Capítulo Dezessete: O Mosteiro na Montanha ao Entardecer

Um riacho que deságua no rio Pi atravessa as montanhas; no final do outono, a água diminui e o leito do rio revela uma profusão de seixos de vários tamanhos, cinza-claros com pontos dourados, cintilando com uma luz fria sob o sol da tarde.

Às margens do riacho, espalham-se arbustos selvagens de alturas variadas, entremeados com pinheiros replantados nos anos 60. Ainda não maduros, seus troncos são finos e as agulhas amareladas, com três ou cinco pinhas marrons pendendo dos galhos. Os lenhadores mais altos podem colher facilmente. Antes da libertação, dizem que este vale era povoado por pinheiros centenários e milenares, e frequentemente lobos e tigres circulavam por ali.

Quando bandidos do Fortim da Pedra Negra fugiam para o vale, os soldados e guardas não ousavam persegui-los. As armadilhas e armas ocultas nas florestas primitivas eram imprevisíveis; se centenas de homens entrassem, seria como grãos de areia caindo numa caixa de arroz, inúteis e impotentes.

O rio Pi também é um grande rio de areia; com séculos de inundações sazonais, acumulou uma camada de areia amarelada de mais de três metros de espessura, formando uma faixa desértica de quase um quilômetro nas margens. A areia do rio é rica em minério de ferro; basta colocar um ímã sobre ela para extrair uma pilha de areia preta. As crianças da região brincam com esses "ouriços de ferro", cobertos de areia negra, como se fossem espinhos.

Chengzi ouvira do avô que, durante a grande campanha de aço, centenas de fornos de ferro foram montados nas praias do rio ao redor da Montanha Verde. Era fácil extrair areia de ferro ali, próximos à floresta primitiva, ideal para a produção artesanal de carvão e ferro. Assim, unidades, escolas, equipes de produção e coletivos locais ergueram seus fornos ali.

A produção era rústica, o processo atrasado, faltava orientação técnica. O resultado era previsível: não produziram aço de qualidade e quase devastaram a Montanha Verde, transformando-a num monte pelado. Como dizia o avô de Chengzi, naquela época, todos eram um pouco impulsivos; se uns faziam algo sem sentido, os outros seguiam. No quintal, havia árvores ancestrais; mesmo que ninguém viesse cortá-las, acabavam derrubadas de noite pelos próprios moradores. Caso contrário, sentiam-se culpados perante o Grande Salto e a Comunidade Popular.

A névoa da história se dissipa lentamente, e o mundo entra na era grandiosa da China. Apesar das tempestades, a industrialização socialista finalmente colhe frutos. Chengzi lembrou-se do poema do ancião: “Queixas em excesso rompem as entranhas; é preciso olhar o mundo com amplitude. Não diga que o lago Kunming é raso; observar peixes ali supera o rio Fuchun.”

Os quatro já estavam atrás do Fortim da Pedra Negra, voltando ao Templo da Montanha Verde, fechando um círculo pelas montanhas. O pequeno monge Chengxin silenciou, sacou o facão e começou o trabalho. Chengzi, Huzi e Xiaohua, entendendo, seguiram o monge, ajudando a recolher a lenha cortada.

Para quem vive nas montanhas, lenha para cozinhar nunca falta. Em meia hora, cortando e recolhendo galhos secos de pinho e bambu, juntaram várias pilhas. O pequeno monge, já habilidoso, cortou uma trepadeira, e conforme a força de Chengzi, Xiaohua e Huzi, preparou um feixe de lenha para cada um carregar.

“Três benfeitores, muito obrigado! Amitabha! Vamos para casa!” Chengxin improvisou um bastão de madeira como vara, ergueu dois feixes de lenha, saudou Chengzi e os outros com uma mão e entoou o mantra, arrancando risadas de Chengzi e Xiaohua.

Eles seguiram animados, repetindo “Amitabha, Amitabha” enquanto imitavam o gesto de saudação, em meio ao caminho tortuoso e à companhia do sol poente, retornando ao Templo da Montanha Verde.

Em frente ao portão do templo, o mestre Yongde empurrava uma mó de pedra, moendo milho seco ao sol.

Ao lado, um par de sandálias de palha de tamanho pequeno, trançadas com tiras de pano e juta grossa, quase pronto. O caminho até o recinto do Bodisatva Ksitigarbha no monte Jiuhua era longo; mestre e discípulo precisariam de mais mantimentos e sandálias para a viagem a pé.

Naquela época, o centro comunitário no sopé já possuía motores diesel para processar arroz e farinha. Mas Yongde, monge do Templo da Montanha Verde, ainda seguia hábitos antigos: mó de pedra para farinha, pilão para arroz. Com as colheitas de sementes de legumes e gergelim, trocava óleo vegetal na pequena olaria ao pé da montanha, e ocasionalmente descia para pedir sal ou tecido para mantos monásticos.

O necessário para a vida frugal de um monge era suficiente. “Mestre, voltei!” Chengxin empilhou a lenha e reportou-se ao mestre. Yongde não falou, apenas saudou com uma mão, sorrindo e agradecendo aos três pequenos benfeitores.

