Capítulo Cinquenta: O Buda Profano

Desde que chegou a este mundo, Zuo Chen já tinha visto o “miasma fúnebre” inato, e também o “qi fantasmagórico” cultivado, ambos completamente diferentes. O primeiro resultava do acúmulo causado pelas mortes de muitas pessoas, os passos deixados pelas almas após partirem; aos olhos de Zuo Chen, eram filamentos negros, como a cena que presenciara quando chegou à Vila dos Fantasmas. O segundo, porém, era uma energia acumulada por pessoas que causaram desgraças e calamidades, uma substância que os cultivadores fantasmais reuniam ao tirar vidas. Para Zuo Chen, esse qi tinha um cheiro pútrido, nauseante, e era completamente incompatível com o puro qi espiritual que circulava em seu corpo.

Ao entrar em Xuzhou, Zuo Chen percebeu o solo impregnado desse qi fantasmagórico, e logo soube que aquela terra havia sofrido alguma intervenção. Ele supunha que, ao chegar à aldeia do monge, veria a luz meritória do templo brilhando intensamente, dissipando todo o mal e miasma ao redor. Contudo, para sua surpresa, o lugar onde o qi fantasmagórico era mais denso era justamente dentro do templo.

Zuo Chen pegou o relicário, fitando o monge. Depois, ergueu os olhos para o templo. O monge exalava virtude, enquanto o templo transbordava miasma fantasmagórico. Que coisa estranha.

— Monge, tens certeza de que a imagem em teu templo é mesmo tua? — perguntou.

— Claro! — respondeu o monge, sem entender o motivo da pergunta. — O carpinteiro da época esculpiu-a baseada no meu semblante. Ficou igualzinha!

Zuo Chen ficou em silêncio por alguns instantes, então infundiu um pouco de energia espiritual no monge, girou o relicário e fez o monge ver com os próprios olhos.

Ao olhar para o templo, o monge exclamou:

— Ai, minha mãe! Tem sujeira na minha casa! Que escuridão!

— Isso é qi fantasmagórico — explicou Zuo Chen. — Normalmente, só se acumula em matadouros, prisões cheias de cadáveres ou em lugares onde alguém lançou feitiços malignos.

— Mas nunca aconteceu nada disso na minha casa! — protestou o monge, inflando as bochechas de raiva. — Ajudei tanta gente, nunca ninguém morreu lá, como poderia haver essa fumaça negra nojenta?

— Isso só pode ser obra de alguém — respondeu Zuo Chen. — Vamos ver do que se trata.

O grupo chegou à porta do templo. O burro estava novamente amarrado ao lado de fora, mas dessa vez parecia já acostumado, nem resmungou, apenas deitou-se e descansou. O vilarejo ao redor estava desolado, a terra remexida, nem um fio de grama; tudo provavelmente já fora devorado. Mais adiante, viram uma elevação de terra com buracos profundos, de onde a terra havia sido retirada e, ao que tudo indicava, consumida.

Seguindo pela trilha, finalmente chegaram à entrada do templo no meio da colina. Diferente do resto, que estava em ruínas, ali tudo estava limpo, sem lixo, os objetos intactos, apenas cobertos por uma espessa camada de poeira, indicando que ninguém ia lá havia muito tempo.

Ao abrirem a porta, o ambiente era totalmente diverso de um templo comum. Não se via o espaço usual para preces, apenas um salão principal, ao lado uma cozinha, e a seguir um depósito. Atrás dessas três salas, o solo fora cuidadosamente arado, formando um pequeno campo de cultivo. A terra estava seca, sem fertilidade.

No relicário, os olhos do monge brilharam de nostalgia. Ali, outrora, ele e os camponeses dividiam arroz e sopa naquele pátio. Agora, porém, não havia viva alma.

Logo, o monge franziu a testa, olhando para o salão à frente. As portas de madeira estavam bem fechadas, exalando uma aura negra e pútrida. O monge não entendera direito a explicação do sacerdote, só sabia que aquela fumaça escura era sinal de desgraça, coisa de assassinos sanguinários.

Sentia-se injustiçado. Tendo ajudado tanta gente, como podia seu lar estar assim? No salão, deveria haver apenas uma cama, uma mesa, uma cadeira e sua enorme estátua. Ali ele descansava, iluminando o local com lamparinas. Quando vieram os refugiados, permitiu que dormissem ali, forrando o chão com cobertores, que levaram ao partir, dizendo que precisavam deles no novo local, pois sem suas próprias camas não se sentiriam seguros.

Que aparência teria o salão agora? Ainda restaria a cama, a mesa, a cadeira e a estátua?

