o papel de babá, mas sabe por que aceitei isso de bom grado?”

“Por quê?”

Com expressão séria, John respondeu: “Porque eu sei que você sabe lutar. Vi isso ontem à noite, e vi claramente. Você pratica artes marciais, não é?”

Gaoguang estava faminto demais para se concentrar apenas na conversa. Deu uma mordida no hambúrguer antes de responder, meio engolindo as palavras: “Sim, eu pratico artes marciais, mas talvez não como você imagina. O que faço são sequências coreografadas.”

Os olhos de John brilharam. Ele perguntou com interesse genuíno: “O que são sequências coreografadas?”

“Bem… são movimentos de exibição, não são tão eficazes em combate real, servem mais para apresentações. Não sei se consegue entender o que quero dizer.”

Gaoguang optou pela honestidade. Se tentasse se fazer de mestre, não só correria o risco de ser desmascarado, como poderia atrair consequências imprevisíveis.

A explicação, contudo, confundiu John um pouco.

“Como assim, movimentos de exibição?”

“Não servem para uma luta de verdade, só parecem bonitos.”

John franziu a testa e, muito sério, disse: “Sou um fã ardoroso de Jack Chen, muito mesmo. Também gosto muito de Bruce Lee. Eles têm estilos diferentes. Desde pequeno, sempre quis aprender kung fu chinês, mas nasci num vilarejo onde nem havia academias chinesas, na verdade, nem chineses se via por lá.”

Erguendo os ombros, John apontou animado para Gaoguang: “Mas agora é diferente. Eu salvei sua vida, você me deve um favor, e ainda vou cuidar de você, então deveria me ensinar alguma coisa.”

Gaoguang ficou um instante sem reação, depois respondeu surpreso: “Você quer que eu te ensine artes marciais?”

“Sim, eu quero.”

Gaoguang hesitou: “Você está falando sério?”

“Parece que estou brincando?”

Gaoguang suspirou: “Tudo bem, eu posso ensinar, mas preciso avisar: o que eu pratico são sequências de punho longo, bastão e sabre, todos eventos individuais de competições de artes marciais.”

John respondeu com seriedade: “Parece ótimo. Você acha que, com a minha idade, ainda tenho chance de me tornar um mestre?”

“Mestre? O que você entende por mestre?”

John largou o hambúrguer, cerrou os punhos e, com ar grave, respondeu: “Alguém capaz de lutar. Não espero me tornar um supermestre, mas, pelo menos, quero ser capaz de enfrentar três adversários ao mesmo tempo!”

“Hum, quando você diz três, está falando de pessoas normais?”

A expressão de John se fechou, e ele respondeu, um tanto descontente: “Pessoas normais? Se fosse para lutar com gente comum, por que eu iria querer aprender kung fu? Servi cinco anos nos Fuzileiros Navais e, hoje, consigo lidar facilmente com três pessoas normais. Quero dizer três rivais do meu nível, já seria suficiente, entendeu?”

Questão é que isso era um grande problema.

Gaoguang tinha certeza de que não conseguiria vencer John numa briga, só de olhar para o porte físico dele já dava para saber. John era enorme. Apesar do rosto redondo e pescoço grosso, não era gordo, pelo contrário, era forte e musculoso. Fisicamente, era óbvio que aguentava pancada.

E Gaoguang? Tinha um metro e oitenta e dois, mas pesava apenas sessenta e cinco quilos — magro como um broto de feijão. Esse tipo de corpo facilitava saltos e acrobacias, mas, sem uma arma na mão, mesmo que John ficasse parado, Gaoguang dificilmente lhe causaria algum dano.

Por isso, depois de pensar um pouco, decidiu ser sincero, para não ser chamado de farsante no futuro.

“Bem… filmes de kung fu são só filmes, e filmes não são reais. Treinar não vai fazer diferença. Se você quer aprender luta de verdade, precisa encontrar um verdadeiro mestre.”

Gaoguang foi franco, mas antes que terminasse, os olhos de John já brilhavam de novo.

“Você com certeza é um verdadeiro mestre, tem que ser!”

Gaoguang ficou atônito, sem saber o que em si passava a impressão de mestre.

John falou com muita seriedade: “Eu já frequentei academias de artes marciais, e todo instrutor dizia ser o melhor, mestre, herdeiro de alguma linhagem chinesa. Mas, quando pedi para testar, nenhum aguentou mais de um round; cara, já derrotei onze instrutores. Mas você é diferente, você é humilde.”

Agora Gaoguang estava ainda mais surpreso, profundamente surpreso, e não pôde evitar perguntar: “Mesmo assim, você acredita que artes marciais… funcionam?”

“Claro! Artes marciais são reais. Você está me testando, não está? Deve ser isso!”

Testando coisa nenhuma. Gaoguang já não acreditava em artes marciais tradicionais, nem que elas fossem úteis em combate, por isso estava confuso: “Pode me dizer por que você confia tanto nas artes marciais?”

John suspirou e respondeu com seriedade: “Seis anos atrás, quando comecei a trabalhar como mercenário… não, como PMC, vi uma luta clandestina na Zona Verde de Bagdá. Um chinês, magro como você, talvez até menor, derrubou o oponente com um único golpe — o outro era pelo menos duas vezes maior que ele. Era como se um lutador peso-pena vencesse um peso-pesado, e com um único movimento.”

“Ele provavelmente usou técnicas de agarramento ou sanda, mas não kung fu. Não queria admitir, mas essa é a verdade.”

“Não, ele disse que era boxe de oito extremos, tenho certeza.”

Gaoguang arregalou os olhos, surpreso, olhando para John, que continuou: “Sabe por que digo isso? Porque logo depois ele participou de outra luta, numa jaula sem regras. Cinco lutadores entraram, e quem ficasse de pé no final ganharia cem mil dólares. Era uma grande luta, sabe como é, na Zona Verde não havia muitas opções de lazer, então muitos participaram, apostaram, e o prêmio era alto.”

Gaoguang engoliu em seco: “E depois?”

“Depois ele derrubou quatro adversários. Você pode imaginar. Naquele momento, bem naquele momento…”

John fez um gesto imitando a cabeça explodindo e, com expressão reverente, disse: “Meu cérebro parecia que ia explodir, porque percebi que o sonho de infância estava se tornando realidade diante dos meus olhos.”

Agora era o cérebro de Gaoguang que parecia prestes a explodir. Ele não acreditava que o kung fu fosse tão eficiente, mas o jeito de John não parecia ser de quem está inventando histórias. Por isso, começou a achar que tudo aquilo estava ficando surreal.