Capítulo Trinta e Três: O Manto dos Cem Remendos

Do topo reluzente da relíquia dourada surgiu um pequeno monge de cabeça raspada. Ele espiou, turvo e indistinto, sem nitidez nenhuma.
Zuo Chen infundiu um pouco mais de energia espiritual, e só então, sob sua condução, a silhueta espectral do monge nas contas de oração se tornou muito mais sólida.
Foi só então que ambos puderam ver com clareza o rosto do monge.
Ele parecia de compleição robusta, pele escura, deveria ter cerca de trinta anos, mas aparentava já uns quarenta. O semblante era suave, mas o rosto não era bonito, as palmas das mãos estavam calejadas, os pés descalços cobertos de terra, parecendo mais um camponês do que um monge venerável.
A cabeça raspada não parecia ter sido feita à lâmina, mas sim resultado de muitos anos enfrentando intempéries, os cabelos caindo aos poucos.
A confusão desapareceu rapidamente de seus olhos. Ele balançou a cabeça, olhou em volta e, por fim, seu olhar pousou sobre Zuo Chen.
Após pensar por um momento, uma expressão de súbita compreensão apareceu em seu rosto:
— Então eu já morri?
Zuo Chen assentiu.
O monge passou a mão pela cabeça:
— Eu estava indo a pé para o Templo de Anming, mas no meio do caminho fui atacado por uma fera. Que má sorte a minha.
Olhou novamente para Zuo Chen, agora com certa cautela, e perguntou:
— O senhor é um imortal? Ou é o próprio Rei do Submundo?
— Sou um taoísta. Assim como você é um monge — respondeu Zuo Chen. — Queria ir ao Templo de Anming? Por quê?
— Os vizinhos me disseram que lá tem comida farta.
O rosto do monge corou, coçou a cabeça careca, como se dissesse algo difícil de admitir.
Comer até se fartar...
Refletindo sobre o peso dessas palavras, Zuo Chen perguntou:
— Você veio da região de Xuzhou?
— O senhor é mesmo um imortal! Sabe até disso! — exclamou o monge, surpreso. — Vim mesmo de Xuzhou. Por lá, a desgraça era tamanha que não dava mais para viver. Fugi para o sul, driblando os arqueiros nos postos de controle, até chegar em Qingzhou.
Isso não era milagre, era dedução, pensou Zuo Chen.
Segurando o manto puído nas mãos, perguntou:
— Conte-me sobre você. Tem um nome religioso? E esse manto, foi você quem costurou?

