Capítulo Setenta e Três: Lobo Verde, Amado

Lu Qingying acordou de um sonho com um grito estrangulado. Após um momento de desespero e confusão, ela finalmente se acalmou, limpou as lágrimas das bochechas com as costas da mão, vestiu um manto por cima da camisola e, com os pés descalços sobre o assoalho de madeira encerrada, caminhou até o quarto externo.

O sono de Xiao Chong era inquieto; o cobertor estava jogado para o lado e a criada encolhia-se trêmula em um canto da cama. Depois de ajeitar as cobertas para a menina, Lu Qingying sentou-se sozinha junto à janela em treliça do pavilhão de bordado, fitando fixamente a lua brilhante lá fora.

O pesadelo que acabara de ter fora aterrorizante: no meio de um mar de flores, um lobo cinzento a encarava friamente. Por mais que gritasse por socorro, ninguém aparecia, e a fera, ostentando um sorriso macabro e sinistro, avançava passo a passo...

Antes, os sonhos sempre terminavam ali, assustando-a a ponto de acordar. Mas, desta vez, a visão estendera-se um pouco mais. Um coelho com dois dentes incisivos grandes e brancos surgira de repente, fazendo com que o lobo a ignorasse e se lançasse com fúria contra o animal que mostrava os dentes.

Desde o momento em que vira aqueles dentes grandes, Lu Qingying soubera com clareza que o coelho era Yun Zheng...

— Pelo visto, o destino jamais poderá ser mudado; minha absolvição exige a vida de outra pessoa como sacrifício...

Lentamente, Lu Qingying endireitou o corpo, pegou uma flauta vertical de bambu e levou-a aos lábios, iniciando a melodia de *A Canção das Flores de Ameixeira*, uma peça que tocava tantas vezes que já perdera a conta.

O som da flauta era lamentoso, mas carregado de uma firmeza implacável. No primeiro movimento, *A Lua Noturna sobre o Riacho e as Montanhas*, irrompia um tom marcial, destituído da serenidade habitual. No andar de baixo, o velho Lu, que estudava suas partituras sob a luz de uma lamparina de óleo verde, não pôde deixar de depor o pincel e fechar os olhos para escutar com atenção. Desde pequena, a neta sofria de pesadelos, e sempre que eles ocorriam, ela tocava aquela canção para acalmar a alma.

Antigamente, a flauta soava frágil e melancólica, mas hoje era flagrantemente diferente. Tinha a severidade do inverno, um frio cortante que açoitava o mundo, onde uma única flor de ameixa branca desabrochava na neve, acompanhada apenas por um longo suspiro sob o manto branco.

Contudo, a música não cessava, ressoando com a dureza do metal e da pedra. O primeiro movimento desdobrava galhos rarefeitos contra a paisagem, sacudindo a neve para recuperar a própria leveza; trêmula no vento gélido, mas flutuando ao sabor da brisa, a pétala, por mais frágil e destinada a cair, guardava sua própria fragrância.

As sobrancelhas do velho Lu tremeram levemente. O lamento noturno à beira do rio, que deveria estar ali, desaparecera, substituído por uma árvore de ameixeira branca, cujos botões ora se fechavam na expectativa, ora dançavam contra o vento em ondas prateadas. Parecia real diante de seus olhos, vívida e concreta.

— O que diabos essa menina pretende fazer? — O velho Lu não pôde continuar ouvindo.

Uma execução daquela intensidade exigia demasiado espírito. A peça compreendia três movimentos; se o primeiro já ostentava o som do metal e da pedra, o segundo trazia o rasgar de sedas, e o terceiro não tardaria a romper as nuvens e estilhaçar as rochas.

Caminhando apressadamente em direção ao pavilhão de bordado, o velho Lu soltou um brado estrondoso antes mesmo de alcançar a porta. Com sua voz forte e cheia de ar, interrompeu o som da flauta em pleno voo. Mas já era tarde: os lábios de Lu Qingying haviam sido cortados pela agudeza da nota alta, e o sangue escorria copiosamente.

— Já é tarde! Vá descansar! — disse o velho Lu em tom grave para a neta sentada à janela, antes de dar meia-volta e retornar ao seu aposento ao norte, com uma decisão já firmada no coração. No dia seguinte, iria averiguar se Yun Zheng nutria sentimentos por Qingying; caso positivo, trataria de arranjar o casamento o quanto antes. Do contrário, se continuasse daquela forma, a rapariga acabaria por definhar de dor e melancolia.