Zuo Chen abriu a porta de uma só vez.

— Crrreeec...

O som da madeira rangendo ecoou, e um raio de luz sinistro penetrou o salão. Diante deles apareceu uma imensa imagem do Buda. O rosto era sereno, idêntico ao do monge, sentado de pernas cruzadas sobre uma flor de lótus. Mas havia uma fenda no centro da estátua, de onde escorria sangue em abundância.

O sangue empapava o chão, formando uma lagoa rubra, ao redor da qual desabrochavam flores de lótus de um vermelho aterrador, impregnadas de qi fantasmagórico — e, paradoxalmente, eram preciosidades naturais! No entanto, eram tesouros letais, feitos para matar.

— O quê? Como assim? Minha casa não era assim! — exclamou o monge, chocado. Dentro do relicário, parecia sentir um fedor insuportável, curvou-se e começou a vomitar seco.

Os dois pequenos duendes nas mangas de Zuo Chen tentavam se esconder ainda mais, gritando:

— Que mau cheiro! Que horror!

Era como se temessem ser contaminados por aquela energia aterradora.

— Sacerdote, o que é isso? — perguntou Xiao Changcheng, boquiaberto. Como o famoso templo do monge bondoso podia ter se transformado assim?

Zuo Chen, de semblante carregado, não respondeu. Avançou devagar, e o lago de sangue parecia temê-lo, abrindo caminho naturalmente. Em poucos passos, chegou à frente do Buda e fixou-se na fenda.

Ali, apinhava-se carne e sangue, pulsando como se estivesse crescendo. Ao tocar suavemente a estátua, ressoaram dentro dela uivos angustiantes, e uma multidão de almas penadas tentava escapar pela fenda. Tinham apenas o tronco, homens e mulheres, velhos e jovens; as pernas estavam fundidas à estátua, trituradas em polpa, amalgamadas num grande bloco de carne.

Os olhos, arrancados, vertiam lágrimas de sangue que se acumulavam no lago ao chão.

— Dói, dói tanto...

— Mestre, onde está você? Onde está?

— Salve-nos! Por favor, salve-nos!

As almas, cegas, choravam em busca de socorro, tomadas por uma dor indescritível.

O monge, ao reconhecer os rostos entre as almas, arregalou os olhos, tomado de tremores como se atingido por um raio.

— Zhang velho? Dona Wang? E o garoto da família Liu? Como assim vocês...?

Ao ouvir a voz do monge, as almas choraram ainda mais alto:

— Mestre, o senhor voltou!

— Mestre, salve-nos!

— Mestre, estamos sofrendo, mestre!

O monge, ouvindo o lamento, sentiu o coração despedaçar-se de desespero, estendendo a mão para agarrá-los.

— Não toques! — ordenou Zuo Chen. — As partes inferiores de suas almas foram esmagadas e fundidas na estátua. Se tentares puxá-los, tua energia meritória pode destruí-los de vez.

O monge recuou de imediato, olhando para Zuo Chen, perdido e aflito:

— Sacerdote, o que devo fazer?

Zuo Chen permaneceu calado, com o rosto sombrio. Os manuais daoístas nada diziam sobre técnicas de manipulação de almas. Ele havia pesquisado por muito tempo, dominando apenas alguns métodos básicos de subjugar espíritos. Salvar ou curar almas era algo que ele não sabia fazer.

Almas são como pessoas: matar é fácil, salvar é difícil.

Caiyi, ao lado, também estava inquieta. Seu conhecimento limitava-se a truques e ilusionismo; diante daquele quadro, sentia-se impotente.

De repente, Caiyi notou nuvens de tempestade se acumulando no céu, relâmpagos entrelaçando-se. Sentiu sua própria energia sendo mobilizada. Aquilo...

Caiyi olhou assustada para Zuo Chen, percebendo que ele estava tomado de uma fúria incendiária.

...

Chang Henjiang cavalgava em disparada, seguindo as marcas das rodas. Logo avistou uma aldeia desolada à frente. Ao chegar ao portão, desmontou. O cavalo, exausto, espumava pela boca, desabou no chão e morreu.

— Animal inútil.

Chang Henjiang resmungou, mas logo viu o carro de burro adiante. Sabia que alcançara seu objetivo. Era só matar todos e levar o burro de volta para Xuzhou, onde poderia saborear um ensopado de carne de burro.

Sentiu uma rajada de vento, ergueu os olhos e viu que nuvens negras cobriam o céu, prenunciando chuva.

Chang Henjiang sorriu friamente.

— Perfeito. Tempo sombrio para matar.

Hoje não seria um dia de sorte para eles.