— Nome religioso? O que é isso? — o monge estava perdido. Olhou para o manto e sorriu, sem jeito: — Não fui eu que costurei, foram os vizinhos que me ajudaram.
Vendo a curiosidade de Zuo Chen, o monge não escondeu mais nada.
Afinal, já estava morto, não fazia sentido ocultar o passado.
— Eu era só um camponês de Xuzhou, nasci quase sem cabelo. Antes da calamidade, ajudava os vizinhos em todo tipo de trabalho. Passei fome quando era pequeno, então consegui juntar um pouco de grãos.
— Certa vez, um mercador ambulante passou por lá. Ao ouvir sobre o que eu fazia, me chamou de mestre, mas eu não tinha muita habilidade. Aí ele me chamou de monge.
— Disse que monge tinha de ter templo. Eu achava que minha casa bastava, mas os vizinhos, ao saberem, foram para o bosque e cortaram madeira para construir um templo para mim. Depois, disseram que um templo precisava de uma imagem de Buda. Nem eu nem eles sabíamos como era Buda. Então, o mercador sugeriu que esculpissem uma imagem com meu rosto. Achei desnecessário, mas os moradores fizeram mesmo assim.
— Depois disso, o mercador passou a me chamar de bom monge. Pessoas das aldeias vizinhas vinham acender incenso diante da estátua, como se eu já tivesse morrido.
— Sempre que vinham pedir algo, se fosse fácil, eu ajudava. Se fosse difícil, não tinha capacidade.
O tom do monge era calmo, e Zuo Chen e Caiyi sentaram-se nos degraus de pedra ao lado, como se ouvissem uma história.
Embora o monge falasse com simplicidade, Zuo Chen percebia que esse “ajudar” ia muito além do que parecia.
Ajudava em questões grandes e pequenas. Talvez não recebesse méritos espirituais, mas acumulava virtudes, e quem possui grande virtude, mais facilmente conquista mérito.
Tanta virtude só poderia ter vindo de muitos feitos, e, no caso dele, provavelmente, ligados à grande calamidade.
E, de fato, ao prosseguir, uma expressão difícil de descrever surgiu no rosto espiritual do monge:
Tristeza? Sofrimento? Ou medo tardio?
Difícil dizer.
— Depois, veio a calamidade em Xuzhou. Seca por toda parte, enxames de gafanhotos no céu, onde passavam, nada restava. Homens fortes entravam com tochas no meio dos insetos, e saíam só pele e osso. Sangue e carne, tudo devorado.
— Nossa aldeia ficava mais afastada, perto de Qingzhou. Sofremos também, mas não tanto. Muitos fugiram enquanto dava, e eu também pensei em fugir. Mas apareceram mulheres grávidas passando fome, e temi que morressem, que os filhos não tivessem o que comer, então fiquei.
— Por sorte, eu tinha bastante alimento guardado. Consegui alimentar todos, de um jeito ou de outro.
— Daí, meu dia começava tentando conseguir mais comida, e só de madrugada talvez conseguisse dormir. Com o tempo, a roupa foi se desfazendo, e os moradores decidiram me dar cada um um pedaço de pano, tirando até das próprias roupas. O mercador ofereceu o melhor tecido que tinha, e uma mulher, sem nada, trouxe as fraldas do filho.
— Não havia ninguém habilidoso. O mercador quebrara o braço fugindo, não podia costurar. Arranjaram uma moça que parecia ter jeito, mas também não sabia costurar, então juntou todos os retalhos de qualquer maneira.
— No fim, saiu esse... manto?
— Não sei ao certo, o mercador chamou assim.

Grandes calamidades geram grandes méritos.
Ao ouvir isso, o coração de Zuo Chen afundou.
Já suspeitava da origem do manto, mas só ouvindo o monge percebeu seu real peso.
Pesado, quase impossível de segurar, mesmo para um cultivador experiente.
— E depois? — perguntou Caiyi.
— Depois? Os vizinhos morreram todos.
O monge disse isso em tom neutro, mas as lágrimas escorreram de repente.
— A fome durou demais, meus grãos acabaram, até as cascas das árvores foram todas cozidas. Quando acabaram as cascas, não havia mais como ficar no templo.
— Levei todos comigo, mas muitos morreram no caminho. Chegamos com dificuldade ao portão de Qingzhou, e então...
— Começaram a atirar flechas.
O monge silenciou.
Impossível imaginar: depois de tanto esforço, ao chegar à cidade, acreditando que haviam escapado do inferno, acabaram mortos pelos guardas do portão.
— Tanta gente, só restou eu. Não sabia o que fazer, nem para onde ir. Depois de muito tentar, cheguei a Qingzhou, pensei que ali poderia ao menos pedir comida.
— Perguntei às pessoas na rua onde poderia comer até me fartar, e disseram que no Templo de Anming tinha. Lá, além de ter sempre arroz, às vezes até pão branco.
— Pensei então em ir ao Templo de Anming, pedir mais pão, assim não passaria fome.
O monge sorriu, envergonhado:
— Pequeno imortal, desculpe fazê-lo ouvir tanto tempo minhas lamúrias.
— De modo algum — Zuo Chen balançou a cabeça, olhando para o monge com seriedade:
— Não posso ser chamado de imortal. Sua virtude é bem maior do que a minha.