Xiao Chong finalmente despertou. Abraçada ao cobertor, fitava a patroa de rosto pálido junto à janela, sem saber o que dizer. Interromper a patroa enquanto tocava flauta era o maior dos tabus, mas a expressão dela naquele momento era aterrorizante.

Lu Qingying enxugou o sangue do canto da boca com um lenço de seda, lançou um último olhar à lua no céu e forçou um sorriso para a criada:

— Vá dormir. Lembre-se de se levantar para as necessidades.

Dito isto, segurando a flauta, recolheu-se ao quarto interior. Deitada sob as cortinas de gaze, murmurou para si mesma:

— Sou eu quem deveria ir para as mandíbulas do lobo!

***

Os lobos nascem para comer gente; todas as lendas e livros que Lu Qingying conhecera diziam-lhe exatamente isso. Fosse o lobo de Zhongshan ou qualquer outro, todos encarnavam o mal. Ao lembrar-se do coelho de dentes salientes que se lançara com bravura contra a fera cinzenta, ela sentiu uma onda de calor invadir-lhe o peito, seguida logo depois por um amargor infinito. Afinal, aquele fora o primeiro jovem em tantos anos que tivera a audácia de lhe declarar amor.

Ao lembrar-se da fivela de anéis duplos que ele lhe dera, sentiu um profundo aborrecimento. O que era aquilo? Uma troca secreta de afetos?

Passada a irritação, a racionalidade retornou aos poucos. Afinal, o lobo do sonho não era adversário que um coelho pudesse vencer; talvez, quanto mais longe ela ficasse daquele jovem, mais seguro ele estaria. Na escuridão da noite, Lu Qingying traçou com o dedo no ar a figura do coelho, repetindo o gesto tantas vezes que o braço lhe doía de exaustão, até que, abraçada ao cobertor, caiu num sono profundo.

Enquanto isso, Yun Zheng também não dormia. Xiaolin conseguira arranjar um cão preto em algum lugar, estrangulara-o e o pendurara numa árvore para esfolar. O sujeito claramente entendia do ofício; todo o processo levara menos tempo do que o necessário para queimar um bastão de incenso.

A carne de cachorro era excessivamente quente para o corpo e exigia um dia de molho em água fria para ficar no ponto, mas Xiaolin discordava, argumentando que o sabor era incomparável quando cozinhada logo após o abate. Por isso, toda a família agachava-se ao redor do caldeirão fumegante, aguardando ansiosamente pela refeição.

— Antigamente, na vila de Dousha, fui caçar lenha e dei de cara com um leopardo. Por pouco não virei comida dele. Sorte a minha que sou esperto e consegui afugentá-lo — contou Yun Zheng enquanto retirava a espuma que subia ao ferver a carne, voltando-se para Xiaolin. — Na verdade, eu bem que queria ter caçado o bicho, porque a pele de um leopardo vale uma pequena fortuna. Dize-me, Xiaolin, será que quando a gente é pobre a coragem aumenta a ponto de desafiar a morte? Estava prestes a ser devorado por uma fera e, ainda assim, o que passava pela minha cabeça era o valor da pele. Não é ridículo?

Erlang riu da beirada:

— Ora, não há nada de mais nisso. Todos nós já passamos por coisas parecidas. Esse leopardo já tinha devorado duas crianças que recolhiam lenha e, tendo provado carne humana, viciara-se em atacar pessoas. Chegamos a caçá-lo várias vezes, mas ele sempre escapava. Vou te dizer uma coisa: a carne humana é salgada e, para os animais, é a melhor iguaria que existe. Na grande montanha não há espaço para sentimentalismos; tudo se resume a saber quem é mais forte. Se você derrota o leopardo, a pele é sua; se ele te mata, você vira o jantar dele. Não há nada de ridículo nisso. As leis da montanha sempre foram assim.

Xiaolin jogou o último pedaço de carne retalhada dentro do caldeirão e disse pausadamente:

— O Erlang tem razão. Não há muito o que filosofar sobre isso. Você costuma dizer que a pobreza gera maquinações e a riqueza traz bondade, mas eu não concordo inteiramente. Embora eu não saiba proferir grandes discursos, sei que há algo de muito errado com essa frase. Um erro monumental.

Sob a luz da lua cheia, um grupo de pessoas aguardando para comer um cão dificilmente poderia ser chamado de cena refinada, mas combinava perfeitamente com a ocasião. A lua ainda não estava totalmente cheia; faltava um pedaço, parecendo ter sido mordida por um cão.

Erlang e os outros continuavam a tagarelar sobre os acontecimentos na vila, parecendo já sentir saudades de casa. As pessoas eram mesmo assim: quando estavam em um lugar, achavam que a terra dos outros era melhor; mas, assim que chegavam a outro sítio, começavam a suspirar de nostalgia pelo próprio canto.

