Capítulo 19: O Fragmento de Porcelana Quebrada (Agradecimentos ao Grande Líder Xiao Han do Vale da Fonte Encantada!)

O disparo veio rápido e impiedoso, e o chefe, tomado de surpresa e indignação, só teve tempo de erguer o braço esquerdo para proteger o rosto! Um baque surdo ressoou, espalhando sangue por todos os lados. Uma dor lancinante percorreu seu corpo; o braço esquerdo foi reduzido a uma massa de carne, mas nem assim conseguiu bloquear totalmente o golpe — a lança longa ainda deixou uma ferida profunda em seu rosto!

“Você...”, murmurou o chefe, cambaleando para trás, enquanto, com a mão direita, batia no saco de armazenamento, de onde surgiu uma lança longa empunhada com força, a energia mágica vibrando e fazendo a arma zumbir. Mas Ning Daoran não lhe deu chance de reagir: o segundo golpe de lança veio como um relâmpago, de cima para baixo!

O choque entre as lanças provocou faíscas e um estrondo metálico, espalhando os móveis do quarto em todas as direções. No ar, um zumbido cortante prenunciava o terceiro golpe!

O chefe sentiu o suor escorrer pelas costas, tomado por uma sensação funesta de morte iminente. Com um movimento hábil, desferiu um golpe circular com a lança, visando o abdômen do adversário — de fato, ele dominava a arte da lança! E, simultaneamente, uma linha de energia espiritual vermelha, guiada por sua força, transformou-se em um lampejo sanguinolento, atacando as costas de Ning Daoran.

Num instante, Ning Daoran sentiu um frio percorrer-lhe a espinha, desviando rapidamente o corpo enquanto sua lança verde afastava a do inimigo. Abriu a mão esquerda, invocando sua energia dourada, que envolveu o lampejo carmesim, agarrando-o de imediato.

Algo estava errado. O que ele segurava girava com violência, cortando sua mão — mesmo com sua técnica protetora, sentiu a pele ser dilacerada, logo chegando ao osso. Era um artefato mágico, e de alta qualidade!

“Vá!” Com um impulso, Ning Daoran cravou sua lança através do braço direito do chefe, fixando-o à parede. No mesmo instante, as bainhas atrás de si vibraram, e, sob a força de sua energia, a Espada do Outono saltou para sua mão, absorvendo uma torrente de energia de madeira da Técnica da Juventude Eterna.

Ergueu a espada, e com um golpe, o sangue jorrou; a cabeça do chefe rolou pelo chão, separada do corpo. Naquele mesmo instante, o artefato afiado, agora imóvel na mão de Ning Daoran, revelou-se um fragmento de porcelana, do tamanho de meia palma, emanando uma poderosa energia mágica.

Sem hesitar, ele vasculhou a mente do chefe, recolhendo todos os seus tesouros. Assim que Ning Daoran desapareceu na noite, finalmente alguns salteadores, portando tochas e guarda-chuvas, se aproximaram.

“O chefe morreu... Estamos perdidos...”

...

“Velho Cervo, vamos para casa!” Do lado de fora do covil, Ning Daoran deu um comando baixo, e homem e cervo sumiram na escuridão. Ao clarear do dia, chegaram ao Clã Caótico, onde ele trocou de roupa para o uniforme de discípulo externo e retornou ao Pico Qiongbi.

O pequeno campo de neblina foi reativado, e Ning Daoran começou a contabilizar seus espólios. Não era à toa que aquele era o chefe do Covil Vento Negro: só dos dois salteadores, conseguiu mais de trezentas pedras espirituais inferiores, fazendo sua reserva ultrapassar quatrocentas de uma vez só — um lucro inesperado!

O maior tesouro, porém, vinha do saco de armazenamento do chefe.

Ao infundir energia e remover o selo do saco, descobriu que ele tinha dimensões de cinco metros, sendo de tamanho médio para esses artefatos. Era o primeiro que Ning Daoran possuía desde que iniciou seu cultivo, e veio em boa hora.

Dentro havia dois artefatos mágicos inferiores e um manual de técnica marcial de nível amarelo, chamado “Lança do Dragão Prateado”. Mas o que mais o surpreendeu foi o fragmento de porcelana que o ferira: tratava-se de um artefato mágico de primeira classe, uma peça pequena, mas que provavelmente fazia parte de um tesouro de terceira ou até quarta ordem — talvez de um antigo frasco de porcelana de nível lendário.

Mesmo com seu corpo temperado, esse artefato conseguiu feri-lo, demonstrando sua letalidade. Um tesouro tão mortal deveria ser mantido como trunfo secreto, a ser refinado e usado com sabedoria.

Quanto aos outros dois artefatos inferiores — um lenço bordado e um grampo de cabelo em forma de fênix —, Ning Daoran não viu utilidade para eles. Preferia poucos e bons tesouros, adequados ao seu estilo; estes seriam vendidos em outra ocasião. Não era arrogância, apenas pragmatismo — até porque, seria ridículo vê-lo usando tais itens...

Já a Lança do Dragão Prateado veio em ótima hora. Ele possuía uma lança de ferro de origem incerta, e ao dominar essa técnica, certamente sua capacidade de combate aumentaria.

Nesse momento, percebeu que o velho cervo, de olhos arregalados, também observava os espólios. Após uma noite sob a chuva, seu pelo, agora limpo e branco, exibia belas manchas, lembrando um animal espiritual de alto nível.

