Capítulo Noventa e Dois: O Vento Sopra Sobre as Flores do Arroz (Terceira Parte)

“Vovô, vovó, vamos logo plantar o arroz.”
No interior do oeste de Anhui, essa frase também era conhecida como “Em Cantão a vida é melhor, em Cantão a vida é melhor.”
Todas as primaveras, sempre que o canto do cuco ecoava por toda parte, voltava a temporada em que os agricultores mergulhavam as sementes de arroz e começavam o plantio.
Mas, em regiões montanhosas produtoras de chá como Baía da Pedra Vermelha, se não chovia sem parar, era chegada a época anual da colheita do chá.
A aposentadoria do mestre Sun foi uma grande perda para Wang Shichuan.
Wei Lan, por sua vez, não queria abandonar os animais do chá para retomar a antiga profissão e ajudá-lo a vender chá na cidade. Assim, estava cada vez mais difícil para ele dar conta tanto da fábrica de chá quanto da loja na cidade.
Só lhe restou tomar uma decisão firme: voltou para sua terra natal, Yan Chong, e convidou duas primas para cuidar da loja em seu lugar.
Sem o patrão na loja, para estimular o entusiasmo e a iniciativa das novas funcionárias, passou a pagar-lhes por comissão: quanto mais vendessem, mais ganhavam; quem vendesse pouco, recebia pouco; sem vendas, não havia salário.
Wang Shichuan transplantou para sua loja o modelo de contrato coletivo de responsabilidade que impulsionara a produção agrícola.
O modelo de negócios do chá verde fatias de Baía da Pedra Vermelha, no ano anterior, era de marca e embalagem unificadas, mas colheita, torrefação e vendas descentralizadas.
Isso se assemelhava ao modelo OEM do marketing: como previra o mestre Sun, todos os pequenos ateliês que usavam a marca registrada “Baía da Pedra Vermelha” haviam se tornado agora suboficinas da fábrica central.
Wang Shichuan, como proprietário da marca, podia receber os lucros sentado, mas começaram a surgir problemas.
Muitos clientes antigos reclamavam: agora, o chá verde da Baía da Pedra Vermelha tinha o mesmo rótulo, embalagem e preço, mas o sabor e o aspecto variavam.
Sentiam-se enganados, acusando a fábrica de pendurar a cabeça de carneiro e vender carne de cachorro, misturando produtos inferiores para enganar os clientes.
Embora fossem casos pontuais e a maioria dos leigos não distinguisse as diferenças, Wang Shichuan já sabia onde estava o problema.
Cada mestre de torrefação tinha técnicas e controle do fogo diferentes, e, por consequência, o sabor do chá variava, assim como um prato de carne ensopada pode ter gostos distintos conforme o chef.
Se isso não fosse levado a sério e se espalhasse no mercado, não apenas sua própria marca estaria em risco, mas toda a região produtora de chá da Baía da Pedra Vermelha seria prejudicada.
Especialmente agora, com a inauguração da loja na Rua dos Três Li: se um mesmo estabelecimento vendesse chá verde com dois sabores distintos, seria motivo de riso.
Wang Shichuan conversou com o chefe Tian, que também achava que não podiam mais depender apenas do lucro da marca. A concorrência no mercado de chá verde ficava cada vez mais acirrada, e, se não cuidassem da reputação, um produto de alta qualidade acabaria banalizado.
Assim, nas duas semanas que antecederam a nova temporada de chá, Wang Shichuan visitou pessoalmente todas as famílias produtoras de Baía da Pedra Vermelha e da equipe Liu Chong, avisando que, a partir daquele ano, não cobraria mais taxa de uso da marca.
Quem precisasse da ajuda da fábrica central para vender seu chá deveria seguir o padrão: torrefação, armazenamento, embalagem e venda unificados.
Esse era o caminho original dos primeiros anos do chá verde da Baía da Pedra Vermelha.
Wang Shichuan não retirou o direito de uso da marca, pois sabia que isso só causaria inimizades sem trazer benefícios. Mas impôs uma condição: para o chá produzido e vendido de forma independente pelos agricultores, não seria mais permitido estampar “Fábrica de Chá Baía da Pedra Vermelha” na embalagem.
