Capítulo Cinquenta: O Registro dos Refugiados

Este inverno, de fato, revelou-se extremamente rigoroso, tal como previra o velho chefe da tribo. Em Dousha, onde a geada era um fenômeno desconhecido, as poças à beira do caminho exibiam agora finas camadas de gelo, com arestas cortantes que se fragmentavam ao menor toque. Hanniu, agasalhado em um casaco grosso e com o nariz escorrendo, agachava-se à beira de uma poça para brincar com o gelo; contudo, a fragilidade era tamanha que, mal o sol surgia, o gelo desaparecia sem deixar vestígios.

O velho chefe sustentava uma lógica simples: o verão fora escaldante demais, logo, o inverno seria gélido. Para ele, a cota de calor concedida pelo Céu aos homens era limitada; se o verão consumira o excedente, o inverno cobraria a diferença. Diante dessa arbitrariedade divina, o velho apenas contemplava o céu acinzentado e praguejava contra o "Céu maldito". Contudo, a ofensa não passava de um desabafo contra a própria impotência; logo em seguida, ele unia as mãos em prece, pedindo perdão pela blasfêmia.

No verão, o velho chefe chegara a cogitar a construção de casas de tijolos na aldeia, mas mudou de ideia após passar uma noite na residência da família Yun. Achou o ambiente abafado e com um cheiro intenso de carvão, convencido por boatos de que dormir em casas de tijolos causava envenenamento por monóxido de carbono. Era um absurdo, pois, no outono, ninguém em sã consciência acenderia um braseiro, e as casas de bambu, sendo naturalmente ventiladas, jamais reteriam tal perigo.

O inverno no sul é mais penoso do que no norte; o ar mantém-se perpetuamente úmido. Na aldeia, o refúgio mais quente eram os dois grandes estrados aquecidos da família Yun. Os de Yun Da e Yun Er permaneciam intocados, mas o de Laxiao tornara-se o ponto de encontro das mulheres, que ali se reuniam com seus filhos, tagarelando sem parar. Laxiao, generosa, comprava vinho de arroz com seu próprio dinheiro, aquecendo-o num pequeno fogareiro e compartilhando-o entre as mulheres em uma única tigela que circulava de mão em mão.

— Laxiao — perguntou uma jovem mãe, abraçando seu filho rechonchudo —, o seu jovem mestre não gosta de você? Por que não vejo sua barriga crescer?

— Esposa do Hushan, não pergunte o que não sabe — interveio uma anciã. — Laxiao ainda é uma donzela, como daria à luz? Deveriam era se preocupar com o barulho que fazem em sua casa; o ato não é pão para se comer todo dia. Hushan faria melhor em usar essa energia para ganhar dinheiro em vez de desperdiçá-la.

A jovem corou profundamente, escondendo o rosto no peito do filho.

— Vejam só — continuou a anciã —, o jovem mestre de vocês é de um orgulho altivo. Nem em Dousha nem no condado ele encontrou alguém à altura. Aquela mulher que ficou hospedada aí, linda como uma fada e exímia dançarina, não foi despachada por ele após algumas noites?

Laxiao apressou-se a negar, agitando as mãos:
— Não foi assim! Huanniang dormiu comigo. O jovem mestre disse que ela está destinada ao taoísta barbudo.

— Homens e suas histórias... quem disse que é preciso muito tempo? O tempo de queimar um incenso basta. Só o Hushan da Zhizi é que não se cansa. Duvido que você consiga vigiar seu mestre o tempo todo; homens são ágeis quando querem trair.

Quando a conversa descambava para o lado lascivo, as mulheres perdiam a compostura. Afinal, as noites na aldeia eram longas e tediosas, e o ato carnal era o único refúgio contra o frio e o ócio. Laxiao, confusa, recordava-se de como o jovem mestre passava momentos a sós com Huanniang e da pele alva que vira ao ajudá-la no banho; sentia um arrepio e calava-se, tentando rememorar cada detalhe daquelas noites.

Quando Yun Da, Yun Er e Hanniu retornaram do passeio a cavalo, o sol finalmente emergiu pela névoa, vermelho e sem calor. Os pingentes de gelo nos galhos começaram a derreter, provocando uma chuva gélida que, ao cair na nuca, queimava como brasa. Yun Er, montado em um cesto de bambu adaptado no dorso de seu pônei, acompanhava os outros com seu jeito desajeitado.

Na aldeia, os homens estavam atarefados com o corte e transporte de madeira. Sem obrigações de trabalho forçado para o governo este ano, todos trabalhavam para si mesmos. Os móveis de Dousha tornaram-se cobiçados; mercadores de Dali e grandes famílias dos condados vizinhos buscavam os produtos da oficina local, mantendo o Coxo e os demais carpinteiros em constante atividade.

As trilhas, antes desertas, viam agora um fluxo contínuo de camponeses transportando mercadorias. Muitos buscavam registrar-se oficialmente no posto de Dousha, atraídos pela promessa de impostos reduzidos e, eventualmente, pela posse definitiva das terras que cultivavam. Esse fluxo tornava o posto de Dousha um centro vibrante de comércio.

As autoridades locais, lideradas pelo vice-magistrado Liu, adotaram uma estratégia astuta: compensar os moradores atingidos pelas dificuldades com sacos de arroz, distribuídos diretamente às portas das casas. O gesto não apenas pacificou a população, mas criou uma barreira social, fazendo com que os próprios habitantes locais resistissem à integração dos recém-chegados, uma manobra política que o próprio Liu concebera, demonstrando sua astúcia forjada em anos de experiência.

Sentado em um restaurante com o inspetor He Tong, enviado de Chengdu, Liu喜 (Liu Xi) mantinha uma postura humilde, atribuindo todo o crédito do sucesso aos seus superiores. He Tong, satisfeito com a eficiência da administração na pacificação dos camponeses, elogiava a competência de Liu, que, por sua vez, sugeria habilmente que o relato oficial fosse redigido por um superior mais letrado. Era uma estratégia de mestre: ao abrir mão de vangloriar-se, Liu garantia a benevolência de seus superiores e assegurava sua própria ascensão, transformando sua posição de vice-magistrado em magistrado e elevando a categoria do condado de Dousha.

— Sorte, pura sorte — dizia Liu Xi, com um sorriso modesto, enquanto selava, na prática, o seu futuro político.