Capítulo cento e quarenta e dois: A Batalha de Zhuolu (dezesseis)

No vale do massacre, o Deus da Guerra viveu seu último e derradeiro canto. Ferido, mas indomável, ergueu o rosto para o céu selvagem e soltou um brado de revolta. Empunhando um machado e uma alabarda de bronze incrustados de ossos brancos, lutava contra um guerreiro de nome antigo, em combate tão cerrado que nenhum deles cedia um palmo sequer.

Ele esquecera a própria ambição de reinar, esquecera a tribo pela qual se batera com tanta obstinação, esquecera até os homens que o seguiam. Restara apenas o combatente, desejoso de uma única batalha.

A ferocidade daquele homem acendeu por inteiro o espírito de luta do seu adversário.

Desde que fora convocado, jamais o antigo guerreiro tivera ocasião de lutar com toda a sua força, porque nunca encontrara alguém à sua altura. Mas ali estava, sem dúvida, o oponente ideal.

O Deus da Guerra era formidável: nascido com força prodigiosa, possuía também técnica refinada. Seus golpes eram simples, sem qualquer adorno, frutos depurados de incontáveis campos de batalha. Por isso, seus ataques eram ferozes ao extremo, amplos e pesados, como montanhas que desabam.

Em força, o guerreiro convocado não podia, naturalmente, igualar-se a ele. Contudo, sobressaía-se pela excelência da arte da lança. Além disso, a lança de ferro temperado que empunhava superava em muito, em qualidade, o machado de bronze do inimigo. Some-se a isso a armadura de escamas de tigre que lhe protegia o corpo, e a vantagem em armas e equipamento estava inteiramente do seu lado.

Um dos dois era soberano na força, quebrando a habilidade pela violência; o outro, glorioso na técnica, vencendo a brutalidade pelo engenho.

Esse duelo atravessando eras e destinos atraiu o olhar de todos. Os soldados de ambos os lados, em perfeita sintonia, cessaram o combate ao mesmo tempo, abrindo espaço suficiente para que os dois pudessem se enfrentar.

Embora o Deus da Guerra já houvesse lutado por longo tempo, seu corpo era extraordinário, e sua energia parecia inesgotável, abundante sem fim. Mesmo com o outro descansado e preparado, os dois ainda se mostravam equivalentes.

À medida que a luta avançava, o guerreiro foi se exaltando cada vez mais, fazendo pleno uso da técnica da lança solar abrasadora; cada gesto, cada movimento, revelava a estatura de um verdadeiro mestre.

Ao longe, o comandante da capital foi tomado de assombro ao ver, pela primeira vez, aquela arte da lança ser levada a tão alto grau. O espetáculo o deixou atônito.

Outro general, observando, também compreendeu algo: enfim percebeu a distância que o separava dos comandantes supremos.

Diante do avanço do inimigo, o Deus da Guerra não demonstrava temor. Agitando o machado de bronze nas mãos, anulava um por um os ataques da lança, e, de tempos em tempos, aproveitava a abertura para contra-atacar.

A lança de ferro e o machado de bronze tinham comprimento semelhante, e o corpo de ambos era de madeira. A diferença estava na ponta: num caso, aço fino; no outro, lâmina de bronze. Com o tempo, a vantagem da lança tornou-se evidente; cada impacto contra a lâmina abria mais e mais lascas e falhas.

Ainda assim, o Deus da Guerra era o Deus da Guerra. Mesmo ferido pelo desgaste da arma, não perdia a imponência. Seus cortes pesados e violentos pressionavam o adversário com brutalidade, deixando-o sob risco constante. Sempre que o guerreiro tentava aparar o golpe de machado com a lança, a diferença de força fazia com que o braço lhe formigasse.

O combate dos dois entrou, então, em seu auge.

A poeira levantada subia e descia em turbilhões, quase ocultando as silhuetas dos contendores. Os soldados de ambos os lados, com perfeita coordenação, entoavam gritos e cânticos de guerra, conclamando os seus comandantes e inflamando o próprio exército. A cena era grandiosa.

Com o passar do tempo, o guerreiro passou pouco a pouco a tomar a dianteira. Valendo-se com maestria da superioridade de sua arma, atacava sem cessar o machado de bronze com golpes precisos, quebrando os ossos brancos incrustados na peça. Esse tipo de estratégia consumia enormemente a energia do adversário.