Os conterrâneos aceitaram com alegria: compartilhar gratuitamente a marca já significava uma boa economia anual. Quanto ao fabricante nos sacos de embalagem, poucos compradores se importavam — Liu Chong, Zhang Chong, Xie Wan, tanto fazia.
Naquela época, Wang Shichuan não tinha grande consciência sobre proteção de marcas ou propriedade intelectual, tampouco nutria ambição de monopolizar o mercado local de chá verde.
Era alguém satisfeito com pouco, com a mentalidade de um camponês que encontra felicidade na simplicidade.
Muitas das grandes decisões que tomou nos últimos anos foram respostas às circunstâncias externas.
Por isso, desde que pudesse garantir a qualidade uniforme do chá verde de sua fábrica, e o abastecimento da loja na cidade, não se preocuparia com problemas das fábricas vizinhas.
No entanto, com essa mudança, ele e sua loja passariam a vender exclusivamente chá verde produzido por sua própria fábrica.
Na verdade, esse pensamento antecipa o que mais tarde seria chamado de modelo de cadeia produtiva completa.

Cooperativa de chá (base de chá) + fábrica de chá + loja de chá: do fornecimento da matéria-prima até as vendas finais, tudo era autossuficiente.
Esse modelo trazia muitos benefícios: garantia de abastecimento, redução de custos, prevenção de vazamento de técnicas, garantia de qualidade e assim por diante. Claro, nada disso era fruto de um plano prévio de Wang Shichuan, que nem mesmo tinha noção de capital ou cadeia produtiva naquela época.
Seus atos eram como tatear pedras para atravessar o rio, resolvendo os problemas conforme surgiam.
Com o aumento de fábricas em Baía da Pedra Vermelha e a dificuldade de obter folhas de chá, foi forçado a investir em plantações e organizar uma cooperativa para resolver o problema de matéria-prima.
Com a concorrência crescendo e os lucros do atacado diminuindo, lembrou-se de abrir uma loja própria.
Na época, todas as decisões pareciam forçadas, mas havia nelas um certo inevitável.
Impulsionado pelos tempos, sem perceber, acabou construindo algo grandioso.
Em abril, Baía da Pedra Vermelha voltou a ficar movimentada.
Grupos de colhedores de chá, ora de trator, ora a pé, chegavam pelas trilhas das montanhas, procurando quem precisasse de trabalhadores.
Os colhedores da fábrica de chá eram os mesmos do ano anterior, hospedando-se na casa de Wang Shichuan logo após o Festival da Pureza.
A comida era boa, o pagamento diário, e, o melhor de tudo, havia televisão todas as noites.
Por isso, nessa época do ano, colhedores de toda parte faziam de tudo para conseguir trabalho ali. Logo no fim da primeira safra, já reservavam o serviço para o ano seguinte.
As folhas de chá da cooperativa chegavam aos poucos, e agora a fábrica usava máquinas para o processo de fixação.
Dez ou mais mestres do chá revezavam-se, levando as cestas para torrar o chá parcialmente processado.
Seus passos leves e ritmados lembravam dançarinos de tempos antigos, como se encenassem um ritual ancestral da terra.
O chá acabado era embalado quente em tonéis para a segunda fermentação; os barris, selados com folha de estanho, logo enchiam cada canto do armazém.
O velho secretário Che e o mestre Sun também vieram; sentados sob o velho pé de chá, degustavam a nova safra e relembravam o passado.
Wei Lan, com três mulheres, comandava a cozinha, responsável pelas refeições diárias de dezenas de trabalhadores e colhedores.
Agora, Wang Shichuan ocupava o lugar do mestre Sun, controlando pessoalmente cada etapa da torrefação do chá.
Toda a renda do ano dependia daqueles poucos dias; de tão atarefado, desejava ter três cabeças e seis braços para dar conta de tudo.
Um patrão assim, que se antepunha a todos os desafios, sofria muito — e, do ponto de vista da administração moderna, era ineficiente.
Mas o ramo do chá verde não era como outras indústrias: não comportava produção em linha ou gerentes profissionais.
Seguir métodos ancestrais, operar como uma oficina, com dedicação artesanal, era e ainda é o único caminho para o chá verde de alta qualidade.