Era um devoto sincero; talvez, em sua visão, não houvesse distinção entre benfeitores grandes ou pequenos. Cada refeição era compaixão, cada oferta de planta ou lenha era um gesto de bondade.

Chengxin cumpriu sua palavra; após breve descanso, foi cortar favos de mel para dividir com Chengzi e os outros. Desta vez, o pequeno monge não comeu, apenas sentou-se em silêncio, observando os três devorar o mel.

“Pequeno monge, por que não come?” Xiaohua, de coração mole, sentiu vergonha ao ver Chengxin só olhando. “Os monges têm o preceito de não comer depois do meio-dia. Amitabha.” Chengxin olhou para o mestre, recitou um verso budista em voz baixa.

“Monge não come carne, mas se come frango, não é monge!” Xiaohua, sem filtro, disse o que pensava. Chengxin ficou ruborizado, olhando para o moinho, sinalizando a Xiaohua para não falar mais. Se o mestre soubesse que ele quebrava os preceitos, certamente o expulsaria.

Para o pequeno monge sem família, isso seria terrível. Xiaohua, esperta, entendeu e rapidamente cobriu a boca, sorrindo desculpando-se.

Chengzi e Huzi não se importaram; o pequeno monge não comer mel era perfeito para eles. Comiam com solenidade, como se participassem de um ritual importante.

O velho monge terminou de moer, limpou a mó, e tocou algumas vezes o sino de bronze à porta do templo. Chengxin levantou-se, saudou os três, e, relutante, seguiu o mestre para dentro.

O sol quase se punha, a brisa da noite trazia um frio profundo. O canto dos dois monges, um velho e um jovem, recitando sutras, ecoava distante, melodioso e ancestral. O pequeno monge acompanhava o mestre nas preces vespertinas.

Sem perceber, passaram o dia inteiro na montanha, sem sequer voltar para o almoço. Os adultos do vilarejo certamente estavam aflitos. Olhando para o vilarejo envolto em fumaça, Huzi saltou.

“Chengzi! Vamos rápido para casa! Hoje minha mãe vai me matar!” Ele puxou a irmã Xiaohua pela mão, apressando o faminto Chengzi.

Este, despreocupado, já estava acostumado a ouvir a mãe, Weilan, chamá-lo ao entardecer na entrada do vilarejo. Mas não pensou que, estando na montanha, não ouviria os chamados, por mais alto que fossem.

O portão do templo já estava fechado; Huzi e irmã correram apressados para o vilarejo. Chengzi lembrou-se dos homens selvagens de pelos vermelhos, dos macacos que carregavam crianças, e só então, assustado, levantou-se da pedra e correu atrás dos outros.

“Huzi, amanhã voltamos!” Quando se acalmou, já fazia planos para o dia seguinte; estava apaixonado pela vida na montanha. Se o mestre do pequeno monge aceitasse, ele se tornaria monge sem hesitar.

Para o inocente Chengzi, ser monge significava comer mel, carne de caça, brincar e explorar a montanha todos os dias, muito mais divertido que as brincadeiras dos outros meninos do vilarejo.

Mal sabia ele o quanto há de sofrimento e resignação por trás da vida monástica.

“Você vai voltar para casa amanhã! Foi o que a tia disse!” Huzi também era da família Wei, neto do avô de Chengzi; eram primos distantes.

A mãe de Chengzi, Weilan, já havia comentado sobre casamento arranjado entre crianças, e um dos possíveis pares era Xiaohua.

“Chengzi, peça à tia para ficar mais dias no vilarejo! O pequeno monge é tão triste! Não tem pais, o mestre dele parece um macaco selvagem! Vamos subir a montanha todo dia para fazer companhia!” Ao saber que Chengzi voltaria, Xiaohua ficou triste.

Meninas talvez sejam mais sensíveis; desde cedo, ela percebia a solidão e tristeza do pequeno monge. Em sua visão, o compassivo mestre Wende parecia um macaco carregando crianças.

Talvez, vivendo isolados nas montanhas, esses monges reclusos adquirissem uma aura sobrenatural, assustando as crianças. Embora acreditassem no materialismo, passar uma noite sozinho num templo remoto, sem outros devotos, causaria temor.

Esse sentimento era igual ao respeito de Xiaohua pelo mestre Wende.

“Está bem! Não vou para casa! Amanhã subo de novo!” Chengzi respondeu decidido; sempre que saía da casa da avó, era arrastado pela mãe, mas desta vez seria ainda mais difícil partir.

Enquanto conversavam, os três entraram num denso bambuzal. O ambiente tornou-se sombrio, Chengzi sentiu olhos de monstros o observando e arrepiou-se todo.

Agarrou-se à roupa de Huzi, mal conseguindo respirar. Só relaxou ao sair do bambuzal, com o vilarejo Wei à frente, ouvindo galos e cães ao longe, e seu medo se dissipou rapidamente.

Diziam que cães afastam espíritos e o mal; com um cão por perto, nenhum fantasma se aproxima. Após ouvir isso centenas de vezes, tornou-se uma crença obstinada para Chengzi.

Talvez por isso, hoje em dia as pessoas criam cães, além da lealdade, também para afastar a solidão e o medo. Do ponto de vista do feng shui, casas com energia pesada se beneficiam muito de dois cães domésticos.