Foi então que o Deus da Guerra, coberto de sangue, soltou novamente um brado. Os músculos de seu corpo se avolumaram sem cessar; de relance, parecia que todo ele havia crescido. De seu interior irrompeu uma aura sangrenta e opressiva, tão vasta quanto o mar, capaz de gelar a alma.

Os soldados ao redor foram completamente incapazes de resistir a essa energia maligna. Os feridos, em especial, tombavam mortos com sangue jorrando pelos sete orifícios do rosto.

A transformação era tão espantosa que causou pavor.

— Isso é ruim — exclamou, em choque, o imperador que observava de longe. — Ele está despertando o sangue demoníaco que tem no corpo. Sua força de combate vai aumentar várias vezes. O general provavelmente não conseguirá vencê-lo.

— Então o que fazemos? — perguntou o comandante, aflito. Se aquele guerreiro fosse morto ali, seria uma catástrofe para a fortaleza; por mais generosas que fossem as recompensas da missão, nada compensaria uma perda assim.

— Não há motivo para pânico — disse o imperador, mantendo a calma. — A única saída, agora, é vencer pela quantidade. O despertar do sangue demoníaco não pode durar para sempre. Se conseguirmos suportar esta onda, ele inevitavelmente cairá.

Virando-se para o estrategista ao seu lado, ordenou:

— Sinalize com as bandeiras. Diga aos dois generais de flanco que avancem. Quero os três cercando o Deus da Guerra. É preciso derrubá-lo de qualquer modo.

— Às ordens. — O estrategista não se demorou e agiu de imediato.

Os dois generais destacados nas alas, já inflamados pela luta entre aqueles dois monstros, mal podiam conter o próprio sangue fervente; ansiavam por entrar em combate. Assim que avistaram os sinais, não disseram palavra: lançaram-se imediatamente contra o inimigo.

Enquanto isso, o guerreiro já se encontrava em grave perigo. Felizmente, ele passara muitos anos nos campos de batalha, e lutar entre sangue e lama era algo comum para ele; a aura maligna despertada pelo Deus da Guerra não lhe causara grande dano. O problema estava em que a força já aterradora do adversário tornara-se ainda mais terrível após o despertar do sangue.

O guerreiro não ousava enfrentá-lo de frente. Bastava resistir um pouco para que o braço se lhe entorpecesse. Foi então que sua vasta experiência de combate se revelou decisiva. Percebendo a situação, ele imediatamente evitou o ímpeto do adversário; sem buscar façanhas, apenas evitando desastres, passou a lutar em deslocamentos, contornando-o.

O Deus da Guerra rugia sem cessar. A astúcia do oponente lhe dava a sensação de possuir força sem ter onde empregá-la. O sangue demoníaco já começava a corroer sua vontade, tornando-o ainda mais insano. Seus golpes deixaram de ter a precisão de antes; agora, eram apenas cortes ferozes e desordenados.

Nesse momento, os dois generais de reforço finalmente chegaram. Alguns irmãos do Deus da Guerra também quiseram avançar para ajudá-lo, mas foram firmemente contidos pelos soldados comandados por um capitão de sobrenome Zhao. Ele sabia muito bem que proteger o general era sua prioridade absoluta. Assim, não permitiria, em hipótese alguma, que os irmãos do adversário viessem abrir caminho.

A confusão da batalha reacendeu-se com violência.

Com a chegada dos reforços, o guerreiro enfim suspirou aliviado. O oponente diante dele escapava a qualquer lógica comum; tais fenômenos de despertar de sangue só poderiam ocorrer em eras bárbaras e selvagens.

Os três passaram a cercá-lo como quem cerca uma fera. Mudavam de posição sem cessar, formando um anel ao seu redor, comprimindo-o no centro, sem lhe deixar espaço para se mover. Ele investia para a esquerda e para a direita, mas não conseguia feri-los de fato. Irado, soltava rugidos de animal.

O Deus da Guerra, afinal, começava a trilhar seu último caminho.