Por isso, anos depois, conhecedor profundo do chá, Wang Shichuan decidiu reduzir ainda mais seu império, mantendo apenas a base do Chá Selvagem, especializando-se em chá verde sob medida.
Nessa fase, dedicava-se de coração, e o chá não era mais apenas meio de vida.
No nevoeiro da época do Festival da Pureza, acendia um braseiro e, para amigos apreciadores que vinham de longe, torrefazia pessoalmente alguns quilos de chá selvagem.
O chá recém-preparado brilhava como jade quente, perfumando o ambiente; as folhas se abriam lentamente na água, como fadas solitárias flutuando entre as montanhas, à espera de alguém especial.
O visitante, ao provar algumas xícaras, elogiava sinceramente e deixava um maço de dinheiro nas mãos de Wang Shichuan.
Esse negócio já não era pura troca comercial: era o encontro de afinidades, e cada transação selava uma amizade para toda a vida.
No início de maio, com a primeira leva da nova safra à venda, finalmente Wang Shichuan pôde descansar.
No domingo, a pequena Mao e Yingzi vieram contar que o pai dela voltara de Shenzhen.

Na zona rural, era época de transplantar mudas de arroz; ele provavelmente ficaria em casa por algum tempo.
Fazia mais de um ano que Wang Shichuan não via o irmão mais velho; apressou-se, comprou alguns quilos de carne de porco e cinco quilos de aguardente, e partiu para a antiga casa do time do moinho de óleo.
Em maio, os campos eram cortados por trilhas e as plantações alagadas brilhavam como fitas de cetim prateadas entre as colinas e rios.
Na casa de Wang Shichun, o irmão, todos estavam transplantando mudas de arroz; os vizinhos ajudavam, e ao ver Wang Shichuan, todos se alegraram e o cumprimentaram.
“Shichuan, voltou! E Wei Lan? Por que não veio junto?”
“Senhor Wang! Já não sabe mais trabalhar na roça? Venha logo plantar uma fileira!”
“É mesmo melhor ser citadino! Shichuan, você parece dez anos mais jovem do que há cinco anos!”
Próximo de casa, Wang Shichuan sentia-se tímido; não ousava se exibir na frente dos parentes e rapidamente tirou os sapatos e meias, arregaçou as calças e entrou no arrozal, distribuindo cigarros aos homens e brincando alegremente com as mulheres.
Apesar de anos de trabalho fora, plantar arroz, ceifar, arar e gradear já estavam em seu sangue; não importava quanto tempo passasse, ao voltar era como se nunca tivesse deixado.
Sem cerimônia, pegou um feixe de mudas e liderou o plantio, logo deixando os demais para trás.
Chegando ao fim do campo, sentou-se contente no barranco e acendeu um cigarro.
Ó terra profunda e generosa, não importa quanto tempo se fique longe; ao retornar ao teu abraço, tudo é familiar.
Ao terminar uma longa fileira, com os pés mergulhados na água quente e turva do arrozal, o fundo soltando bolhas, as costas doendo como agulhadas, sob o sol escaldante, só rogava para que o dia terminasse logo.
O sofrimento dos antigos agricultores é algo que não se conta em três dias e três noites!
Quando os outros chegaram à borda do campo, quatro ou cinco mulheres resolveram pregar-lhe uma peça: quando tentou fugir, já era tarde.
Entre risadas, uma bola de barro negro voou certeira em sua camisa branca.
Wang Shichuan, para alegrar os conterrâneos, levantou os braços sorridente e deixou que as mulheres o untassem de lama; até que a camisa branca virou preta, a cabeça e o rosto cobertos de barro, totalmente igual aos demais, só então elas ficaram satisfeitas.
Naquele instante, uma onda de emoções o tomou, recordações desfilaram como cenas de cinema.
Aos catorze anos, sua primeira vez no trabalho coletivo: um adolescente amargo.
Carregando centenas de quilos de madeira pela noite: o jovem esposo.
Chorando impotente sob o céu noturno: o irmão sofredor.
Carregando a bagagem do pai, contemplando as montanhas ao entardecer: o filho devotado.
Empurrando carroças por longas estradas: o pai trabalhador.
E ainda o vendedor sensato de chá, o comerciante destemido pelas estradas, o novo agricultor nas ruas da cidade.
...
Assim foi sua primeira metade de vida!