Um jarro de vinho foi rapidamente esvaziado embalado pela saudade da terra natal, mas a carne ainda não estava cozida. O pequeno Yun Er já adormecera nos braços de Rou Rou, tendo exigido com muita seriedade antes de apagar que o acordassem assim que a comida estivesse pronta.

Erlang trouxe outro jarro de vinho, mas desta vez despejou o conteúdo diretamente numa bacia grande, para que cada um pudesse beber usando uma concha de pau. Até Rou Rou bebeu duas conchas, ficando com as bochechas coradas.

Yun Zheng era praticamente imune aos efeitos do álcool; aquele fermentado, com teor semelhante ao da cerveja, não lhe fazia mossa. O brilho rubro das brasas tingia os rostos de todos. No caldeirão, a carne fervia e borbulhava, enquanto Xiaolin verificava o ponto de vez em quando espetando os pedaços com um par de hashis.

No instante em que ele assentiu, confirmando que a carne estava cozida, Yun Zheng sentiu um leve sopro de descontentamento: a espera, afinal, era sempre a parte mais bela.

Xiaolin não mentira; o sabor da carne de cachorro que preparara era deveras excelente. Yun Er soltou dois gritos para tentar reunir forças, mas acabou cedendo ao sono e tombou para a frente, adormecendo com um pedaço de carne ainda na boca.

Rou Rou retirou o naco de carne dos lábios do menino e comeu-o, carregando-o em seguida para dentro de casa, pois a criança já estava exausta.

Quando o segundo jarro de vinho foi totalmente secado, restavam apenas Yun Zheng e Xiaolin ao redor do caldeirão. Yun Zheng mantinha-se em silêncio, aguardando. Sabia que, se Xiaolin organizara aquele banquete naquela noite, certamente tinha algo a dizer.

— Vou voltar para o desfiladeiro de Dousha!

— Eu sei. Você continua sem pertencer a Chengdu. Embora eu ignore os motivos que o levam a retornar a Dousha, só espero que se despeça de Hua Niang antes de partir!

Yun Zheng baixou a cabeça, mastigando um pedaço de carne, com a voz abafada.

— Não espere que eu vá pedir por você para Hua Niang. Isso é assunto seu, algo estritamente pessoal que deve ser feito por suas próprias mãos. Hua Niang é uma mulher resoluta; não vai se agarrar às suas pernas para impedi-lo.

Xiaolin mordeu um pedaço de carne, engoliu-o com dificuldade e replicou:

— Eu sei. Apenas sinto que, se for despedir-me dela, talvez não consiga mais ir embora. Sabe de uma coisa? No fundo, estive à espera de que você me desse uma poção de amor para me dar coragem, mas você nunca fez isso.

Yun Zheng olhou para ele com desdém e retrucou:

— O que pensa que Hua Niang é? Acaso a toma por uma simples cortesã?

Xiaolin balançou as mãos, negando veementemente:

— Não é isso. Sempre que olho nos olhos de Hua Niang, as palavras simplesmente me fogem à boca. Se eu tivesse uma poção mágica, talvez conseguisse falar.

— O que há de tão difícil em dizer "eu te amo", "eu gosto de você", "quero me casar contigo", "quero deitar-me a teu lado"? São apenas meia dúzia de frases comuns. Não me venha com desculpas, Xiaolin, não me diga que já vai fazer quarenta anos e nunca disse isso a uma mulher.

— Nunca. Juro que nunca disse. Anteontem mesmo eu decidi que falaria, mas na hora H as palavras não saíram. Percebi claramente a desilusão no rosto de Hua Niang. Quando voltei para casa, soquei a mim mesmo várias vezes.

Yun Zheng pôs-se de pé, jogou o osso que roía de volta ao caldeirão, espreguiçou-se com um longo bocejo e disse:

— Quer fugir, quer ficar, o problema é inteiramente seu. Tudo o que quero agora é dormir, e o resto que se vire. Ah, por falar nisso, tenho aqui um pingente de jade que pretendia dar a Lu Qingying, mas dou-to agora. É uma fivela de corações duplos; entregue-a a Hua Niang e ela entenderá o significado. Pronto, cumpri com o meu dever de amigo até onde me foi possível; o que vier depois depende exclusivamente de ti.

Com um estrépito metálico, Yun Zheng bateu a porta do quarto. Por causa de um homem enfadonho, desperdiçara uma noite inteira. Jogou-se na cama e, em poucos instantes, mergulhou num sono povoado apenas por flores de pessegueiro a se perderem de vista.