Meia hora depois, o sangue demoníaco que ele despertara começou a se dissipar, e os efeitos colaterais passaram a aparecer. Nesse instante, sua força já nem se comparava à de tempos normais. A energia que antes parecia inesgotável também começou a falhar.

A consciência, antes turva, voltou pouco a pouco.

Ao perceber claramente a situação diante de si, não recuou. Em vez disso, soltou um grito:

— Matem!

E lançou-se contra o guerreiro.

Sem hesitar, o outro respondeu no mesmo tom:

— Matem!

Nesse momento, os dois generais de reforço recuaram com perfeita compreensão mútua, devolvendo o campo de batalha apenas aos dois.

O reencontro do combate foi um choque de forças, mas a maré já havia mudado. O Deus da Guerra já não tinha como conter o ataque do oponente, e sob a investida feroz de seu adversário, seu declínio tornou-se evidente.

Por fim, o guerreiro aproveitou a oportunidade e, com uma única investida, partiu em dois o machado e a alabarda de bronze. Privado de sua arma, o Deus da Guerra já estava derrotado. Ainda assim, não recuou: segurando o cabo quebrado, avançou com brutalidade contra o inimigo.

Mas o guerreiro não lhe daria essa chance. Com um movimento rápido, desviou o cabo de madeira e, em seguida, desferiu um golpe perfurante que atravessou o peito do adversário. Logo depois, aplicou seu golpe final: a lança de ferro girou subitamente em alta velocidade, triturando o coração do Deus da Guerra em pedaços.

Essa técnica era o auge absoluto da força e da habilidade. Afinal, uma vez que a ponta de uma lança penetra o corpo humano, já é difícil até retirá-la; quanto mais fazê-la girar no interior da carne.

A verdadeira essência da arte da lança solar abrasadora estava justamente nesse golpe de perfuração e torção: a ponta em rotação produzia calor, ardia, e moía o inimigo até consumi-lo em chamas, honrando plenamente o nome de sua técnica.

O Deus da Guerra arregalou os olhos, fitou o guerreiro em incredulidade e baixou o olhar até o próprio peito. Ali, havia um enorme vazio, de onde o sangue jorrava em torrentes.

Com o coração triturado, nem mesmo um deus da guerra poderia sobreviver. A divindade de uma era tombou com estrondo, levantando uma nuvem de poeira. O sangue que escorria tingiu o chão de vermelho vivo.

No exato instante em que ele caiu em combate, o guerreiro aproximou-se do cadáver e, por baixo dele, encontrou um pequeno frasco de aspecto antigo; sem dizer palavra, guardou-o discretamente junto ao corpo.

Quando a morte do Deus da Guerra foi confirmada, os combatentes da tribo derrotada perderam por completo a vontade de resistir. Um a um, permaneceram atônitos, com os olhos cheios de descrença.

Foi então que o imperador, figura soberana de sua geração, revelou a grandeza de seu espírito de rei. Avançou até a linha de frente e disse aos guerreiros do outro lado:

— Valentes da tribo derrotada, vocês já fizeram tudo o que podiam. Rendam-se. Eu lhes garanto que nada lhes será cobrado.

Se alguém pode viver, não há quem escolha a morte. Como o líder deles já estava morto, o propósito pelo qual haviam lutado também se perdera. Nesse momento, render-se tornou-se a escolha natural.

Os únicos a não se renderem foram os irmãos do Deus da Guerra.

Depois de incorporar o remanescente da tribo derrotada, o imperador soube que parte dos seguidores do inimigo havia escapado do vale e imediatamente ordenou que um grande general partisse em perseguição.

Naturalmente, pouco mais restava do que cumprir o dever. Tanto tempo havia se passado que os fugitivos já haviam atravessado o grande rio; alcançá-los seria tarefa quase impossível.

Com a morte do Deus da Guerra, o prestígio do imperador elevou-se a um nível inteiramente novo, e ele já ostentava a aparência de um soberano celeste. O momento de substituir o antigo senhor do mundo e tornar-se o governante de todos já estava maduro.

Em êxtase, ordenou que a cabeça do Deus da Guerra fosse decepada e que todo o exército retornasse à cidade imperial, para que as recompensas fossem distribuídas conforme os méritos. Como o maior benfeitor daquela campanha, o guerreiro teve a honra de seguir ao lado da carruagem imperial.