“Ué?” Ning Daoran estranhou: “Velho Cervo, só agora percebo que você é branco?”

O cervo bufou, descontente; sempre foi branco, só estava há dez anos sem banho...

Ning Daoran riu, afagando a cabeça do animal: “Tanto faz, a cor não importa!”

...

No subterrâneo, a vinte metros de profundidade, Ning Daoran decidiu refinar o fragmento de porcelana. Envolveu-o com sua energia, queimando o selo espiritual do antigo dono, que tentou resistir, mas em vão — em pouco tempo, Ning Daoran impôs seu próprio selo sobre o artefato.

Após cerca de uma hora, o processo estava completo. Ele guardou o fragmento no saco de armazenamento, e, ao focar nele com o pensamento e energia, o fragmento voou para fora, girando e cortando o ar como um pião, emitindo um zumbido ameaçador.

Com habilidade, manipulou-o com fios de energia vermelha entre o dedo e o fragmento, controlando-o à vontade no ar. Um artefato letal, capaz de matar silenciosamente, talvez até grandes mestres de fundação, se apanhados de surpresa. Felizmente, agora pertencia a ele.

Examinou a mão esquerda, onde as cinco marcas de corte ainda sangravam. Mas, graças à poderosa regeneração da Técnica da Juventude Eterna, os ferimentos começaram a cicatrizar diante de seus olhos. Três camadas da técnica, e já era assim; ao atingir sete camadas, os efeitos seriam inimagináveis.

Suspirou, recostando-se na cadeira da câmara subterrânea, revisando mentalmente os eventos do dia. Um ataque relâmpago ao Covil Vento Negro, eliminando dois líderes de uma só vez.

Aparentemente imprudente, mas de efeito duradouro. Ele sabia, graças à busca espiritual, que ambos eram cultivadores do estágio de refinamento de Qi — sob ataque surpresa, não havia risco real. Se não os matasse, enviariam mais espiões ao Clã Caótico, trazendo problemas futuros. Assim, tudo estava resolvido.

Ainda assim, seria prudente manter-se discreto por um tempo. Melhor passar um ano recluso no Pico Qiongbi antes de descer a montanha novamente!

...

O tempo passou rapidamente, e um ano se foi. Pela manhã, no pequeno campo de neblina, o velho cervo girava a roda de vento para irrigar o campo espiritual, demonstrando grande destreza. Ning Daoran, sentado na cabana, fechou os olhos, decidido a praticar o manual de técnica da Lança do Dragão Prateado.

Como se costuma dizer: conhecimento nunca é demais! Ele canalizou seu tempo de cultivo acumulado no manual e iniciou o treinamento.

No primeiro ano, ao estudar o manual, sentiu-se iluminado pelo caminho marcial e ficou entusiasmado, mas logo percebeu que não seria tão simples.

No sexto ano, após intensa dedicação, finalmente alcançou algum progresso.

Lança do Dragão Prateado, nível amarelo, domínio inicial.

No vigésimo oitavo ano, dançava com a lança no pátio, fazendo as folhas caírem em redemoinhos; até mesmo as cortesãs do bordel do outro lado da rua batiam palmas e piscavam para ele, convidando-o a brincar.

Lança do Dragão Prateado, nível amarelo, domínio intermediário.

“Oh?” Ning Daoran ficou surpreso — tão rápido, apenas vinte e oito anos para atingir esse nível? Seria seu talento marcial tão assustador?

No nonagésimo nono ano, sua maestria era impressionante, mas ele queria mais e treinava sem descanso.

No ducentésimo quadragésimo ano, as cortesãs da rua já haviam mudado dezenas de vezes, mas as jovens ainda o notavam e, por nunca frequentar o bordel, o apelidaram de “Deus da Lança”.

No milésimo trigésimo terceiro ano, sua técnica tornou-se cada vez mais refinada, exalando um ar assassino, como um general veterano em campo de batalha.

Lança do Dragão Prateado, nível amarelo, domínio avançado.

No milésimo noningentésimo ano, ainda insatisfeito, decidiu viajar pelo país, desafiando mestres de todas as academias, mas não conseguiu avançar mais.

No quatro milésimo quingentésimo sexagésimo ano, sentado à beira do rio, observando as marés, de repente compreendeu um novo nível; sua técnica fundiu-se com o movimento das águas, em perfeita harmonia.

Lança do Dragão Prateado, nível amarelo, domínio supremo.

Suspirou, abrindo os olhos, um pouco incrédulo — por que as técnicas marciais supremas sempre exigem milhares de anos de prática?

Agora, tinha uma visão mais clara de seu talento: as ideias anteriores não passavam de ilusões. Sentindo as mãos inquietas, bateu no saco de armazenamento e retirou a lança de ferro do antigo chefe, praticando o domínio supremo da Lança do Dragão Prateado no pátio.

Treinamento é treino; precisava praticar pessoalmente para não travar em combate real. Movia a lança com perfeição fluida, e nem mesmo as gotas de chuva tocavam seu corpo — todas eram desviadas pela ponta da lança.

Nada o molhava!

Inspirou profundamente, infundiu sua energia na lança e, de repente, fios brancos de energia surgiram na ponta, emitindo um agudo silvo cortante.

O velho cervo, de olhos arregalados, soltou um bramido de admiração — realmente, seu mestre era versado em todas as armas.